**Дневник. Заметки об одном вечере**
Меня зовут Дмитрий Волков, живу в Рыбинске, где Волга течёт лениво, отражая хмурое небо Ярославской области. Я не считаю себя праведником. Да, мог уступить место, помочь бабушке подняться по лестнице или отправить немного на благотворительность — но не более. У каждого есть предел, за который редко заходишь, граница, где доброта уступает место усталости. Но в тот вечер что-то во мне дрогнуло, и я переступил её.
Шёл домой после тяжёлой смены. Мороз пробирал до костей, снег хрустел под ногами, а в голове крутилась одна мысль: скорее бы горячий чай и диван. У скромной закусочной заметил его — бродягу. Сидел на картонке, съёжившись от холода, в потрёпанной куртке. Перед ним — пустая жестяная банка. Никто не останавливался, все спешили, отводя взгляд. Я уже прошёл мимо, но обернулся. Может, из-за его взгляда — потухшего, но с тенью былой силы.
«Хочешь поесть?» — спросил неожиданно даже для себя. Он поднял голову, будто не веря, и кивнул: «Да… если не трудно». Зашёл внутрь, заказал горячий борщ и чай. Через окно видел, как он кутается в куртку. Вернулся, протянул еду. Его пальцы дрожали, когда брал контейнер. «Спасибо», — прошептал он.
Я уже уходил, но он окликнул: «Постой!» Достал из кармана смятый листок. «Прочти потом», — сказал. Сунул записку в карман, забыл о ней, пока не переодевался дома. Развернул — почерк неровный, но ясный: «Если читаешь это — в тебе есть добро. Оно к тебе вернётся». Перечитал несколько раз. Слова простые, но будто задели что-то внутри.
На следующий день его уже не было на углу. Через пару недель история начала забываться. Пока в дверь не постучали. На пороге — мужчина в опрятном пальто, с короткой стрижкой. Глаза показались знакомыми. «Узнаёшь?» — спросил он. Я молчал. «Ты купил мне борщ тогда у „Волжанки“». И тогда я понял — это он, только теперь другой.
«Нашёл работу, снял угол, — улыбнулся он. — Друг помог выкарабкаться». Я не мог вымолвить ни слова. «Твоя доброта тогда дала мне надежду, — продолжил он. — Решил бороться». Он крепко пожал мне руку и ушёл. Дверь закрылась, а я стоял, осознавая: один малый поступок может стать для кого-то спасением.
Теперь часто вспоминаю тот вечер. Его глаза, снег, записку, что храню в столе. Я не святой — просто не прошёл мимо. Его слова сбылись. Добро вернулось — не рублями, а теплом внутри. Он дал мне больше, чем я ему: веру, что живу не зря. Не знаю, где он теперь, но надеюсь, что всё хорошо. А тот борщ стал напоминанием — даже в холод можно зажечь в кому-то свет. И, возможно, этот свет когда-нибудь осветит и твой путь.
