**Дневник.**
Вечер выдался спокойным и душевным. Мы с бабушкой Любовью Михайловной сидели на кухне, пили чай с кусочком медовика. Юбилей отгремел – семьдесят пять лет, гости разошлись, остались только мы вдвоём.
— Вот ты всегда говоришь, бабуля, что мужчины любят глазами… — вдруг промолвила я, глядя в чашку. — Тогда скажи: что не так со мной?
— Да что ты выдумываешь, Анечка, — твёрдо ответила Любовь Михайловна. — Умница, красавица, добрая. Чего ещё надо?
— Тогда почему я одна? Мне уже двадцать шесть, бабуля… У подруг мужья, дети, а я… будто стена передо мной.
— Просто твой человек ещё не пришёл, вот и всё, — улыбнулась бабушка. — А тот… как его… Артём?
— Был, — вздохнула я. — Пока не выяснилось, что у него семья. Исчез так же тихо, как появился.
— Правильно, что выгнала, — хмыкнула бабушка, сжимая салфетку. — Женатые – это не про любовь, это про чужие слёзы. Ты поступила верно. Но твоя судьба ещё постучится. Увидишь.
Утро началось с лёгкого морозца. Я спешила в офис в новом бежевом пальто, осторожно переступая через лужи и скользкий лёд. Мысли витали где-то далеко, пока не окатило грязной волной — прямо на меня.
Пальто моментально превратилось в серо-бурое месиво. Я замерла, чувствуя, как комок подкатывает к горлу.
— Простите! — ко мне бросился мужчина в дорогом чёрном пальто. — Чёрт, я вас не заметил. Совсем засыпал?
— От ваших извинений мне не легче! — всхлипнула я. — Как теперь идти на работу?
— Давайте я вас подвезу. И в химчистку заодно. Пальто отчистим, честное слово. Меня, кстати, Дмитрий зовут.
— Аня…
Он помог перейти дорогу, открыл дверь автомобиля и отвёз сначала в офис, а пальто — прямиком в химчистку. День пролетел в ожидании, но я забыла спросить у него номер, и теперь мучилась: как его теперь найти?
Вечером, стоя у офисного здания, я уже вызвала такси, как вдруг услышала:
— Аня!
Ко мне бежал мужчина с букетом. Артём. Тот самый.
— Нам нужно поговорить!
— Нам не о чем разговаривать! — резко ответила я. — Возвращайся к жене!
— Я просто так не уйду, — схватил он меня за руку. — Аня, ты обязана меня выслушать…
— Руки убери! — раздалось сзади.
Передо мной стоял Дмитрий. Суровый, твёрдый, уверенный. Он накинул мне на плечи уже чистое пальто и повернулся к Артёму:
— Это моя девушка. Руки прочь.
— Что? — Артём остолбенел. — С каких это пор?..
— Всё в порядке, Дима, — улыбнулась я. — Вообще его не знаю.
Мы сели в машину, и я тихо прошептала:
— Спасибо. Ты меня спас.
— Ерунда, — усмехнулся он. — Но я рассчитывал хотя бы на ужин взамен на пальто.
— А я думала — как минимум на свадьбу, — ответила я.
Через полгода в том же доме, где бабушка Любовь Михайловна отмечала юбилей, снова собрались родные — на этот раз на нашу свадьбу.
И только одна улыбалась с особым знанием в глазах — бабушка.
— Что я тебе говорила, Анечка? — шёпотом сказала она мне. — Судьба и в луже не утонет…
