**Дневник Александры**
Сегодня Илья пришел с работы в приподнятом настроении. Видно было — что-то случилось. Я стояла у плиты, жарила картошку с лучком, как всегда перед его приходом. Старая привычка — мужа ждала так же, пока он был жив.
— Мам, я дома.
— Слышу, — улыбнулась я, не отрываясь от сковородки.
Он обнял меня сзади, заглянул через плечо:
— Котлетки и картошка? Ух, как пахнет!
Выключила газ, накрыла крышкой.
— Что-то ты сегодня веселый. Рассказывай.
Илья отстранился, замялся.
— Мам… я женюсь.
Ну наконец-то.
— Давно пора. А Света что, не заходит? — спросила я, разворачиваясь к нему.
И увидела, как лицо у него потемнело.
— Я женюсь на Варе.
По спине пробежал холодок. Илья давно уже взрослый, обнимает меня редко — только когда радость большая или горе.
— Красивое имя. А Света?
— Света замуж выходит в субботу. Не хочу об этом, мам. Давай ужинать.
— Хорошо, что свадьба Светы тебе аппетит не испортила. Иди мой руки.
Поставила перед ним тарелку, села напротив, подперев подбородок. Смотрела, как ест.
— Ну и кто эта Варя?
— Хорошая девушка. Убедишься сама. Познакомлю тебя с ней. В субботу, например? — Илья отложил вилку. — Варя тебе понравится, мам. Она просто чудо!
Что-то похожее он когда-то говорил про Свету. А потом я узнала от её матери — нашей соседки и подруги — что Света выбрала жениха побогаче. Встретились в магазине, она мне извинялась.
— Чудеса — дело хорошее. Но не надоест тебе с чудом жить? — съязвила я.
— Мам, не смешно.
— Я и не смеюсь. Расскажи о ней. Чем она так хороша?
Илья замялся.
— Она учительница. Русский и литература. Только первый год работает. Серьёзная, умная. Мне с ней хорошо.
— А родители?
— Отец — инженер, мать — домохозяйка.
— И откуда она…? — не договорила я, жду, что сам скажет.
— Какая разница, откуда? — вспылил он.
Значит, не местная.
— Жить тут собираетесь?
— Если ты против, снимем квартиру, — взглянул на меня.
— Нет, чего уж. Я только рада. Одной-то скучно. Может, внуков дождусь.
— Варя не хочет пока детей. Работу сначала освоить.
— Варя не хочет, Варя решила… — передразнила я. — Ладно, зови твоё чудо на обед.
Встала, убирая тарелки.
— Ты лучшая мама, — сказал Илья, обнимая меня.
— Надеюсь, не забудешь об этом, когда женишься.
Мою посуду, а сама думаю. Учительница… Вечера за тетрадями, выходные — экскурсии с классом. Вздохнула. Как быстро вырос. Жалко, отец не дожил…
*…*
Варя оказалась худенькой, невысокой, с прямыми волосами и большими серыми глазами. Красавицей не назовёшь, но взгляд умный. Ела мало, вино чуть пригубила. Видно, волновалась.
— Не стесняйся, — подбодрила я её.
«Боится, — подумала я. — Первый раз с матерью жениха знакомится… И что он в ней нашёл? Или назло Свете женится?»
Через два месяца сыграли скромную свадьбу. Приехали родители Вари. Отец — бойкий, выпивший, мать — тихая, забитая. Всё понятно.
Потом началась совместная жизнь. Варя с работы — и сразу в комнату. Ни разу сама не предложила помочь. Раздражение копилось. Я не служанка.
Однажды за завтраком Илья неверно ударение поставил — Варя тут же поправила. Он смутился, снова ошибся. Она снова — как учительница.
Я промолчала, но вечером сказала ей:
— Поправлять мужа — дело хорошее, но лучше наедине.
— Не могу, когда коверкают слова, — холодно ответила Варя.
— Твой отец тоже коверкает, но его ты не поправляешь.
Она не нашлась что ответить. На следующий день Илья заявил, что они съезжают.
— Обиделась Варя? — спросила я.
— Нет. Просто так лучше.
Пусть.
Но вскоре он вернулся — худой, осунувшийся. Оказалось, Варя его домработницей сделала: сам готовил, стирал, убирал. А она — книги ему подсовывала, Бунина с Тургеневым.
— Наелся чуда? — не удержалась я.
Потом… Потом был больничный кошмар. Илью избили — охранники мужа Светы выследили их.
Когда он очнулся, Варя пришла. И… изменилась. Массажи делала, бульоны варила, сама за продуктами бегала.
— Я боялась стать как мать, — призналась она однажды. — Поэтому Илью заставляла всё самому делать. Но теперь понимаю — можно было просто поговорить.
Помирились. Переехали обратно.
А сегодня за ужином Варя торт уплетала за обе щеки.
— А фигура? — удивилась я.
Она покраснела:
— Это… ребёнок просит.
— Ребёнок?!
— Девять недель.
Илья сиял. Я расплакалась.
Вот так. Боялась Варя в мать свою превратиться — и чуть не потеряла всё. Но любовь оказалась сильнее страха.
А нам, родителям, стоит помнить: дети часто свою семью строят, глядя на нас.
