Наследство у моря — когда родные превращаются в чужих
— Таня, звонил мой брат Сергей, — сказал Дмитрий, заходя на кухню. — Он с Ириной собираются заглянуть к нам в субботу. Только вдвоём, без вторых половинок. Говорит, нужно серьёзно поговорить.
— Любопытно, о чём это он так забеспокоился, что даже без жён и детей? — прищурилась Татьяна. — Хотя, ладно, не гадай. Я и так поняла. Насчёт наследства. Прошло два месяца — вот они и созрели.
Дмитрий молча кивнул. Он почувствовал это с той самой минуты, как тётя Нина переписала на них с Татьяной и их дочь Анну квартиру в центре Москвы и дачу под Подольском. Четыре года они ухаживали за тётей, пока она болела. Остальные родственники лишь наведывались летом на дачу, а когда старушка просила отвезти её туда подышать воздухом — все внезапно оказывались «заняты».
В субботу, ровно в четыре, Сергей и Ирина стояли на пороге. Без лишних слов расселись в гостиной.
— Мы насчёт дачи, — сразу начал Сергей. — Квартиру оставляем вам. Но дача… Мы же всё это время за ней присматривали.
— Нет, — холодно отрезала Татьяна. — Вы не присматривали. Вы там отдыхали. Пользовались, но не помогали. И, кстати, когда тётя звала — вы ни разу не приехали.
— А кто бы с ней нянчился? У нас дети, работа, дела! — вспыхнула Ирина.
— Зато претензии теперь есть, — заметил Дмитрий. — Забавно, правда?
— Вы хоть раз вывозили её на дачу? — язвительно бросила Ирина.
— У нас не было дачи, но мы дважды оплачивали ей путёвки в санаторий, — спокойно ответила Татьяна. — И мы в завещании. Это общая собственность. Будем продавать.
— Серьёзно? — усмехнулся Сергей. — Ради каких-то квадратных метров в старом доме вы готовы поссориться с семьёй?
— Если дом такой старый — зачем вам он? — парировал Дмитрий.
На следующий день раздался звонок.
— Ты что, Дмитрий?! Мы приехали с Артёмом за вещами на дачу — а замки поменяны!
— Да. И на воротах, и в доме. Следовало предупредить. В субботу будем там с Татьяной — заезжайте. Заберёте своё. Но не раньше.
Положив трубку, Дмитрий повернулся к жене.
— Как ты догадалась, что они рванут туда?
— Ты что, своих не знаешь? Не поменял бы замки — вычистили бы всё до последнего гвоздя.
Дачу они продали. Вместе со старой квартирой купили трёхкомнатную в Сочи, в новом доме у самого моря. До пляжа — десять минут пешком.
Дочь Аня осталась в московской квартире тёти Нины, училась на втором курсе. Дмитрий устроился в порт, Татьяна начала преподавать в ближайшей школе. Казалось, новая жизнь началась. Но не тут-то было.
С марта их телефоны зазвонили без остановки. Родня, годами не вспоминавшая о них, внезапно оживилась. Первой позвонила Ирина:
— Вы лишили нас дачи, теперь ехать некуда. Так что собираемся к вам в июле. Вся наша семья, включая внука Сергея.
— Ирина, мы никого не звали. Мы тут живём, а не санаторий содержаем. Хотите отдохнуть — бронируйте жильё заранее.
— Ты видел, сколько стоят гостиницы в Сочи?!
— Не видел. Но если вам не по карману — отдыхайте где подешевле. А сюда не надо. Мы не принимаем гостей.
— То есть родителей жены приняли, а родного брата — нет?!
— Это были мои родители. Если бы наши были живы — им бы тоже не отказали. Но пятеро взрослых и ребёнок на две недели — нет, спасибо.
— Вот увидишь! Останетесь одни — никто и не вспомнит о вас!
— Не переживай. С тех пор как переехали, у нас столько «родственников» появилось, что хватит на три дома. Все вспоминают нас с мая по сентябрь. В остальное время — тишина.
Тишина, которая теперь стала для них самым дорогим подарком.
