Ну, слушай, вот такая история приключилась. Решила я сделать доброе дело — уезжала в командировку, оставила маме ключи от своей машины. Зачем ей тащиться с сумками из магазина, если в гараже стоит моя ухоженная иномарка? Но самое страшное случилось — она отдала ключи моему младшему брату Сашке. А он… ну, ты понимаешь. Разбил. Не в хлам, конечно, но ремонт выйдет в копеечку. А страховка покроет от силы треть.
Я логист, вечно в разъездах — то по области, то за границу. На короткие расстояния всегда езжу на своей машине: и быстрее, и надёжнее. Вожу аккуратно, за одиннадцать лет ни одной аварии по моей вине. Бывало, конечно, в меня врезались не совсем трезвые товарищи, но в целом — я осторожная. Машины меняла редко, выбирала с пробегом, экономила. А в прошлом году решила: хватит, заслужила новую. Не битую, не крашеную, не с подкрученным одометром — свою.
Взяла кредит, вложила все сбережения и купила новенькую «Киа». Свежий салон, идеальные тормоза, панорамная крыша. Мечта! Но порадоваться не успела — работа закрутила, и машина простаивала. А мама, у которой тоже есть права, начала просить: «Ну давай хоть иногда буду кататься — за продуктами, в поликлинику». Я не против. Она водит аккуратно, да и родной человек.
Но поставила условие: ни в коем случае не отдавать ключи Сашке. Мой брат — это ходячая катастрофа. Любит лихачить, обгонять, тормозит в последний момент. Его уже лишали прав, а две предыдущие машины отправились на свалку. Я его обожаю, но доверить ему руль — всё равно что дать спички ребёнку. Мама кивала, клялась: «Конечно, я и близко не подпущу».
Прошло пару месяцев. Приезжаю домой — а машина битая. Оказалось, Сашка взял её без спроса. Вернее, со спросом — мама сама ключи дала. Я взбесилась. Во-первых, она знала моё отношение. Во-вторых, он разбился, потому что даже не переобул резину. Я перед отъездом не успела, просила маму — она забыла. А брат даже не проверил, сел и поехал. На обледеневшей дороге не вписался в поворот и въехал в столб.
Когда увидела вмятину, разбитую фару и помятый капот, сердце упало. Новая машина. Кредит ещё не закрыт. Я даже толком не покаталась, а теперь она стоит под окном — ни туда ни сюда.
Сорвалась. Накричала. Да, громко, да, резко, но разве не имела права? Я же просила, умоляла, предупреждала. И что в итоге?
«Да ладно, просто железо, — отмахнулась мама, глаза в пол. — Починится. Главное, все живы. А если будешь орать, я вообще разговаривать не стану».
Сашка, конечно, герой — стучит себя в грудь, клянётся отдать за ремонт. Но откуда? Зарплата у него копеечная, долгов — на три жизни вперёд. А мама ждёт, что я перед ней извинюсь. Она обижена. Не он, который врезался, не она, которая нарушила слово. Это я виновата.
А я теперь пешком хожу. И думаю: неужели в нашей семье никто не может просто сказать «прости»? Неужели я ещё и виновата, что осталась без машины, на которую годами копила?
