**Из дневника Василия Петрова**
**10 марта**
*”Всё будет хорошо, сынок…”*
Раздался звонок. Я взглянул на экран – «Мама». Сколько раз объяснял ей, что вижу, кто звонит. Но она по-прежнему начинала: *«Васенька, это мама…»* Будто я её голос не узнаю.
У мамы был старенький кнопочный телефон. Пытался подарить сенсорный, но она отмахнулась: *«Неудобно. Дарья Ивановна, соседка, пусть пользуется, у неё дочь скуповата.»* Я согласился – так хотя бы Дарья позвонит, если что случится.
*«Мам, знаю, что ты,»* улыбнулся я. *«Всё в порядке?»*
*«Сыночек, я в больнице.»*
Меня будто облило ледяной водой.
*«Что случилось? Сердце? Давление?»*
*«Завтра операция… Грыжа воспалилась. Больно терпеть.»*
*«Брось всё! Забираю тебя в Москву! Тут хирурги – золотые руки!»*
*«Не волнуйся, – голос её стал тише. – Доктор Семён Кузьмич, помнишь? Очень опытный…»*
*«Мама, слушай! Отказывайся от операции! Я выезжаю сейчас!»*
*«Всё будет хорошо… Люблю тебя…»*
Гудки.
Взглянул на часы – 23:50. Мать никогда не звонила так поздно. Набрал её номер – молчание. Ещё, ещё…
За окном – снег с дождём. До райцентра ехать шесть часов. Схватил ключи, на пороге вспомнил: *«Если вернулся – посмотрись в зеркало.»* Лицо в отражении было серым, глаза – испуганными.
Машина рванула в ночь. Почему не позвонила Дарья? Дорогу развезло, колёса буксовали. От усталости слипались глаза. Два раза чудом не въехал в кювет. Орал песни под радио, чтобы не уснуть.
В больнице – старый кирпичный корпус. Медсестра, увидев меня, хмуро буркнула: *«Приём с восьми.»*
*«Я к матери. Петрова Анна Степановна.»*
Она замерла, потом кивнула: *«Ждите.»*
Через десять минут вышел Семён Кузьмич – тот самый, что в детстве лечил мне ангину.
*«Анна Степановна… умерла вчера.»*
*«Как?! Она звонила мне в полночь!»*
*«Операцию сделали утром. Поздно… Скончалась вечером.»*
Я достал телефон. В журнале звонков – пусто.
*«Не может быть…»*
Дарья, встретив меня у калитки, заголосила: *«Васятка, прости! Она терпела, пока не свалилась!»*
В доме пахло печью и лекарствами. На комоде лежал мамин телефон – без единого исходящего вызова.
*«Звонила… с того света,»* прошептала Дарья.
Тогда я понял. Голос был тихим, словно сквозь вату. Она прощалась.
Ночью приснилась мама: *«Всё хорошо, сынок.»*
На похоронах деревенские шептались: *«Как живая лежит…»* Я молчал. Слез уже не было.
Через год мы с бывшей женой Татьяной снова сошлись. Родилась дочь – Анютка. Мамин дом не продал. Летом живём там.
Иногда кажется – мама где-то рядом.
**Вывод:** Звоните матерям. Говорите, что любите. Потом может быть поздно.
(Конец записи)
P.S. Деньги в тексте: все суммы в рублях (например, “сто тысяч рублей” вместо конкретных цифр).
