*Запись из дневника*
Мы с Дмитрием расписались чуть больше года назад. До этого три года встречались, и казалось, знаем друг друга как облупленных. Но настоящая проверка началась не под романтичными признаниями, а в быту. Раньше жили отдельно: я — в Нижнем Новгороде, он — с родителями в пригороде. Я была категорически против съёма до свадьбы: если любит — подождёт. Дмитрий ждал. Но, увы, его терпения хватило ненадолго.
Как только зажили вместе, романтика испарилась. Остались квитанции, уборка и вечные упрёки. И больнее всего — не только от мужа, но и от его матери.
Дмитрий горяч, как перец, упрям и, выяснилось, закостенел в прошлом веке. Для него жена — не просто работающая женщина, а этакая Шестирукая Лакшми: и щи на стол, и полы до блеска, и рубашки с иголочки, и всё это — с улыбкой, как с обложки журнала.
Я твердила, что в XXI веке у меня тоже есть работа, усталость и мигрени. Не могу после восьми часов за отчётами превращаться в золушку. Он не слышал. Для него мытьё полов — женская доля, как и плита.
Первые месяцы глотала обиду. Думала — привыкнем. Убиралась как могла, варила борщи, иногда заказывала пельмени, если не успевала. Но однажды Дмитрий ввалился домой, чёрнее тучи, плюхнулся на кухне и, не глядя, выпалил:
«С мамой обсудили… Хозяйка из тебя так себе. Не стараешься. Убирайся чаще, да готовь по-человечески. Как у неё».
Я обомлела. Мало того что недоволен — так ещё и с мамкой меня на разбор повёл! Вынесли вердикт: не дотягиваю. Не справляюсь.
А то, что я в семью половину зарплаты вкладываю? Что пашу как лошадь и мечтаю о чистой квартире, где меня не пилят, а ждут с горячим ужином — но не *от* меня, а *для* меня?
Орёт, что у меня «не как у мамы». Ну конечно не как! У его мамы — пенсия, целый день свободен, никаких совещаний. А я между дедлайнами и сном еле живая. Но стараюсь! Вчера два часа у плиты торчала, а он бухтел, что котлеты «не того румянца».
Сам-то своё не делает. Лампочка в прихожей третий месяц мигает, кран капает — плевать. По его логике, это «ерунда». А вот пыль на комоде — крах всему.
Однажды сдалась: «Хорошо, бросаю работу, буду идеальной женой. Готовь, убирай, гладь. Но тогда все траты — на тебя».
Он фыркнул:
«С чего это я тебя кормить обязан?»
То есть ему подавай эталон — но без затрат. Чтобы и деньги в дом, и ужин на столе, и улыбка до ушей. А недоволен — развод. Иного выхода его мама ему не подсказала.
А я не вижу смысла цепляться за эту пародию на брак. Любовь — не ярмо. Готова искать середину, но не закапывать себя заживо. Я не его Золушка, не кухарка за спасибо, и уж точно не предмет для пересуда с родительницей.
*Вывод:* Женщина — не служанка. Уважение — не подарок, а обязанность мужа. И если он этого не понимает — пусть варит свои котлеты сам.
