Когда я вернулась из магазина, на скамейке возле подъезда сидел мужчина, которого я раньше никогда не видела. В руках у него был старый коричневый конверт.
Он сразу встретил мой взгляд, когда я подошла ближе.
Вы Маргарита?
Я остановилась, пакет с продуктами чуть ударился о моё колено.
Да А почему вы спрашиваете?
Он медленно поднялся. Ему было около пятидесяти лет, волосы с проседью, усталые глаза.
Я ищу вас второй день.
У меня сжалось сердце.
Зачем?
Он протянул мне конверт.
Это должно быть у вас.
Конверт был тяжёлый. Я осторожно его открыла. Внутри лежала старая фотография.
На ней была я, только совсем молодая стояла на автобусной остановке, в руках книга, на плече рюкзак.
Я помнила тот день.
Это было почти двадцать лет назад, в Киеве.
Откуда у вас эта фотография? спросила я.
Мужчина грустно улыбнулся.
От моего брата.
В груди стало тесно.
У меня нет брата.
Нет не вашего брата. Он показал на фото. Моего брата. Он вас фотографировал.
Я села на скамейку, потому что мне вдруг стало дурно.
Но зачем?
Потому что тогда он был в вас влюблён.
Наступила тишина. Шум автомобилей с улицы и далёкий лай собаки казались особенно громкими.
Я никогда не видела его, сказала я почти шёпотом.
Видели. Мужчина сел рядом.
Когда?
Он каждое утро стоял на той остановке.
Я попыталась вспомнить. Холодные утренние часы. Люди с чашками кофе. Автобусы.
А человек в тёмной куртке с фотоаппаратом был? спросил он.
Я вспомнила. Мужчина, который всегда стоял чуть в стороне. Иногда читал газету, иногда просто смотрел на людей.
Был тихо ответила я.
Мужчина кивнул.
Это и был мой брат.
Я снова посмотрела на снимок.
Почему вы приносите это сейчас?
Он задумался на мгновение.
Потому что мой брат умер на прошлой неделе.
Я крепко сжала фотографию в руках.
И оставил это?
Да.
Он достал из конверта ещё одну вещь маленькую записку.
Я развернула её. Почерк аккуратный.
«Если когда-нибудь её найдёшь, скажи ей, что она была самым прекрасным, что я видел каждое утро.»
Глаза наполнились слезами.
Мы иногда проходим мимо людей, которые тихо меняют нашу судьбу. Не замечая их. Не запоминая.
Я посмотрела на мужчину рядом.
Почему он никогда не говорил мне?
Он печально улыбнулся.
Он считал, что вы слишком счастливы, чтобы тревожить вас.
Повисла тишина.
Я держала фотографию и пыталась вспомнить его лицо. Но не могла.
Иногда самое странное понять, что ты был чьим-то воспоминанием, не зная об этом.
Скажите честно
Если бы вы узнали, что кто-то много лет думал о вас, ничего не говоря, захотели бы узнать об этом раньше?
