Одна женщина по имени Анастасия Сергеевна влюбилась в мужчину. Чувства переполняли её, сердце билось чаще при одной мысли о нём. Он казался ей необыкновенным — статным, обаятельным, с проницательным взглядом. Думала, что это и есть любовь.
Но радость быстро сменилась грустью. Мужчина, Игорь Дмитриевич, оставался равнодушным, хотя она делала всё возможное, чтобы привлечь его внимание: говорила кокетливо, бросала томные взгляды, находила поводы заговорить, слегка расстёгивала воротник блузки… Всё как по науке. Но безрезультатно.
Более того, он начал ухаживать за другой коллегой — Светланой Петровной, скромной женщиной, да ещё и старше его. Подолгу задерживался с ней в коридоре, приносил кофе из кулера, провожал с работы на своём «Ладе Весте». А та даже права не имела!
Как же так? Ведь Анастасия была явно красивее, моложе. Но Игорь даже не взглянул в её сторону. Всё просто: она не знала о нём ничего, да и не стремилась узнать. Да, он холост, нет жены и детей. Зарплата у него приличная, костюмы — от «Босфоротти», машина дорогая. Но что ещё? Ничего.
Её интересовал только он сам — его внешность, его обаяние. Так хотелось оказаться в его объятиях, выйти замуж, стать его женой.
А о чём они могут говорить со Светланой? Переписываются, звонят, даже в машине подолгу сидят, разговаривают. Разве это любовь?
Но любовь — это и есть разговоры. Понимание без лишних слов. Когда смеёшься над шуткой, не дослушав до конца, — потому что уже знаешь, о чём он. Когда говоришь на одном языке и не можешь наговориться. Когда человек тебе интересен — весь, до самой глубины.
«Ты поел? Как спина, всё ещё болит? А помнишь, мы смотрели «Королевство кривых зеркал» в детстве? Надень шапку, на улице мороз. Ты в школе в шахматном кружке занимался, да? А помнишь, у нас во дворе тополь рос, и пух летел, как снег…»
И обниму его. Потому что ради него я живу.
Для постороннего это просто болтовня. Но для двоих — язык любви.
Анастасия же интересовалась только собой и своими чувствами. Это не любовь, а аппетит. Желание обладать красивой вещью.
Но чужое никогда не станет твоим, если ты его не понимаешь. Музыка, которую не чувствуешь, пройдёт мимо. Стихи, которые не трогают, останутся чужими. И человек не будет твоим, если он тебе безразличен — если ты видишь в нём лишь добычу.
Никакие уловки не заставят полюбить. Можно вызвать лишь ответный интерес у такого же эгоиста. Потом пара расходится — а что дальше? Чужие люди без ничего общего.
Можно любить лебедя. Кормить его, любоваться им. А можно — зажарить. Получишь сытость, но где же теперь лебедь?
Так и с любовью. Кто-то не понимает ни других, ни себя. Они лишь расстёгивают пуговицы, бросают взгляды, ловят добычу. Но счастья в этом нет. Только пустота.
И объяснить им, что такое любовь, — почти невозможно. Они не поймут.
Автор: Анна Кирьянова.
