Свадьбы не случилось. Жених не пришёл за невестой.
Сколько девочек с детства грезит о белом платье, о венке из полевых цветов, о трепете в груди при словах: «Объявляю вас мужем и женой»… Светлана была из таких. Она росла тихой, задумчивой, с тонкой душой, легко ранимой. Сколько раз она закрывала глаза, когда по телевизору показывали свадьбы, и представляла, как сама пойдёт под руку с любимым — под звуки марша, под восхищённые взгляды, с сердцем, готовым выпрыгнуть из груди.
Своего Артёма она встретила в университете. Оба учились на юрфаке, но в разных группах. Он — высокий, русый, подтянутый, с весёлым взглядом. Она — изящная, стройная, с гордой осанкой и тёплой улыбкой. Весь курс шептался: «Идеальная пара». Артём не отходил от неё ни на шаг. Провожал до дома, нёс капучино в морозные утра, выводил её имя в конспектах. Их чувства были как из старого романа — чистые, нежные, без фальши.
Через год он сделал предложение. К защите дипломов их родители уже были знакомы, вместе ездили на шашлыки, дружили домами. Решили сыграть свадьбу сразу после выпуска. Всё шло как по нотам. Светлана с подругами неделями выбирала платье, листала каталоги, бегала по ателье. А однажды увидела во сне тот самый наряд — воздушное кружево, нежный шёлк, лёгкий шлейф — и проснулась с мыслью: «Оно должно быть моим».
Она поехала с подругами в ближайший салон. Консультантка Марина, выслушав её, вдруг улыбнулась:
— Недавно вернули одно платье — точь-в-точь как вы описали. Хотите примерить?
Светлана влюбилась в него с первого взгляда. Оно словно сошло с её сна. Лишь подруга шепнула: «Марина сказала, та свадьба сорвалась… Может, не стоит?» Но Света лишь покачала головой. Если судьба — значит, судьба. Платье упаковали, и оставалось только ждать дня свадьбы.
Накануне она сняла номер в гостинице — побыть одной, собраться с мыслями. Надела платье, покрутилась перед зеркалом. И вдруг ей показалось, что в отражении на её голове — чёрная лента. По спине пробежал холодок, но она отмахнулась — просто нервы.
Утром всё шло как по маслу: визажист, укладка, платье… Светлана сияла, как с глянца. Родители, зайдя в номер, ахнули. Осталось ждать Артёма. Прошёл час. Ещё полчаса. Улыбка Светы потухла. В окно она увидела милицейскую машину. В груди что-то упало. Она вышла в коридор, едва держась на ногах.
— Вы… Светлана? — спросил молодой лейтенант. — Ваш жених… Артём… он погиб. ДТП. Пьяный за рулём вынесло на встречку. Смерть на месте.
Светлана не зарыдала. Она просто застыла. Потом опустилась на пол и закрыла лицо руками.
Прошло три дня. Она стояла на кладбище в том самом платье, но теперь с чёрной лентой в волосах. В руках — их общая фотография. Положила её в гроб, наклонилась, коснулась губами холодного лба и прошептала:
— Прости… если бы знала, не отпустила бы тебя…
С той поры её больше не видели улыбающейся. Она будто погасла. Жила на автомате. Родители твердили: «Депрессия». Врачи писали: «Рек— Спустя год ровно в тот же день её сердце перестало биться.
