Когда мне было тринадцать, я научился прятать голод и стыд. Мы жили так бедно, что часто приходилось идти в школу в Москве без завтрака. На переменах, когда ребята доставали из пакетов яблоки, печенье и бутерброды, я делал вид, что читаю, опускал голову, чтобы никто не услышал, как тихо рычит мой желудок. Но больнее всего была не голод, а одиночество.
Однажды меня заметила девочка по имени Любовь. Она ничего не сказала просто положила на мой стол половину своего обеда. Я покраснел, хотел отказаться, но она лишь улыбнулась. На следующий день сделала то же самое. И снова. То был кусок пирога, то яблоко, то булочка. Для меня целый мир.
Впервые я ощутил, что ктото видит меня, а не только мою бедность. А потом Любовь исчезла. Ее семья переехала, и она больше не приходила в школу. Каждый день я ждал у двери, будто она почти войдёт, сядет рядом и скажет: «Вот, держи». Но дверь оставалась пустой.
Её доброта осталась со мной. Годы шли, я стал взрослым. Иногда вспоминал Любовь, как чудо, которое спасало мой день. Вчера время как будто остановилось. Моя дочь, вернувшись из школы, спросила:
Папа, сделаешь мне завтра два бутерброда?
Два? удивился я. Ты же обычно даже один не доведаешь до конца.
Она посмотрела на меня серьезно:
Один для мальчика из моего класса. Он сегодня ничего не ел.
Я поделил с ним свой обед. В тот момент я застывал. В её жесте я увидел ту же Любовь ту, что когдато поделилась со мной хлебом, когда мир молчал. Её доброта не исчезла. Она прошла сквозь годы, сквозь меня, и теперь живёт в моей дочери.
Я вышел на балкон, посмотрел в небо, и слёзы сами потекли. В тот миг я почувствовал всё голод, благодарность, боль и любовь. Может, Любовь давно меня забыла. Может, она никогда не узнает, как изменила мою жизнь. Но я буду помнить всегда:
Одна добрая поступка может пройти сквозь поколения.
И сегодня я точно знаю: пока моя дочь делится своим хлебом с другим ребёнком, доброта живёт.
