Арина вернулась домой поздно вечером. За окном уже сгущались сумерки. Она остановилась на пороге, сжимая в руках сумку, и твёрдо произнесла:
— Подаю на развод. Квартиру оставь себе, просто верни мою долю. Мне она не нужна. Я уезжаю.
Её муж, Дмитрий, от неожиданности опустился в кресло.
— Куда это ты собралась? — спросил он, растерянно хлопая глазами.
— Тебя это больше не касается, — спокойно ответила Арина, доставая из шкафа чемодан. — Поживу у подруги в Подмосковье. А дальше — как сложится.
Он не понимал, что происходит. А она уже всё решила.
Три дня назад врач, изучая её анализы, тихо сказал:
— В вашем случае прогноз неутешительный. Максимум восемь месяцев… С лечением, возможно, год.
Она вышла из кабинета, словно в тумане. Город шумел, светило солнце. В голове стучало: «Восемь месяцев… даже сорокалетие не встречу…»
В парке на скамейке рядом присел старик. Он молчал, греясь в осенних лучах, потом вдруг заговорил:
— Хочу, чтобы мой последний день был тёплым. Уже многого не жду, но солнечный свет — это подарок. Как думаешь?
— Подумала бы, если бы знала, что это мой последний год, — тихо ответила она.
— Вот и не откладывайте жизнь на потом. У меня было столько «потом», что ими можно было заполнить целую жизнь. Но так и не заполнил.
Арина слушала и осознавала — вся её жизнь принадлежала другим. Работа, которую она ненавидела, но терпела ради стабильности. Муж, ставший чужим за десять лет — измены, холод, безразличие. Дочь, звонившая только за деньгами или помощью. А для себя — ничего. Ни новых сапог, ни отдыха, ни даже чашки кофе в кафе просто так.
Она копила на «потом». И теперь это «потом» могло не наступить. Внутри будто что-то щёлкнуло. Вернувшись домой, она впервые сказала «нет» — всем и сразу.
На следующий день Арина отнесла заявление на отпуск, сняла сбережения и уехала. Муж пытался выяснить причины, дочь звонила с просьбами — она всем отвечала спокойно и твёрдо: «Нет».
В подмосковном домике подруги было тихо. Укутавшись в плед, она размышляла: неужели вот так всё и закончится? Она не жила. Она существовала. Для других. А теперь — наконец-то для себя.
Через неделю Арина улетела в Сочи. Там, в кафе у моря, она познакомилась с Михаилом. Писатель. Умный, чуткий. Они говорили о книгах, о людях, о смысле бытия. Впервые за долгие годы она смеялась искренне, не думая о чужом мнении.
— Давай останемся здесь? — предложил он однажды. — Я могу писать где угодно. А ты будешь моей музой. Я люблю тебя, Арина.
Она кивнула. Почему бы и нет? Времени так мало. Пусть будет счастье — пусть даже недолгое.
Прошло два месяца. Она чувствовала себя прекрасно. Смеялась, гуляла, варила кофе по утрам, придумывала истории для завсегдатаев кафе. Дочь сначала злилась, потом смирилась. Муж выплатил её долю. Всё успокоилось.
Однажды утром раздался звонок.
— Арина Сергеевна? — взволнованный голос врача. — Простите, мы ошиблись… это были не ваши анализы. У вас всё в порядке. Просто переутомление.
Она молчала, а потом рассмеялась — громко, от души.
— Спасибо, доктор. Вы только что подарили мне вторую жизнь.
Она глянула на спящего Михаила и пошла варить кофе. Потому что впереди у неё было не восемь месяцев — а целая жизнь.
Ведь иногда, чтобы начать жить, нужно поверить, что время ограничено.
