Меня зовут Евгений Петрович Соколов, мне 57 лет, и я рассказываю, как одна свадьба разорвала нашу семью, но в то же время спасла меня.
В тот день всё было рассчитано до мелочей. Сад в нашем хуторе под Красноярским краем был покрыт белыми гвоздиками, музыка играла с самого заката, а столовые скатерти я вышивал ночами, когда не спалось. Всё выглядело безупречно.
Мой сын, Илья, собирался жениться на Ольге, девушке с холодным взглядом и светлыми глазами, появившейся в нашей жизни два года назад и изменившей всё. Я пришёл в синем платье, которое когдато носила моя мать на своей свадьбе, причесал волосы в строгий пучок как положено маме жениха.
Когда мы вошли в банкетный зал, Ольга бросила взгляд на меня. Она ничего не сказала, лишь прошептала чтото в ухо Илье. Тот подошёл ко мне, сжатой челюстью, и, как ребёнок, который понял, что сделал чтото плохое, но не хотел признать, сказал тихим голосом:
Мамочка, Ольга считает, что твоё платье перебор, синий слишком яркий.
Меня бросило в грудь, но я глубоко вдохнул.
Всё в порядке, сын. Если хочешь, переоденусь, в машине у меня ещё одно платье, сказал я.
Нет, мамочка, голос его стал жёстким. Лучше уйди.
Что? спросил я.
Ольга нервничает, она говорит, что ты мешаешь ей, что ты всё время её осуждаешь, прошептал он, и в зале стало тихо, только музыка гудела, гости болтали в стороне.
Илья, я же организовала эту свадьбу, отдала половину средств, я попытался объяснить. Что ты творишь?
Как смеешь! крикнул он, весь зал замер. Выходим, мамочка. Моя невеста не хочет тебя здесь.
Слова отрезали меня от груди, но я просто кивнул, схватил сумку, пошёл к выходу, никто меня не останавливал. Сел в машину и поехал к нашему хутору. На шее у меня висели те же ключи, что от отца, который умер пятнадцать лет назад, оставив мне землю, дом, наследие четырёх поколений. Ключи Илья хотел уже давно, как только обвенчался с Ольгой.
Дома я сняла синее платье, аккуратно сложила и спрятала в шкаф. Ночью не спала, а утром, когда прозвонил телефон и на экране показалось имя Ильи, я поняла, что всё меняется. С тяжёлым вдохом ответила.
Иногда мы доверяем не тем людям. Бывали ли у вас разочарования от близких? Напишите в комментариях, я хочу услышать вас.
Мамочка, прозвенел голос Ильи по телефону, можешь приехать в хутор? Нам нужно поговорить.
Я повесила трубку, сел на кухню с чашкой кофе, которым я раньше угощал Илью, когда он был ребёнком и помогал мне с лошадьми. До Ольги наш мир был лишь нами двумя: я и сын. После смерти отца мы были командой, выживающей в тяжёлой земле. Илья был тихим мальчишкой с большими руками и печальными глазами, который пытался быть сильным для меня.
Мамочка, я могу отремонтировать забор, говорил он, неся инструменты тяжёлее себя. Нет, сынок, ты ещё ребёнок. говорила я. Уже нет, я теперь глава дома.
Он пытался. Бог знает, как он старался. Мы вместе пасли скот, чинили тракторы, я договаривалась с поставщиками, когда у меня не хватало сил. Он обнимал меня, когда я плакала по ночам, скучая по отцу. Всё будет хорошо, обещал он. И он сдержал обещание. Когда он закончил университет в Новосибирске и вернулся, сказал: Мамочка, я остаюсь здесь, с тобой, в нашем хуторе.
Мы работали бок о бок. Я вела бухгалтерию, он скот. По вечерам сидели на веранде, пить кофе и крошить пончики. Когдато мои дети будут расти здесь, бегать по тем же полям, учиться ездить на тех же лошадях, говорил он. Я надеюсь, что ты найдёшь женщину, которая полюбит эту землю так же, как и мы, добавлял он.
Он обещал, что найдёт её. Но всё пошло иначе. Он познакомился с Ольгой в деловом баре в Москве, где она работала администратором крупного проекта, носила каблуки, дорогие духи и говорила о вложениях и доходности.
В первый раз, когда он привёл её в хутор, я увидела разочарование в её глазах.
Вы живёте здесь? спросила она, глядя на старые стены, тёмную мебель, чёрнобелые фотографии моих предков.
Мы живём здесь, поправил её Илья. Красиво, не правда ли?
Ольга улыбнулась, но глаза сказали иное.
