— Зачем ты режешь столько картошки и засовываешь её в трёхлитровую банку? И зачем тебе целый котёл щей, если ты одна живёшь? — спросила я свою подругу, глядя на её затею.
— Это всё для сына. Сердце кровью обливается, — вздохнула она, вытирая лоб. — Его жена даже чай заварить не умеет. А уж о еде и говорить нечего — то полуфабрикаты в микроволновке, то доставка. Вечно что-то пережаренное, безвкусное, вредное… А он не железный. Работает, устаёт. Вот и делаю — накрошила окрошку, наварила щей, картошку в банку сложила. Пусть хоть раз по-человечески поест, по-домашнему. Придёт с завода, откроет банку — и горячее на столе. Или картошку с мясом на сковородке разогреет — сытно и просто.
Теперь попробую рассказать от себя. Может, так будет понятнее.
Я не из тех свёкров, что лезут в каждую щель чужой семьи. Не учительствую. Сын сам выбрал себе жену. Девушка вроде неплохая, воспитанная. Но… в печи ей только спички жечь. И главное — учиться не хочет. У неё принцип: раз оба работаем — значит, и готовить должны вместе. В теории — справедливо. А на деле? То лапша из пакетиков, то пельмени с майонезом, то соусы, от которых желудок скручивает.
Вечно куда-то несутся. Всё на бегу. Быстро поел — быстро спать. Куда так спешат? В «ВКонтакте» посидеть? В «Яндекс.Дзен»? Детей-то пока нет. Почему бы не сделать нормальный ужин? Не позаботиться друг о друге?
Спросите: откуда я знаю, если в их дела не лезу? Да вот откуда. Сын всё чаще заходит. Просто так: «Мать, есть чем перекусить?» Сначала думала — ностальгия по домашней еде. А потом прямо спросила: «Ты у себя-то хоть что-нибудь ешь?»
И он признался. Да, готовят. Время от времени. Но чаще — заказывают. Быстро, невкусно, деньги на ветер. Была у них пару раз в гостях — стол накрыт, всё красиво… А оказалось — всё из ресторана. Разогрели, разложили — вот и праздник.
Чуть не разревелась. Не королевской крови мой сын, но мужчина, пашет по двенадцать часов, а вечером жуёт булку с кетчупом. А она? Как будет детей кормить? Чипсами из пакета?
Нет, я не лезу с советами. Не буду учить её готовить — поздно. Если её мать не научила, я и подавно не смогу. Только нервы испортятся. Зачем мне это?
Поэтому делаю по-своему. Чищу картошку, варю курицу, раскладываю по банкам. Пусть приходит, берёт. У меня времени хоть отбавляй. Что мне, сериалы смотреть? Лучше котлет напеку. Это не подвиг, не геройство. Простая забота. Материнская.
Может, кто-то скажет, что не надо так опекать. Что он взрослый. Но когда он на пороге, уставший, голодный — сердце разрывается. Я же мать. И не понимаю этих новых женщин. Готовка — это не рабство, не повинность. Это тепло. Обычное, простое, человеческое.
А я, видно, отстала. Не вписываюсь в этот новый мир, где доставка ближе, чем плита.
