— Да разве можно чай заварить так, чтобы он был несъедобным? А её стряпня — это вообще отдельная история, — вздыхала свекровь, укладывая очищенный картофель в трёхлитровые банки.
— Зачем тебе столько картошки? И кому столько борща, если ты одна живёшь? — поинтересовалась я у соседки.
— Для сына, — грустно улыбнулась она, вытирая пот со лба. — Невестка у него и ложку-то правильно держать не умеет, не то что суп сварить. Всё у них либо разогретое, либо заказанное. То пересолят, то пережарят… А он ведь не каменный, здоровье не бесконечное. Вот я и решила: пусть хоть у меня поест как человек. Придёт, банку откроет — и горячее, как дома. Или картошку с мясом быстро на сковороде разогреет — сытно и просто.
**А теперь расскажу эту историю от себя.**
Я не из тех, кто лезет в чужую семью без спроса. Женился сын — его выбор. Жена у него вроде смирная, не грубит. Но… на кухне — полная беспомощность. И главное — учиться не хочет! Утверждает, что раз оба работают, значит, и обязанности пополам. В теории — справедливо. А на деле? То лапша в пакетиках, то пельмени в масле, то соус из тюбика.
Вечно куда-то спешат. Жуют на бегу, спят урывками. Куда так несутся? В Одноклассники листать? Видео смотреть? Детей-то нет ещё — могла бы и у плиты постоять. Почему не позаботиться о муже?
Спросите: откуда я знаю, если в дела их не лезу? А вот откуда: сын стал ко мне заглядывать чаще. Заходит, будто невзначай: «Мать, есть чего перехватить?» Сначала думала — ностальгия по домашней еде. Потом прямо спросила: «А у вас дома вообще готовят?»
И он признался. Готовят… иногда. В основном — заказывают. Быстро, невкусно, дорого. Я у них в гостях была — столы ломились. Красиво, аппетитно. Оказалось, всё из ресторана: разогрели, разложили — и готов «домашний» ужин.
Сердце моё сжалось. Сын у меня не барин, простой трудяга. Целый день на работе, а вечером — булка с колбасой. А она? Если детей заведут — чем их кормить будет? Чипсами из пачки?
Нет, я не стану её учить. Если её мать не смогла — мне и подавно не справиться. Только ссору наживу. Зачем?
Поэтому действую иначе. Чищу картошку, варю щи, раскладываю по банкам. Пусть приходит — ест. У меня время есть. Что мне ещё делать, телевизор целый день смотреть? Лучше кастрюлю поставлю. Это не геройство, не подвиг. Просто… материнская забота.
Кто-то скажет: «Он взрослый, пусть сам справляется». Но когда видишь, как он усталый стоит на пороге, голодный… Сердце не камень. Я всё равно его мать. И не понимаю этих современных женщин. Готовка — не рабство, не наказание. Это же обычная ласка. Тихое, повседневное тепло.
А я, видимо, уже отстала. В этом новом мире кастрюля проигрывает доставке…
