Сегодня я пишу это с тяжелым сердцем. Хотела сделать доброе дело — перед отъездом в очередную рабочую поездку оставила маме ключи от своей машины. Зачем ей таскать тяжелые сумки из магазина, если в гараже стоит ухоженная «Тойота»? Но худшие опасения оправдались — она отдала ключи моему младшему брату. И он… разбил её. Не вдребезги, но ремонт выйдет в копеечку, а страховка покроет лишь часть.
Я работаю в логистике, часто езжу по области, иногда даже за границу. На короткие расстояния предпочитаю свой автомобиль — быстрее и надежнее. Вожу аккуратно, за одиннадцать лет ни одной аварии по моей вине. Бывало, в меня врезались лихачи, но сама я осторожна. Машины брала б/у, берегла каждую, а в прошлом году решила: пора. Накопила, взяла кредит и купила новую. Свежий салон, идеальный ход, панорамная крыша — мечта!
Но насладиться не успела: командировки участились, машина простала дома. Мама, у которой тоже есть права, стала просить: «Можно иногда съездить в магазин?» Разрешила — она водит аккуратно. Но поставила условие: брату — ни в коем случае. Он — типичный лихач. Обгоны, резкие старты, два лишения прав, две машины на свалке. Люблю его, но доверить ему руль — всё равно что дать спички ребенку. Мама клятвенно пообещала: «Даже близко не подпущу».
Прошло несколько месяцев. Возвращаюсь — а машина помята. Брат взял её с маминого разрешения. В ярости не было предела. Во-первых, она знала мое отношение. Во-вторых, он даже не переобулся на зимнюю резину. Я просила маму проследить, но она забыла. А он, самоуверенный, поехал на летней — и на скользком повороте врезался в столб.
Когда увидела вмятины, разбитую фару и помятый капот — сердце сжалось. Новая машина. Кредит не погашен. Не успела накатать и месяца, а теперь она стоит, как инвалид.
Я сорвалась. Да, кричала. Разве не имела права? Просила, умоляла, предупреждала. А в ответ:
«Это просто железо», — бросает мама, не глядя в глаза. «Никто не пострадал — и ладно. Если будешь орать, вообще не буду разговаривать».
Брат, как всегда, бьет себя в грудь: «Верну деньги за ремонт!» Но откуда? Его зарплата — копейки, долгов — на три жизни вперед. А мама ждет моих извинений. Обижена — на меня. Не на него, который въехал в столб, не на себя, которая нарушила слово. Я должна извиняться.
А я хожу пешком. И думаю — неужели в этой семье никто не способен сказать: «Прости, я был неправ»? Неужели я ещё и виновата, что осталась без машины, ради которой пахала годами?
