**Дневник. Найденная на перроне: 25 лет спустя прошлое постучалось в дверь**
Я нашла младенца у железнодорожных путей и вырастила её как родную дочь спустя четверть века её прошлое напомнило о себе.
«Стой что это было?»
Я резко замерла на полпути к вокзалу, когда тихий звук нарушил тишину. Ледяной февральский ветер рвал полы моего пальто, хлестал по лицу и доносил едва слышный, но упрямый плач почти заглушённый воем метели.
Звук шёл от путей. Я повернулась к старой, заброшенной будке стрелочника, едва виднеющейся под снегом. Рядом с рельсами лежал тёмный свёрток.
Осторожно подошла ближе. Потрёпанное, грязное одеяло скрывало крошечное тельце. Из-под него выглядывала маленькая ручка красная от холода.
«Господи» вырвалось у меня, сердце колотилось.
Я опустилась на колени и подняла её. Младенец. Девочка. Ей не было и года. Губы посинели. Плач слабый, будто у неё не осталось сил даже бояться.
Прижала к груди, распахнула пальто, чтобы согреть, и побежала в село к нашей единственной фельдшерице, Галине Степановне.
«Марья Ивановна, что за?» Галина увидела свёрток у меня на руках и ахнула.
«Нашла у путей. Она почти замёрзла».
Фельдшерица бережно взяла ребёнка и осмотрела. «Гипотермия но жива. Слава Богу».
«Надо вызвать милицию», добавила она, потянувшись к телефону.
Я остановила её. «Они отправят её в детдом. Она не переживёт эту дорогу».
Галина замялась, потом открыла шкаф. «Вот. У меня осталась смесь с прошлого визита внучки. Хватит на первое время. Но Марья что ты задумала?»
Я посмотрела на маленькое личико, прижавшееся к моему свитеру, почувствовала её тёплое дыхание на коже. Она перестала плакать.
«Я её выращу», тихо сказала я. «Другого выхода нет».
Пересуды начались почти сразу.
«Тридцать пять лет, без мужа, живёт одна и теперь подбирает брошенных детей?»
Пусть болтают. Меня никогда не волновали сплетни. С помощью знакомых в сельсовете оформила документы. Родных не нашлось. Никто не искал пропавшего ребёнка.
Я назвала её Аней.
Первый год был самым тяжёлым. Бессонные ночи. Температура. Зубы. Качала её, утешала, пела колыбельные, которые едва помнила из детства.
«Мама!» сказала она однажды утром, в десять месяцев, и протянула ко мне ручки.
Слёзы покатились по щекам. После стольких лет одиночества только я и мой маленький дом теперь я чья-то мать.
В два года она стала ураганом. Гоняла кота. Дёргала занавески. Задавала кучу вопросов. В три знала все буквы в книжках. В четыре рассказывала целые истории.
«Она очень умная», качала головой соседка Татьяна. «Не знаю, как ты с ней справляешься».
«Это не я», улыбалась я. «Пусть сияет».
В пять лет я договорилась с попутками, чтобы возить её в садик в соседнем посёлке. Воспитатели ахали.
«Она читает лучше семилетних», говорили мне.
В школу она пошла с длинными каштановыми косами, перевязанными лентами. Я заплетала их каждое утро. Ни одного родительского собрания без меня. Учителя хвалили её без конца.
«Марья Ивановна, сказала как-то педагог, Аня это мечта любого учителя. Ей предначертано большое будущее».
Сердце распирало от гордости. Моя дочь.
Она стала изящной, красивой девушкой. Стройная, уверенная в себе, с лучистыми голубыми глазами, полными решимости. Выигрывала диктанты, олимпиады по математике, даже региональные научные конкурсы. Всё село знало её имя.
Потом, в десятом классе, она пришла домой и заявила: «Мама, я хочу стать врачом».
Я моргнула. «Это прекрасно, родная. Но как мы потянем институт? Город? Аренду? Еду?»
«Я получу стипендию», сказала она, глаза горят. «Я найду способ. Обещаю».
И у неё получилось.
Когда пришло письмо о зачислении в медуниверситет, я два дня рыдала. От радости и страха. Впервые она уезжала от меня.
«Не плачь, мама», сказала она на вокзале, сжимая мою руку. «Я буду приезжать каждые выходные».
Конечно, так не вышло. Город её поглотил. Лекции, практика, экзамены. Сначала она приезжала раз в месяц. Потом реже. Но звонила каждый вечер, без исключений.
«Мама! Я сдала анатомию на отлично!»
«Мама! Сегодня на практике принимали роды!»
Я улыбалась и слушала её истории.
На третьем курсе в её голосе появились нотки волнения.
«Я познакомилась с парнем», робко призналась она.
Его звали Дмитрий. Однокурсник. Приехал с ней на Рождество высокий, вежливый, с добрыми глазами и спокойным голосом. Благодарил за угощение и сам убрал со стола.
«Хороший парень», шепнула я Ане на кухне.
«Правда?» она сияла. «И не переживай у меня всё ещё лучшие оценки».
После выпуска она начала ординатуру. Педиатрию, конечно.
«Ты спасла меня однажды», сказала она. «Теперь я хочу спасать других детей».
Она реже приезжала. Я понимала. У неё была своя жизнь. Но хранила каждую фотографию, каждую историю о пациентах.
А потом, в один четверг, раздался звонок.
«Мама можно я завтра приеду?» её голос был тихим. Напряжённым. «Мне нужно поговорить».
Сердце ёкнуло. «Конечно, родная. Всё в порядке?»
На следующий день она приехала одна. Без улыбки. Без блеска в глазах.
«Что случилось?» обняла я её.
Она села, сложила руки. «Ко мне в больницу пришли двое. Мужчина и женщина. Они спрашивали обо мне».
Я нахмурилась. «В каком смысле?»
«Они сказали, что мой дядя и тётя. Что их племянница пропала 25 лет назад».
У меня закружилась голова. «И?»
«У них были фото. ДНК-тесты. Всё. Это правда».
Тишина повисла в
