Меня зовут Иван, и мне уже шестьдесят один год. Живу я сейчас не в Украине судьба так распорядилась. Вдовцом стал три года назад. После того, как Анна ушла, я остался в том же доме, где выросли наши дети, где каждый уголок хранил её заботливый порядок и светлый смех. Но вдруг стены стали какими-то чужими, комнаты слишком большими, а тишина внутри будто разделяла меня пополам. Дети мои взрослые уже, разъехались: сын теперь в Харькове живёт, а дочь с семьёй в Одессе. По воскресеньям звонят, на Рождество приезжают, а остальные дни я жил среди молчания.
Я четыре десятка лет проработал учителем в начальной школе. Пенсию встретил со спокойным сердцем мол, наконец-то можно будет отдохнуть. Но вскоре понял: к чему себя теперь приложить, не знал. Первые месяцы после потери я просто плыл по течению: целыми днями щёлкал пультом телевизора, питался чем попало, за собой перестал следить.
Когда приехала навестить меня Лиза моя дочь, глянула на меня и едва не разрыдалась:
Папа, ты на себя не похож
Она была права.
Полгода назад я понял, что дальше так нельзя. Стал по утрам выходить гулять в парк рядом с домом. Нашёл себе тихое местечко скамейка под раскидистой липой напротив маленького пруда. Там каждый день сидел, смотрел на уток, наблюдал за жизнью. Тишина, но не одиночество вокруг.
Два месяца назад обратил внимание на одну женщину. Седая, волосы короткие, на носу крупные очки, а поверх пальто всегда пестрый шерстяной свитер, будто ей не важна погода. Она выбирала скамью напротив и мы только кивком здоровались друг с другом.
Пока однажды она не подошла ко мне, села рядышком:
Это, что, ваша скамейка? спросила она улыбаясь.
Нет, но я обычно здесь присаживаюсь.
Тогда не возражаете, если сегодня мы посидим вместе? Места хватит обоим
Так всё и началось. Я рассказал ей об Анне. О том, как она любила уток, говорила: они свободные, но всё равно остаются здесь, потому что кто-то каждый день заботится о них.
Женщина посмотрела на меня взглядом, который понимают только знавшие утраты:
У меня пять лет, тихо сказала она. Муж. Рак
С того дня мы стали спутниками одной скамейки. Иногда разговаривали, иногда вместе молчали. Один раз она принесла кофе в термосе угостила. Я как-то хлеба для уток захватил, угостил и её, и птиц. Она тогда смеялась по-детски заразительно, наблюдая за нашим кормлением.
Зовут её Мария.
Она как-то подарила мне свитер, сама связала. Синий. Мой любимый цвет, хотя ей я об этом никогда не говорил.
Я ведь вас каждый день наблюдаю, ласково сказала она. Со временем учишься примечать детали
Беседовали о жизни, о потере, о том, как живём сейчас. О том, что любовь не уйдёт из сердца, но сердце может вместить и новое чувство, если пустишь его туда.
Вчера впервые за три года я пригласил кого-то в тишину своего дома. Готовил по рецепту Анны. Неидеально вышло, зато по-настоящему. Смеялись, долгие разговоры вели снова была близость, которой так не хватало.
Провожая, Мария обняла меня крепко так, что в груди потеплело. То была та самая объятия, в которых вновь ощущаешь себя живым.
Сегодня я снова пошёл в парк. Она была там, ждала с двумя книгами в руках.
Одна для вас, сказала Мария. Давайте читать вместе.
Я сел рядом, чуть ближе, чем обычно. И в первый раз за три года почувствовал надежду.
Пока не знаю, кто мы друг другу. И не тороплюсь знать.
Знаю лишь, что перестал бояться завтрашнего дня. Меня зовут Иван. И одна случайная встреча в парке возвратила мне желание жить.
А вы верите во вторые шансы?
Бывало ли у вас, что незнакомец неожиданно становился родным человеком?
И чего вам не хватает больше всего, когда не с кем поделиться своими мыслями и радостью?
