Дождь лил как из ведра, когда я стояла на каменных ступенях усадьбы Морозовых, прижимая к груди новорожденную дочь. Руки онемели, ноги дрожали, но самое тяжелое это разбитое сердце, готовое подкосить меня до колен.
За моей спиной с глухим стуком захлопнулись дубовые двери.
Минуту назад Никита, мой муж и отпрыск одной из самых влиятельных семей Москвы, стоял рядом с ледяными родителями, когда они отвернулись от меня.
Ты опозорила наше имя, прошипела его мать. Этот ребенок никогда не входил в наши планы.
Никита даже не посмотрел мне в глаза. «Все кончено, Алина. Вещи вышлем позже. Просто уходи».
Горло сжало так, что я не могла говорить. Я лишь туже закутала в пальто Лиду. Малышка тихо всхлипнула, и я осторожно покачала ее. «Тихо, солнышко. Я с тобой. Мы справимся».
Я шагнула с крыльца прямо в ливень. Без зонта. Без кошелька. Без дома. Даже такси не вызвали. Я знала они наблюдали из окон, как я растворяюсь в стене дождя.
Недели в приютах: церковные подвалы, ночные автобусы. Продала последнее украшения, дорогое пальто. Только обручальное кольцо оставила до конца.
Играла на скрипке в переходах метро, чтобы собрать хоть немного рублей. Этот старый инструмент единственное, что осталось от прошлой жизни. На эти гроши я кормила Лиду, хоть и впроголодь.
Но не просила. Ни разу.
Потом нашла крохотную комнатку над продуктовым магазином в Мытищах. Хозяйка, баба Таня, бывшая медсестра с добрыми глазами, увидела во мне что-то то ли силу, то ли отчаяние и снизила аренду, если буду помогать в лавке.
Я согласилась.
Днем стояла за прилавком. По ночам рисовала кисти из комиссионки, остатки краски. Лида спала в корзине для белья рядом, сложив ручки, как ракушки, под щекой.
Мало? Да. Но это было наше.
А когда она улыбалась во сне, я понимала, ради чего терплю.
Прошло три года.
И в одну субботу, на ярмарке в Перове, все изменилось.
Я поставила складной столик, развесила холсты на веревке. Не ждала продаж лишь бы кто-то остановился.
Этой кем-то оказалась Марина Шарова, куратор престижной галереи в центре. Она замерла перед картиной женщина с ребенком под дождем и долго не отводила взгляд.
«Это ваши работы?»
Я кивнула, сжав пальцы.
Необыкновенно, прошептала она. Так живое.
Неожиданно купила три картины и пригласила на выставку через месяц.
Я хотела отказаться не с кем оставить Лиду, да и платья подходящего нет. Но баба Таня не позволила. Одолжила черное платье в пол и сама уложила девочку спать.
Тот вечер перевернул все.
Моя история брошенная жена, мать-одиночка, художник вопреки всему облетела арт-сообщество. Выставка распродана. Заказы. Интервью. Реклама. Статьи.
Я не злорадствовала. Не мстила.
Но не забыла.
Через пять лет после того, как Морозовы вышвырнули меня на улицу, их Фонд культуры предложил сотрудничество.
Они не знали, кто я.
Совет директоров сменился после смерти отца Никиты. Фонд терпел убытки, и они надеялись, что молодой художник вернет им былой лоск.
Я вошла в зал заседаний в темно-синем костюме, с легкой улыбкой. Лида, уже семилетняя, сияла рядом в желтом платьице.
Никита сидел за столом.
Он казался меньше. Уставшим. Увидев меня, остолбенел.
«Алина?» выдавил он.
Алина Соколова, объявила секретарь. Наш приглашенный художник для благотворительного вечера.
Никита вскочил. «Я я не знал»
Да, ответила я. Не знал.
В зале зашептались. Его мать, теперь в инвалидном кресле, побледнела.
Я открыла портфель. «Выставка называется Непробиваемые. Это путь через предательство, материнство и второе рождение».
Тишина.
«И, добавила я, все вырученные средства пойдут на помощь одиноким матерям и детям в кризисной ситуации».
Возражений не было. Некоторые даже прослезились.
Женщина напротив наклонилась вперед. «Алина Сергеевна, ваши работы бесценны. Но, учитывая вашу историю с семьей Морозовых Вам не тяжело?»
Я посмотрела ей прямо в глаза. «Истории нет. Есть только наследие моя дочь».
Они закивали.
Никита открыл рот. «Алина насчет Лиды»
У нее все прекрасно, перебила я. Уже играет на пианино. И отлично знает, кто был рядом, когда это было важно.
Он опустил голову.
Через месяц «Непробиваемые» открылись в старинном особняке в Замоскворечье. Центральная картина «Дверь» огромное полотно: женщина в буре, прижимающая ребенка к двери особняка. Ее глаза горели болью и волей. Золотая нить света тянулась от ее запястья к горизонту.
Критики назвали это триумфом.
В последний вечер пришел Никита.
Постаревший. Изможденный. Один.
Он стоял перед «Дверью» долго.
Потом обернулся и увидел меня.
Я была в черном бархате, с бокалом вина. Спокойная. Цельная.
«Я не хотел тебя ранить», сказал он.
Верю, ответила я. Но ты позволил этому случиться.
Он шагнул ближе. «Родители контролировали все»
Я подняла ладонь. «Нет. У тебя был выбор. И ты закрыл дверь».
Он будто вот-вот заплачет. «Что я могу сделать теперь?»
Для меня ничего, сказала я. Может, Лида захочет узнать тебя. Но это ее решение.
Он сглотнул. «Она здесь?»
На занятии по Шопену. Играет чудесно.
Он кивнул. «Передай, что я сожалею».
Может быть, тихо ответила я. Когда-нибудь.
И повернулась к нему спиной.
Через пять лет я открыла «Приют Непробиваемых» центр помощи одиноким матерям: жилье, детсад, арт-терапия.
Не ради мести.
Ради того, чтобы ни одна женщина с ребенком на руках под дождем не чувствовала себя так же одиноко, как когда-то я.
О
