**Второе дыхание**
Дмитрий не был красавцем, как Высоцкий. Он работал простым механиком на тракторном заводе. Не пил, разве что по большим праздникам. Не курил. Прожив в браке двадцать два года, на сторону даже не смотрел.
Дочь вышла замуж и уехала с мужем в Москву. С внуками не торопилась. Дмитрий не переживал. Дети — это хлопоты, гам и игрушки под ногами. А он привык к тихим вечерам с газетой перед телевизором. Куда спешить? Ещё успеет повозиться с внучатами.
Жена Светлана устраивала его во всём: приятная внешне, дом — полная чаша, ужин всегда готов, а по праздникам — домашний торт и мясо по-столичному. Одним словом, жизнь удалась.
Он ехал с работы на своей «Ладе», щурясь от закатного солнца, предвкушая сытный ужин и отдых перед экраном.
Дмитрий вошёл в квартиру, снял в прихожей ботинки и прислушался. Обычно Светлана выглядывала из кухни и говорила, что всё почти готово. Но сегодня — тишина. В сердце закралось беспокойство. Он зашёл в комнату. Светлана стояла у шкафа с распахнутыми дверцами, срывала с вешалок платья и бросала их на диван, где лежал раскрытый чемодан.
— Ты куда собралась? К дочери, в Москву? Неужели беременна? — спросил Дмитрий.
Светлана, не глядя на него, подошла к чемодану и стала укладывать вещи.
— Ты что, оглох? Кричу, кричу — ноль реакции. Куда едешь? — повторил он, чувству— К тебе ты не поворачивалась, а мне стихи читал, — прошептала Светлана, захлопнув чемодан с таким треском, что Дмитрий понял — назад дороги нет.
