Марина Соколова вечно спешила.
Всегда куда-то бежала.
В тот ноябрьский вечер она летела по Банковскому переулку, едва придерживая расстегнутое пальто и папку с бумагами, готовыми рассыпаться в любой момент. Дождь начался с тихого шепота, но за какие-то секунды превратился в плотную завесу, скрывающую тротуары.
«Черт возьми», мысленно выругалась она.
План был прост: дом, душ, презентация на завтра. Но ливень оставил только один выход искать укрытие.
Она толкнула дверь маленького книжного магазина с кафе, такого, будто его вырвали из прошлого века потертые деревянные полки, запах свежемолотого кофе.
Стряхнув с волос капли, Марина подошла к стойке.
Чёрный чай, пожалуйста, бросила она, даже не подняв глаз.
Разве не кофе? раздался мужской голос, с оттенком любопытства и лёгкой насмешки.
Она подняла взгляд.
За стойкой стоял высокий мужчина лет тридцати с небольшим, с тёмно-русыми волосами и двухдневной щетиной. Он смотрел на неё с улыбкой, будто знал её сто лет.
Не когда нужно думать, ответила Марина, слегка защищаясь. Кофе меня будоражит.
Тогда чёрный чай. Но предупреждаю: за этим столом большинство проигрывает битву кофе, он кивнул на почти пустое заведение.
Она впервые за день улыбнулась.
А ты?
Иван Петров, ответил он, протягивая руку через стойку. Хозяин, бариста и заядлый читатель.
Марина назвалась, взяла чай и устроилась у окна. Дождь стучал в стёкла, будто хотел пробраться внутрь.
Пока она пыталась сосредоточиться на заметках, Иван подошёл с книгой в руке.
Если не против думаю, тебе понравится.
Старинный роман в синей обложке с золотыми буквами.
И откуда тебе знать, что мне нравится? спросила она.
Не знаю. Но когда кто-то врывается под дождём, заказывает чай и с таким видом, будто хочет, чтобы его оставили в покое обычно ему нужна хорошая история больше всего.
Марина взяла книгу, слегка удивлённая.
Перелистывая страницы, она слушала шум дождя и вдыхала аромат кофе с других столиков.
Ты всегда здесь работаешь? спросила она через какое-то время.
Всегда, когда идёт дождь, ответил он загадочно.
Она рассмеялась, решив, что это шутка.
Но это была правда.
В следующие дни город вернулся к своему ритму, а Марина к бешеной рутине.
Но во вторник новая гроза снова загнала её в книжный.
Иван был там, будто ждал.
Снова ты, сказал он, наливая чай без её просьбы.
Снова дождь, ответила она.
В тот день они говорили больше.
Марина узнала, что Иван унаследовал магазин от деда, когда тот был просто книжной лавкой. Он добавил кафе, «чтобы у людей был повод задержаться».
Иван, в свою очередь, выяснил, что Марина архитектор, работающая в строгом бюро, где двенадцатичасовые смены были нормой.
Звучит утомительно, заметил он.
Так и есть, призналась она. Но я не умею иначе.
Иван посмотрел на неё с такой безмятежностью, что она растерялась.
Иногда надо дать жизни догнать тебя, сказал он.
С тех пор дождь стал их союзником.
Каждый раз, когда начинало моросить, Марина находила повод зайти на Банковский.
Иногда она молча читала, пока Иван обслуживал гостей. Иногда они говорили о книгах, фильмах или путешествиях, которых у них ещё не было.
В один декабрьский четверг Иван предложил:
В эту субботу закрываемся раньше. Придут музыканты, будут играть джаз. Придёшь?
Марина заколебалась. Она не привыкла к спонтанным приглашениям.
Но сказала «да».
В тот вечер магазин освещали свечи, а полки отбрасывали узорчатые тени. Иван сохранил ей место в первом ряду.
Во время концерта их колени случайно соприкасались.
Или не случайно.
После он налил ей вина и сел рядом.
Я видел, как ты много раз вбегаешь сюда, спасаясь от дождя, сказал он. Но, кажется, ты бежала от чего-то другого.
Марина замолчала, поражённая его прозорливостью.
Может быть, призналась она. И, возможно здесь я забываю, от чего.
На улице снова шёл дождь. Иван проводил её до двери.
У меня нет зонтика, сказала она.
У меня тоже. Но если побежим, доберёмся до угла, не промокнув.
Они не побежали.
Перешли улицу медленно, смеясь, пока вода текла по волосам и одежде.
На углу, перед прощанием, Иван сказал:
Не жди следующего дождя, чтобы вернуться.
Марина улыбнулась.
Постараюсь.
Она не пришла на следующий день. Или через день.
Но в воскресенье, без единой тучи на небе, она снова оказалась в книжном.
Иван сделал вид, что удивлён.
А где дождь?
Сегодня я принесла его с собой.
В тот день не было ни чая, ни кофе.
Была долгая, неторопливая беседа с комфортными паузами и взглядами, говорившими больше слов.
Когда стемнело, Иван показал ей уголок, который никогда не открывал гостям маленькую комнату с окном на реку.
Здесь мой дед читал в дождь, объяснил он. Говорил, что звук воды напоминает: всё течёт.
Марина прислонилась лбом к стеклу.
Наверное, поэтому мне здесь нравится это место напоминает, что я могу остановиться.
Иван приблизился так медленно, что она почувствовала его дыхание раньше, чем увидела рядом.
Можешь остановиться и остаться.
Она повернула лицо к нему.
В этот момент дождь ударил по стеклу, будто ждал сигнала.
Похоже, небо за нас, прошептал он.
Похоже, ответила она, прежде чем их губы встретились.
Лёгкий, тёплый поцелуй, пахнущий кофе и чёрным чаем.
Поцелуй, который не спешил.
С тех пор каждый дождь становился поводом для встречи.
Но уже не имело значения, лил ли дождь или светило солнце книжный на Банковском переулке стал их местом.
Там, у окна с видом на реку, среди книг и дымящихся кружек, Марина Соколова и Иван Петров поняли: иногда любовь приходит не с солнца
а
