Одна женщина любила мужчину. Чувствовала к нему сильную симпатию. Сердце замирало при одной мысли о нём. Она была уверена, что это любовь.
И очень страдала. Ведь мужчина оставался равнодушным, хоть она и старалась завладеть его вниманием: кокетничала игривым тоном, бросала многозначительные взгляды, искала повод для разговоров, расстёгивала верхнюю пуговицу блузки… Всё делала правильно. Но результата — ноль.
Более того, мужчина начал ухаживать за другой коллегой. За самой обычной женщиной, да ещё и старше себя. Подолгу беседовал с ней, носил кофе из автомата, провожал тёплым взглядом… А потом и вовсе стал подвозить её домой на своей машине. А эта тётка даже права не имела!
Как же так? Ведь влюблённая женщина была явно моложе и привлекательнее. Но он не ответил ей взаимностью.
Всё просто. Она ничего не знала и знать не хотела об этом мужчине. Разве что он холост, зарплата у него отличная, костюм дорогой, и машина престижная. Больше её ничего не волновало.
Её интересовал сам мужчина. Красивый, харизматичный, так и хочется броситься в его объятия! И создать семью. Выйти за него замуж.
О чём только они могут говорить с этой ничем не примечательной женщиной? Переписываются, звонят, сидят в машине и не едут — только болтают. Разве это любовь? Это просто разговоры.
А любовь — это и есть разговоры. И полное понимание человека. Когда с полуслова схватываешь, о чём говорит тот, кто тебе дорог. Когда смеёшься над шуткой, не дослушав её до конца, — потому что уже понял! Когда говоришь на одном языке и не можешь наговориться. И когда человек тебе интересен. Весь. Всегда. От первого вздоха до последнего.
Когда тебе важно, поел ли он. Как здоровье его отца, помогло ли лечение? Как спина? А помнишь тот старый фильм про Синдбада-Морехода, где пластилиновый монстр гонялся за героем? Надень тёплую куртку, сегодня похолодало. А в пионербол в лагере играли, помнишь?
У Сомерсета Моэма есть фраза… помнишь? Смотри, листья пожелтели, как старые письма. А у меня фиалка расцвела — много лет молчала, а вот, ожила. Ты же в школе цветоводством увлекался, я помню. Как твой кактус зацвёл, ты так радовался…
Дай-ка я лоб потрогаю. Температуры нет? Кажется, горячий… Шапку надень. Ветер.
И обниму тебя. Потому что ради тебя я живу и дышу. И ты мой. А я — твоя.
Для постороннего это просто поток слов. Пустая болтовня. Детский лепет. Нет. Это язык любви, понятный лишь тем, кто любит. Это глубокий интерес к жизни другого человека.
Влюблённая же женщина интересовалась только собой. И своим чувством, которое называла «любовью». На деле это был лишь аппетит. Жажда обладания. Желание заполучить то, что утолит её голод.
Но твоим не станет то, что ты не понимаешь. Музыка, смысл которой тебе чужд, не станет твоей. Стихи, которые ты не способен прочувствовать, не тронут твою душу. И человек не станет твоим, если ты не понимаешь его. Ты поглощён лишь желанием обладать…
И никакие уловки не помогут вызвать любовь. Можно лишь разжечь ответный аппетит у такого же эгоиста. Но что потом? Ведь вы останетесь чужими людьми.
Можно любить лебедя. Любоваться им, ухаживать, кормить, беречь от хищников. А можно… приготовить его по рецепту Генриха Восьмого. Съесть. И испытать сытость. Но где же теперь лебедь?
Так и с любовью. Некоторые не понимают ни людей, ни саму её суть. И продолжают расстёгивать пуговицы, говорить томным голосом, бросать вызывающие взгляды. Иногда им удаётся поймать «лебедя». Но счастья это не приносит. Лишь временное насыщение.
Объяснить им, что такое настоящая любовь, — почти невозможно. Они не поймут…
