**Разбитые крылья любви: когда прошлое стучит в двери**
Оксана вернулась домой раньше обычного. Проект, над которым она трудилась без устали, был наконец завершён, и она решила порадовать себя и мужа — Артёма. Зашла в магазин, купила его любимые гостинцы — оливье, шоколад, крабовый салат и, напевая, поднималась по лестнице.
— Артём, ты дома? — окликнула она, заметив его ботинки и куртку в прихожей.
Тишина. Ни звука телевизора, ни шагов, ни привычного: «О, ты уже здесь! Что купила?»
Оксана насторожилась. Оставив пакеты на полу, прошлась по квартире. Повсюду валялись вещи мужа — рубашки, носки, ремень. В спальне она наконец его нашла. Он стоял спиной к ней, у раскрытого шкафа, в одной руке — чемодан, в другой — свитер.
— Вот ты где! Я ужин сделаю, — весело сказала она, но голос дрогнул. — Опять в командировку?
Артём обернулся. Лицо его было странно спокойным. Он подошёл, взял её за руки.
— Оксан, иди на кухню. Приготовь. Я сейчас подойду. Нужно кое-что объяснить.
Оксана не понимала. Но послушалась.
На кухне руки дрожали, ноги ватные. Она включила плиту, принялась жарить его любимые котлеты, нарезала салат, разложила сыр. Чуть успокоилась. «Наверное, я опять всё надумала», — пыталась себя убедить.
Но где-то глубоко внутри уже змеилось предчувствие беды.
Прошло минут двадцать. Из спальни — ни звука. Тогда она распахнула окно — в комнату ворвался осенний ветер. И вдруг, почти беззвучно, за спиной возник Артём. Он обнял её сзади.
— Ужин готов, — прошептала она, собираясь развернуться. Но он не отпустил. Напротив, сжал крепче.
— Оксана… Ты всегда была умной. Чуткой. Надеюсь, поймёшь и сейчас. Я ухожу.
Время застыло.
— Это сильнее меня… Прости.
Он долго метался, мучился, не решался. Полгода рвался между прошлым и настоящим. Но сегодня всё стало ясно.
— Ты — замечательная. Добрая. Умная. Но я не люблю тебя. Любил, наверное. Или просто хотел верить…
Он резко отстранился, схватил чемодан и выбежал, оставив Оксану в оцепенении. За её спиной остывала еда, приготовленная с любовью.
Она так и стояла — с пустыми глазами, в тишине, густой, как смола.
Ночью она не спала. Рыдала, билась головой о подушку, всматривалась в потрескавшуюся штукатурку на потолке. Под утро начала засыпать, как вдруг — стук в дверь.
На пороге стоял Артём. В той же одежде, в которой ушёл. Рядом — высокая блондинка с ледяными глазами.
— Это Яна, — сказал он. — Помнишь, я рассказывал тебе о своей первой любви?
Да, она помнила. Именно из-за Яны он когда-то был разбит. Именно после её измены Оксана собирала его по кусочкам, когда они впервые столкнулись у метро. Он тогда чуть не упал ей под ноги, пьяный и с разбитым сердцем.
Она впустила его в свою жизнь, подарила заботу, тепло, дом. А он… вернулся к той, что когда-то бросила.
— Мы встретились снова, — продолжал Артём. — Яна рассталась с мужем. Мы начали общаться. Я ездил к ней, когда говорил тебе, что на работе…
— Зачем вы пришли?
— Чтобы ты услышала правду от меня, а не из чужих уст. Яна хотела поблагодарить тебя. За то, что ты спасла меня тогда. — Яна молча кивнула.
— Ты же хочешь, чтобы я был счастлив, да? — спросил Артём, заглядывая ей в глаза.
Оксана молча захлопнула дверь.
— Ну чем? Ну чем она лучше меня? — рыдала она в объятиях подруги Алисы. — Да, она красивая. Ослепительная. Но ведь она предала его, бросила! А теперь вернулась — и он простил!
Алиса хотела сказать: «Я же предупреждала. Не связывайся с мужчиной, который всё ещё живёт прошлым». Но промолчала. Лишь гладила Оксану по спине и шептала:
— Пройдёт. Ты тоже будешь счастлива. Обязательно.
— Но я уже встретила своего. Он был моим… моим счастьем…
Две недели Оксана не выходила из квартиры. Потом вернулась на работу. Ходила как призрак, не замечая перешёптываний за спиной. Была пустой.
— Так нельзя, — твёрдо сказала Алиса через месяц. — Собирайся. Едем в Сочи.
Оксана сопротивлялась. Смотрела на телефон, на фото Артёма и Яны, на её округлившийся живот.
— У них будет ребёнок, Алиса… У них всё хорошо…
— А у тебя тоже будет! Но только если перестанешь оглядываться назад! — отрезала подруга.
Потом всё изменилось. Медленно. Оксана ожила. Снова начала улыбаться. Открылась коллеге, который давно за ней ухаживал. И вот — свадьба.
Алиса, уже с животиком, уплетала третью порцию пломбира в салоне невест, пока Оксана примеряла платье.
— Ты будешь самой красивой! — смеялась она. — Вот увидишь, всё наладится.
Но судьба любит подшучивать.
Когда Оксана вернулась домой, под её дверью сидел Артём. С девочкой лет трёх на руках.
— Это моя дочь, Настенька. Яна ушла от нас. Сказала, что хочет начать всё с чистого листа. Без нас.
— И ты пришёл… ко мне? — голос Оксаны дрожал.
— Мне больше не к кому идти. Помоги…
— Через четыре дня я выхожу замуж, Артём.
Он кивнул. Потупил взгляд.
— Понимаю. Но я… я не справляюсь. Не знаю, как быть отцом. Не знаю, что делать.
Оксана посмотрела на спящую девочку. Маленькая ладошка прикрывала щёку.
— Я помогу, чем смогу. Но между нами — всё. Навсегда.
Прошлое может постучаться в любой момент. Но только от нас зависит — оНо, опустив глаза, Оксана всё же приоткрыла дверь шире.
