С самого детства я росла, как принцесса в хрустальной башне. Все самое дорогое — для меня. Элитные школы, лучшие репетиторы, путешествия по Европе. Мама твердила: «Ты заслуживаешь только бриллиантов, не соглашайся на стекляшки». Отец лишь молча кивал — ведь я была его единственной дочерью. Но когда пришло время личного счастья, всё пошло наперекосяк.
Своего «рыцаря» я нашла не сразу. Были разбитые сердца, пустые клятвы, мимолётные увлечения. Но когда появился Артём, мне показалось — вот он, тот самый мужчина. Галантный, обходительный, с глазами, полными обожания. Дарил букеты сирени просто так, шептал на ухо строки Ахматовой, касался моей руки, будто боялся разбить. Подруги ахали и завидовали. Все, кроме Леры.
— Ты уверена, что он любит тебя, а не твой папин счет в «Газпроме?» — скептически спрашивала она.
Я отмахивалась. Я верила Тёме, как себе. Любила до дрожи в коленях, до кома в горле. Мы расписались тихо, без пафоса. Родители подарили нам квартиру в самом центре Москвы, на двадцать втором этаже. Вид на Кремль, от которого захватывало дух. А Артём, благодаря связям отца, быстро стал замом в нашей семейной компании. Хотя, справедливости ради, работал он не покладая рук. Отец даже намекал, что со временем отдаст ему бразды правления.
Мы казались идеальной парой. Так думали все. Через несколько лет заговорили о детях. Родители мечтали о внуках. Мы с Артёмом решили — пора. Но беременность не наступала. Месяцы тщетных ожиданий, горы тестов, слёзы в подушку. Врачи разводили руками — проблема была во мне. Гормоны, процедуры, надежда, которая таяла с каждой неудачей. Потом попробовали ЭКО. Две попытки — и снова провал. Я стала нервной, измождённой, опустошённой. Но Артём был рядом. Или мне просто хотелось верить.
Подходил мой тридцатый день рождения. Родители настояли на празднике — шампанское, канапе, тёплые тосты. Хотели вернуть мне радость. Я улыбалась, хотя внутри всё было словно вывернуто наизнанку. В разгар вечера зазвонил телефон. Я вышла в спальню. В зале смеялись гости, а в трубке звучал женский голос. Чужой. Ровный. Без угрызений.
— Простите, что беспокою, — начала она. — Но вы поймёте. У нас с Артёмом давний роман. И я жду от него ребёнка. Он рассказывал, что у вас… сложности. Пожалуйста, не держите его. Ему нужен наследник. Моему ребёнку нужен отец.
Я слушала и не могла дышать. В ушах звенело, комната плыла перед глазами. Хотелось сжаться, исчезнуть, провалиться сквозь пол. Теперь я знала, где он был все эти вечера, когда ссылался на друзей, на дела, на командировки. Почему стал холоднее, резче, дальше.
Я вытерла слёзы, глубоко вдохнула и вернулась к гостям. Улыбалась. Смех давил горло, глаза пекли, но я держалась. Когда все разошлись, остались только родители. Тогда я сказала:
— Мам, пап… Артём мне изменяет. Та женщина ждёт от него ребёнка.
Тишина повисла, как в усыпальнице. Отец медленно поднялся, подошёл к мужу и хрипло бросил:
— Ты больше не мой зять. Убирайся.
Мама увезла меня к себе. Хотела остаться, но я попросила оставить меня одну. Ночью Артём вернулся. Стоял в прихожей, как затравленный зверь. Умолял простить. Клялся, что не любит её. Что это ошибка. Что она его заколдовала. Я молчала. Разрешила переночевать. Не из жалости — просто не было сил его выгонять.
Утром он снова молил о пощаде. Просил поговорить с отцом, убедить его, что всё наладится. Я смотрела на него и видела чужого. Любовь испарилась. Вместе с доверием.
Он ушёл. Та женщина, по его словам, скоро должна родить. Я не знала, правда ли это или игра. Но знала одно — ребёнка, о котором я так мечтала, у меня всё ещё не было. А у него — будет. Но не от меня.
Я стою перед выбором: отпустить или цепляться? Но за что бороться, если он уже предал? Жизнь без него пугает. Но жить с ним — теперь хуже смерти.