С того дня всё изменилось. Илья стал часто задерживаться, перестал сидеть со мной на веранде, стал говорить о продаже скота, модернизации, превращении хутора в место для мероприятий.
Мамочка, у Ольги хорошие идеи. Мы могли бы заработать кучу денег, говорил он.
Это не бизнес, Илья, это наш дом, отвечала я.
Это и то, и другое, мамочка, будьте реалистичны, сказал он впервые так откровенно.
Ключи, висящие на шее, были тем же даром от отца. Отец говорил: Виктория, это твоя наследственная собственность, не позволяй никому отнять её, даже сыну.
Я тогда не понимала, а теперь понимала.
Телефон снова зазвонил, на экране было имя Ильи. Я ответила.
Мамочка, пожалуйста, мне нужны ключи, сказал он холодным голосом, словно читая чужой сценарий.
Зачем они тебе? спросила я.
Тишина, слышался голос женщины Ольги. Мы хотим модернизировать, отремонтировать гостиную, поменять старую мебель.
Тот старый стол был сделан моим прадедом собственными руками, ответила я.
Ольга, хватит, сказала я, чувствуя, как сердце разбивается. Ты бросила меня с твоего свадебного торжества, а я была той, кто стал драмой.
Это же твоё платье, бабушка, возразила Ольга. Это же платье твоей бабушки, которое она носила, когда вышла замуж за твоего отца в этом же хутора.
Тишина стала тяжелой, как свинец.
Поменяйся, если хочешь, сказал Илья. Но я не могу отдать тебе ключи. По завещанию отца я управляю им, пока живу.
Ты считаешь, что ты владеешь всем, сказала Ольга. Ты держишь нас от будущего нашего ребёнка.
Я хочу, чтобы ты жила счастливо, но не за счёт семьи, сказал Илья. Пожалуйста, дай нам доступ к дому, чтобы начать бизнес.
В тот момент я вспомнила слова женщины, которая, держась за меня, сказала: «Когда сын выбирает между матерью и женой, он уже сделал выбор. Уважай его, но уважай и себя». Я поняла, что теперь у меня нет выбора, кроме как защищать наше наследие.
Я сжала ключи в руке, почувствовала их холод и тяжесть. Ночь прошла без сна. Я ходила по пустым коридорам, трогала старинные адобовые стены, смотрела на фотографии отца в ковбойской шляпе, мамы в шелковой шапочке, Ильи, когда он впервые сел на лошадь.
В кабинете моего мужа лежало последнее письмо, которое он написал перед смертью. Я знала его наизусть.
Виктория, дорогая, если ты читаешь это, меня уже нет рядом. Прости, что оставил тебя одну с такой ношей. Береги землю, береги сына, но, главное, береги себя. Ты самая сильная женщина, которой я когдалибо знал. Я люблю тебя всегда.
В ту ночь я впервые заплакала не за отцом, а за живым сыном. Боль от того, что человек, которого любишь, превращается в чужого, была сильнее любой смерти.
Три дня без звонков Ильи. Три дня я просыпалась, ожидая его грузовик, варила кофе на всякий случай, смотрела в телефон каждые полчаса. На четвёртый день я позвонила ему.
Мамочка, голос его дрожал, могу я прийти? Я хочу поговорить, приготовить ужин для тебя и Ольги, начать всё заново.
Хорошо, приди завтра в семь, ответила я, хотя сердце рвалось от боли.
Весь день я готовила: тесто замешивала, индейку запекала, накрывала стол с нашими вышитыми скатертями, свечами, фарфором, который использовали только по особым случаям. На себе была простая бежевая платья, без блеска, а в ушах жемчужные серёжки, подаренные мужем на десятую годовщину.
В семь часов к дому приехал Илья на своём белом пикапе, вышел в белой рубашке, тёмных джинсах, волосы набрызгали гелем. Ольга вышла в тёмнобордовом платье, на каблуках, с дизайнерской сумкой в руке и телефоном.
Добрый вечер, Виктория, приветствовала она, улыбка не доходила до глаз.
Ольга, рад, что вы пришли, проходите, пожалуйста, ответила я, предлагая ей зайти.
Илья быстро поцеловал меня в щеку, как бы принуждённый.
Пахнет вкусно, мамочка, сказал он.
Это твой любимый фаршированный рулет, ответила я, поднося блюдо.
Ольга осмотрела комнату, как бы оценивая каждый предмет, каждый уголок, пока я доливала чай.
КакЯ решила, что защита родовой земли моя последняя обязанность, и с этим решением я встала, закрыла дверь и навсегда оставила ключи на шее, зная, что истинный покой придёт лишь тогда, когда память о предках будет живой в сердце каждого, кто будет хранить их землю.
