**Дневниковая запись**
Мой муж, Алексей, вечно ворчит, что я не балую его кулинарными изысками, как жена его друга Дмитрия — Татьяна. Она, конечно, мастер: готовит так, что пальчики оближешь. Но у неё на это уходит полдня, а у меня — ни минуты свободной. Я мечусь между работой, ребёнком и бытом, а его упрёки режут по сердцу.
Татьяна сидит в декрете, да ещё и с золотым раскладом. Её родители, хоть и живут отдельно, души не чают в внуке. Бабушка забирает его с утра, дедушка вечером привозит обратно. Проснётся — и снова в постель, потом неспешно уберётся, а потом колдует на кухне, будто шеф-повар в ресторане. Никто не дергает, не отвлекает — одна благодать. Каждый день на столе у них что-то новенькое: то пироги с рыбой, то утка с яблоками. Ей повезло с поддержкой, и я рада за неё.
Но Алексей — слепой. Он смотрит на Татьяну и ждёт, что я стану такой же. «Она же тоже с ребёнком, а успевает! — ворчит он. — А у тебя вечно одно и то же: гречка да котлеты». Словно я могу выкроить лишние часы из воздуха! Я работаю, а после бегу за нашей Настей в садик. Домой приползаем к семи. Готовлю что побыстрее: картошку жареную, курицу запечённую, салат из того, что есть. Это еда, которая просто не даёт нам с голоду свалиться. Но для Алексея это — признак лени.
Если я начну разыгрывать кулинарные спектакли, как Татьяна, ужин будет готов к рассвету. Но ему всё равно. «Дима каждый день новое блюдо получает, а мне хоть бы что», — бубнит он. Его восторги её стряпней звучат как приговор мне. Устала уже оправдываться. Будь у Татьяны обычный декрет — без помощников, — она бы тоже грела пельмени в микроволновке, и Дмитрий бы их уплетал без возражений.
Я не завидую — пусть Татьяна радует мужа. Но мне обидно, что Алексей ставит мне её в пример, будто не видит разницы. Я вкалываю с утра до вечера, а вечером тащусь за Настей. У Татьяны — декрет с няньками, целый день для себя. Конечно, у неё получается! Я бы и сама не отказалась от такого отдыха, но наши родители не рвутся сидеть с внучкой. Любят её, но целыми днями — нет.
Алексей не успокаивается. «Хотя бы в выходные можно было постараться», — ворчит. А я разве не человек? Мне отдых не положен? Пять дней в офисе, а в субботу — снова к плите, чтобы угодить его капризам? Порой кажется, он просто ищет повод для ссоры. Неужели он правда не понимает, как это несправедливо? Или специально давит на больное? Устала доказывать, что делаю всё, что могу. Хочу, чтобы он наконец увидел меня — не Татьяну, а свою жену, которая из последних сил тянет этот воз.
