Вот такую историю мне рассказали… С самого детства меня растили, как принцессу – лучшие школы, репетиторы, поездки в Европу. Мама твердила: «Ты заслуживаешь только королевской жизни». Папа молча соглашался – я же его единственная дочь. Но когда дело дошло до любви… всё пошло наперекосяк.
Моего «принца» я встретила не с первой попытки. Были и разочарования, и пустые романы. А потом появился Артём – галантный, внимательный, с букетами без повода. Читал Есенина, целовал руки, как святыню. Подруги ахали. Все, кроме Кати.
«Ты уверена, что он любит тебя, а не папину фирму?» – спрашивала она.
Я смеялась. Я верила ему, как себе. Любила до мурашек, до дрожи. Свадьба была скромной – без помпезности, зато с душой. Родители подарили квартиру в Москва-Сити, с видом на весь город. А Артём, благодаря папе, быстро стал замдиректора в нашем семейном деле. И работал он, надо отдать должное, не покладая рук.
Казалось, у нас идеальный брак. Через пару лет заговорили о детях. Родители ждали внуков. Мы с Артёмом решили – пора. Но беременность не наступала. Месяцы тестов, слёз, врачей. Оказалось – проблема во мне. Лечение, гормоны, ЭКО… Несколько проваленных попыток – и я превратилась в злую, измотанную тень. Но Артём будто бы был рядом…
На тридцатилетие родители устроили праздник – с блинами, водкой, гостями. Я улыбалась, а внутри – пустота. И вот среди веселья – звонок. Я вышла в спальню, а в трубке – женский голос. Чужой. Твёрдый.
«Извините, – сказала она. – Я знаю, вам сейчас тяжело. Но у нас с Артёмом отношения. И я беременна. Он говорил, что у вас проблемы. Пожалуйста, отпустите его. Ему нужен наследник».
У меня перехватило дыхание. Всё встало на свои места – его поздние «совещания», холодность, отстранённость. Я вытерла слёзы, вдохнула и вернулась к гостям. Улыбалась.
Когда все ушли, я сказала родителям:
«Артём мне изменяет. И она ждёт от него ребёнка».
Тишина. Папа встал, подошёл к нему и тихо бросил:
«Ты мне больше не зять. Вон из моего дома».
Мама увезла меня к себе, но я попросила оставить меня одну. Ночью Артём вернулся. Стоял в прихожей, как побитая собака. Клялся, что не любит её, что это случайность, что «она сама его запутала». Я молчала. Разрешила переночевать – не из жалости, а потому что сил выгнать просто не было.
Утром он опять ползал на коленях: «Поговори с отцом, скажи, что всё наладилось». Я смотрела на него и не узнавала. Любовь умерла. Вера – тоже.
Он ушёл. Она, по его словам, вот-вот родит. Правда это или блеф – не знаю. Но знаю другое: ребёнка, которого я так ждала, у меня нет. А у него – будет. Не от меня.
И теперь выбор: бороться или отпустить? Но за что бороться, если он уже предал? Жизнь без него пугает. Но жить с ним – просто нельзя.
