Дождь лил как из ведра, когда я стояла на каменных ступенях усадьбы Зайцевых, прижимая к груди новорожденную дочь. Руки онемели, ноги подкашивались. Но больше всего разрывалось сердце, униженное и растоптанное.
За моей спиной с грохотом захлопнулись дубовые двери.
Минуту назад Никита, мой муж и отпрыск одной из самых влиятельных семей Москвы, стоял рядом с ледяными родителями, когда они отвернулись от меня.
«Ты опозорила наше имя, прошептала его мать. Этот ребёнок никогда не входил в наши планы».
Никита даже не посмотрел мне в глаза. «Всё кончено, Алина. Вещи вышлем потом. Просто… уходи».
Горло сжалось так, что я не могла вымолвить ни слова. Кутаясь в пальто, я крепче прижала к себе Лизу. Малышка тихо всхлипнула, и я убаюкивающе покачала её. «Тише, солнышко. Мама с тобой. Всё будет хорошо».
Я шагнула с крыльца прямо в ливень. Без зонтика. Без кошелька. Без дома. Даже такси не вызвали. Чувствовала, как они наблюдают из окон, пока я растворяюсь в стене дождя.
Недели в приютах: церковные подвалы, ночные автобусы. Продала последнее украшения, шубу. Но обручальное кольцо берегла до последнего.
Подрабатывала, играя на скрипке в переходах. Этот старый инструмент память о детстве был единственным, что осталось от прошлой жизни. На жалкие гроши кормила Лизу, хотя едва сводила концы с концами.
Но ни разу не унизилась. Никогда.
Потом нашла крохотную комнатку над продуктовым ларьком в Люберцах. Хозяйка, баба Катя, бывшая медсестра с добрыми глазами, разглядела во мне что-то то ли силу, то ли отчаяние и предложила скидку за помощь в магазине.
Я согласилась.
Днём стояла за кассой. По ночам писала картины дешёвыми кистями и остатками краски. Лиза спала в корзине для одежды рядом, сжав кулачки, как ракушки.
Мало? Да. Но это было наше.
И каждый раз, когда дочь улыбалась во сне, я вспоминала, ради кого терплю.
Прошло три года.
Всё изменилось в субботу на рынке в Мытищах.
Мой «стенд» складной столик и холсты, перевязанные верёвкой. Надеялась, что хоть кто-то остановится.
Этой кем-то оказалась Мария Крутова, куратор престижной галереи в центре. Она замерла перед картиной женщина с ребёнком под дождём и долго не отводила взгляд.
«Это ваши работы?»
Кивнула, сжимая руки.
«Потрясающе, прошептала она. Так… правдиво».
Неожиданно купила три картины и пригласила на выставку.
Я хотела отказаться некому оставить Лизу, да и платья подходящего нет. Но баба Катя настояла. Одолжила чёрное платье в пол и сама уложила дочь спать.
Тот вечер перевернул жизнь.
Моя история брошенная жена, мать-одиночка, художник вопреки облетела арт-сообщество. Выставка собрала аншлаг. Посыпались заказы, интервью, съёмки.
Я не злорадствовала. Не мстила.
Но не забыла.
Через пять лет после того, как Зайцевы вышвырнули меня на улицу, их фонд культуры предложил сотрудничество.
Они не узнали меня.
После смерти отца Никиты руководство сменилось. Фонд терял репутацию и искал «свежую кровь».
Я вошла в зал заседаний в элегантном костюме. Рядом гордая семилетняя Лиза в жёлтом платьице.
Никита сидел за столом.
Выглядел… постаревшим. Измождённым. Увидев меня, остолбенел.
«Алина?» пробормотал он.
«Алина Соколова, представила меня ассистентка. Наш приглашённый художник».
Он вскочил. «Я… я не знал…»
«Верю, ответила я. Ты ведь даже не проверил».
Шёпот пробежал по залу. Его мать, теперь в инвалидном кресле, смотрела ошарашенно.
Я открыла папку. «Выставка называется Непробиваемые. Это история предательства, материнства и возрождения».
Тишина.
«И, добавила я, все средства пойдут на помощь одиноким матерям».
Возражений не последовало.
Женщина напротив наклонилась. «Но учитывая ваши… отношения с семьёй Зайцевых, вам не будет трудно?»
«Никаких отношений нет. Только наследие моей дочери».
Никита попытался заявить: «Алина, насчёт Лизы…»
«У неё всё прекрасно, перебила я. Она играет на пианино. И отлично знает, кто был рядом».
Он опустил голову.
Через месяц «Непробиваемые» открылись в отреставрированном соборе. Центральная картина «Дверь»: женщина с ребёнком у ворот особняка, глаза, полные боли и силы. Золотой свет тянулся от её руки к горизонту.
Критики назвали это триумфом.
В последний вечер пришёл Никита.
Постаревший. Поникший. Одинокий.
Долго стоял перед «Дверью».
Потом обернулся.
Я была в чёрном бархате, с бокалом вина. Спокойная. Цельная.
«Я не хотел тебя ранить», сказал он.
«Верю, ответила я. Но ты позволил этому случиться».
Он сделал шаг. «Родители контролировали всё…»
«Нет. У тебя был выбор. Ты захлопнул дверь».
Он сглотнул. «Что я могу сделать теперь?»
«Для меня ничего. Возможно, Лиза захочет тебя увидеть. Но это её решение».
«Она здесь?»
«На занятии по Шопену. Играет превосходно».
Он кивнул. «Передай, что я…»
«Может быть, мягко прервала я. Когда-нибудь».
И развернулась к нему спиной.
Через пять лет я открыла «Приют Непробиваемых» центр помощи матерям-одиночкам.
Не из мести.
Чтобы ни одна женщина с ребёнком под дождём не чувствовала себя так же одиноко, как когда-то я.
Однажды вечером, устроив новую подопытную в чистую постель с горячим ужином, я зашла в общий зал.
Лиза, уже двенадцатилетняя, играла на пианино. Её смех сливался с детским щебетом.
Я подошла к окну, глядя, как садится солнце.
И прошептала себе с улыбкой: