Он опять не звонил, мам? спросил Дмитрий, глядя на женщину, сидящую за столом, детскими глазами.
Нет, моя родненькая… Папа наверное занят, он много работает там, в Германии.
Да, ты говорил, что скоро Новый год…
Скоро, точно скоро. Он написал, что привезёт подарки и что летом возьмёт нас на море.
Женщина натянуто улыбнулась, но сердце её разрывалось.
На плите кипел маленький котелок картошки, в печке догорала последняя охапка дров.
Анна обняла детей и мысленно молилась:
*«Господи, дай мне силы не плакать перед ними…»*
Когда-то жизнь была другой.
Она с Ильёй горели огнём. Молодые, полные надежд, с двумя малышами и недостроенным домом.
Илья был трудолюбивым, но деревня мало что могла предложить.
*«Я уезжаю в Германию, всего на несколько лет. Заработаю денег, вернусь и куплю тебе всё, что заслуживаешь.»*
Анна тогда плакала.
Не уезжай, Илья…
Это для нас, женщина. Ни для кого другого.
И он уехал.
Сначала звонил каждый вечер.
Присылал деньги, разговаривал с детьми, говорил Анне, что любит её.
Потом звонки стали реже: *«Устал, нет связи, работаю до ночи.»*
Потом пошли отговорки: *«Потерял кошелёк, в этом месяце не смогу прислать.»*
Анна верила. Она всегда верила.
Она работала, растила детей, держала дом.
Мыла полы в школе, шила одежду соседям, ходила в поле.
Но не жаловалась.
*«Это просто временно. Когда Илья вернётся, всё наладится.»*
Прошло три года. Илья не вернулся.
Дети росли. Дмитрию 12, Ольге 8.
Вопросы звучали всё чаще:
Мам, а папа ещё жив?
Жив, родная, далеко, но жив.
А если он не приедет?
Анна горько усмехнулась.
Тогда нас будет трое. И нам хватит.
Однажды почтальон принёс письмо.
Слова падали как нож:
*«Аня, не ненавидь меня. Я встретил другую. Живу здесь, у меня другая жизнь.
Береги детей.
Илья.»*
Женщина стояла несколько минут.
Потом разорвала письмо пополам и бросила в печь.
Не хотела, чтобы дети видели боль в её глазах.
Что случилось, мам? спросила Ольга.
Ничего, родная. Папа сказал, что пришлёт деньги в следующем месяце.
Но деньги так и не пришли.
Годы пролетели.
Анна резко постарела согнутая спина, потрескавшиеся руки.
Но дом был чист, сад ухожен, дети воспитаны.
Дмитрий работал в городе, Ольга училась в институте.
Через двадцать лет скрипнули ворота.
На пороге стоял Илья.
Седеющий, но в дорогом пальто, с чемоданом в руке.
Анна вышла на крыльцо.
Добрый вечер… тихо сказал он.
Тебе что тут нужно, Илья?
Я… пришёл домой.
За её спиной замер Дмитрий.
Кто это, мама?
Твой отец.
Тишина.
Глубокая, тяжёлая.
Дмитрий скрестил руки.
Для меня ты сирота.
Сын, дай объяснить…
У тебя было двадцать лет, чтобы объяснить! Где ты был, когда нам было тяжело?
Илья опустил голову.
Я ошибался… был дураком.
Нет, ты был трусом.
Анна подняла руку.
Хватит. Заходи, Илья.
Он вошёл, робко. В доме пахло свежим хлебом.
Я не нашёл здесь своего места… пробормотал он.
Потому что жизнь идёт дальше. Ты остался там, среди чужих.
Илья попытался поймать её взгляд.
Аня… я не был счастлив.
Но ты выбрал сам, Илья.
Я был молод, ослеплён другой… думал, что начну всё с нуля.
А теперь что тебе нужно?
Позволь мне остаться. С вами. С семьёй.
Анна горько усмехнулась.
Со мной? После двадцати лет?
У меня есть деньги. Мы отремонтируем дом, заживём хорошо.
Мне не нужны твои деньги. Я жила достойно, без подачек.
Илья упал на колени.
Прости…
Я давно простила, Илья. Но назад тебя не верну.
Дмитрий вышел во двор.
Илья пошёл следом.
Сын, не ненавидь меня.
Я не ненавижу. Но и любить не могу.
Может, когда-нибудь…
Может. Но не сегодня.
Илья ушёл.
На этот раз без обещаний.
Оставил у ворот чемодан с деньгами.
Анна не тронула его.
Через несколько месяцев почтальон снова принёс телеграмму.
*«Илья Смирнов скончался. Без родных. Похоронен в Германии.»*
Анна посмотрела в небо и прошептала:
Пусть Бог простит его… Может, там он понял, что потерял.
Вечером Дмитрий вернулся домой.
Мам… я знаю.
Я тоже, родной.
Думаешь, он заслужил прощение?
Все заслуживают прощения. Но не все второго шанса.
Он вздохнул, глядя на огонь в печи.
Тебе было тяжело, мама?
Было. Но у меня был ты. Это и держало.
Прошли годы.
Ольга вышла замуж, у Дмитрия родились дети.
Анна осталась в своём доме тихо, среди икон и детских рисунков на стенах.
Однажды вечером она открыла ящик стола.
Там лежала старая фотография молодой Илья, улыбающийся.
Ты был моей любовью и крестом, Илья. Но без тебя я научилась быть сильной.
Лампа погасла, оставив в темноте лишь одну мысль:
*Сколько ещё женщин прячут слёзы в тишине, поднимая мир в одиночку, пока те, кто клялся их любить, забывают дорогу домой?*
