**Дневник.**
Сегодня выдался тяжёлый день. Нет, не день — кошмар. Я больше не могу. Устала до чёртиков. Моя некогда уютная квартира теперь больше напоминает вокзальный сортир: грязные тарелки в раковине, крошки на полу, лужи в ванной, а в углах — пыль, которой уже можно ковры ткать. И всё это — «заслуга» моего сына Антона и его ненаглядной Катюши.
Антону 20. Учится заочно, недавно вернулся со службы, устроился на работу. Вроде всё хорошо — взрослый парень, помогает с деньгами, не бездельничает. Я гордилась. Пока он не привёл эту… «гостью».
— Мам, — сказал он тогда, — Кате негде жить. Родители ругаются, швыряются вещами, она не может даже нормально готовиться к сессии. Пусть переждёт у нас, пока у них не уляжется. Обещаем — не будем мешать.
Ну как отказать? Катя раньше приходила — тихая, вежливая, взгляд в пол, говорит чуть слышно. Разве ж знала я, что это начало конца?
Первые дни они старались: посуду мыли, пол подметали, даже график уборки завели — среда моя, суббота их. Я обрадовалась: может, и правда повзрослели. Но через три недели всё полетело в тартарары.
Теперь в раковине — засохший борщ, на полу — фантики и носки, в ванной — волосы и разводы. Их комната — настоящая берлога: вещи валяются, постель не заправлена, на столе — крошки. Катя ходит с телефоном и маской на лице, будто не в гостях, а в спа-салоне.
Я терпела, напоминала, вручала тряпку в руки. В ответ — «сделаем позже». Однажды они пролили компот на стол — не вытерли. Просто ушли. И я снова всё убираю сама.
Вчера зашла к ним, увидела этот хаос и не выдержала:
— Вам не противно тут жить?
Антон, невозмутимо жуя бутерброд, ответил:
— Гении творят в хаосе.
Но я вижу не гениев, а двух лентяев, которым удобно жить в свинарнике и пользоваться матерью.
Он обещал помогать деньгами — но платит только за коммуналку. Продукты покупает раз в неделю, а еду заказывают каждый день — суши, пицца, бургеры. Меня тоже угощают, но холодильник пуст. На эти деньги можно было бы кормить всю семью.
Катя не работает, учится, получает стипендию. Но ни разу не предложила помочь, даже рублём. Всё тратит на себя. Мои слова об экономии встретили обидой и равнодушным пожиманием плеч.
Я одна подняла Антона. Его отец сбежал, когда я была беременна. Работала на износ, копила, не спала ночами. Никогда не упрекала сына. Но видеть, как они превращают мой дом в помойку, — выше моих сил.
Говорила по-хорошему. Раз, два, три… Теперь ясно — бесполезно. Они уверены, что я просто вредная старуха, которая им тут мешает.
Два месяца я терпела. Хватит. Либо наводите порядок, либо съезжайте. Может, в общаге поймёте, что такое уважать чужой труд.
Я устала быть для них уборщицей. Хочу просто жить в чистоте и тишине.
А вы что бы сделали? Ругаться с сыном или молча сносить этот бардак?..
