Ещё с первых дней Светлана знала, какую роль играет в жизни Артёма. Не женой, не матерью его наследников, не законной спутницей. А любовницей. Женщиной, в чьём доме он отдыхал душой. Той, к кому приходил не за обязательствами, а за спокойствием и простотой.
Она ничего не требовала. Ни развода, ни обещаний. Лишь немного нежности. Принимала Артёма таким, каким он был: женатым, отстранённым, но ласковым с ней. Порой приносил продукты, помогал с мелким ремонтом. Иногда вдруг брал её за руку и говорил, что любит. И этого хватало.
Светлана не чувствовала себя предательницей. Она никого не увела. Это Артём сам пришёл. Сам выбрал её. Она просто не отталкивала. Без лишних слов.
Шли годы. Артём навещал её регулярно. Дарил цветы, иногда покупал подарки детям — своим, конечно, не её. У Светланы детей не было. Врачи давно поставили диагноз: бесплодие. Это и разрушило её первый брак.
А потом случилось чудо. Настоящее, необъяснимое. Беременность. Ближе к сорока. Она рыдала от счастья. Родители, узнав, что станут дедушкой и бабушкой, даже не спросили, кто отец. Просто радовались. Обещали помочь. А Светлана… Она была уверена: Артём не оставит их. Он любил её. Говорил это сотни раз.
— Разводись, — однажды сказала она ему. — Мы будем настоящей семьёй.
Он помолчал. Потом ответил:
— Дай мне время… Не могу вот так сразу.
Светлана дала неделю. Потом ещё. Но Артём начал пропадать. Молчал. Не отвечал. Исчезал после работы, находил отговорки, не звонил. И однажды она пришла к его дому. Просто стояла у подъезда. Не могла иначе.
— Ты чего здесь?! — взорвался Артём, увидев её.
— Жду тебя.
— Ты достала! Ты вообще слышишь, что я говорю? Я просил подождать! Ты меня подставляешь, давишь!
Светлана замолчала. Смотрела на него и не узнавала.
— Значит, не будешь с нами? — тихо спросила.
Он отвернулся. Тогда она сказала:
— Мы никогда не были знакомы. Забудь. У нас больше нет «мы».
Она ушла. Не оглянулась.
Светлана родила девочку. Звонкую, кудрявую, с глазами Артёма. Но когда брала её на руки, чувствовала только любовь. Ни страха. Ни тоски. Ни сомнений. Лишь счастье.
Артём пытался звонить. Хотел увидеть дочь. Светлана отказала.
— Ты сделал выбор, — сказала. — Не напоминай о себе. У неё есть отец. Настоящий.
Она не врала. Через полгода встретила мужчину. Спокойного, сдержанного, чуть старше. Он не лез с расспросами. Просто полюбил её и малышку. Та сразу назвала его папой. Всё сложилось само собой. Будто сама судьба решила: теперь всё будет правильно.
Прошло два года. Весна. Парк. Артём шёл по аллее, ни о чём не думая. И вдруг увидел их. Светлану. С мужчиной. И с ребёнком.
Мужчина нес девочку на плечах. Она смеялась, дёргала его за волосы. А Светлана, в лёгком платье, с улыбкой смотрела на них и ласково сказала:
— Поцелуй папу, солнышко. Видишь, как он устал?
Артём замер. Не мог двинуться. Не мог дышать. Это была она. Его дочь. Такая же, как когда-то его сыновья — звонкая, солнечная, живая. А рядом — чужой мужчина. И уже не чужая Светлана.
Она заметила Артёма. Их взгляды встретились. Но она отвела глаза. Будто не узнала. Будто его никогда не было в её жизни.
Он понял: она сдержала слово. Они действительно никогда не были знакомы.
И уже не будут. Иногда выбор, сделанный в страхе, оборачивается самой горькой потерей.
Отпустишь — значит, по-настоящему любил.
