**Дневник Аркадия Семёновича**
Сегодня вспомнил историю, которая до сих пор заставляет меня краснеть. Красавица Даша Морозова собиралась замуж. Все в институте только и говорили, что первая из нашей группы выйдет замуж – ну а кому же ещё, если не первой красотке курса?
Но избранником оказался я – доктор филологических наук, почтенный профессор, давно и, казалось бы, прочно женатый. Но кого когда останавливали такие мелочи? Тридцать лет разницы – не проблема, сейчас это даже модно!
— Начиталась всякой ерунды в этих своих интернетах! — негодовала Дашина бабка, Прасковья Ивановна. — Ну и куда ты лезешь? Он же старше твоего отца!
— А что такого? — упрямилась внучка, которой льстило внимание солидного мужчины. — Сейчас так все живут!
— То-то “все”! Может, ещё татуху на лбу сделаешь? Большими буквами: “Дура” — тебе к лицу будет!
— Обязательно сделаю! — смеялась Даша. — Как раз к свадьбе приготовлюсь!
“Господи, что за поколение пошло… — с тоской думала Прасковья Ивановна, глядя, как внучка вертится перед зеркалом. — Ни стыда, ни совести!”
— Ты же у него дома бывала! Чаем угощалась! Его жену знаешь! — пыталась вразумить девушку бабка. — Тебе не стыдно?
— А чего стыдиться? Я что, виновата, что он влюбился? А чай пила, потому что диплом помогала дорабатывать — это же нормально!
— Ну да, “помогала”! Помогла и иди с Богом! А ты прыгнула прямо в их супружескую кровать!
— Ну и зануда ты, бабка! — отмахнулась Даша. — Старая, как мамин сундук! А сейчас другие времена!
— Спать с женатым — это, по-твоему, “другие времена”? — взвилась Прасковья Ивановна. — Да это во все века называлось одним словом! И не говори, что ты его любишь — не поверю!
Даша фыркнула и ушла в свою комнату. Завтра “её профессор” везёт её на юбилей коллеги — первый выход в свет как пара.
Ах, да, мы уже жили вместе. Я съехал от жены, подал на развод. И вот теперь красавица приехала за платьем — надо же выглядеть на все сто.
На следующий день в ресторане коллеги дружно округлили глаза, увидев Дашу рядом со мной. Особенно жёны — все ведь дружили с Людмилой, моей бывшей.
Переглядывались, шептались: “Ну и ну, Аркадий! Может, дочь?” Но Даша развеяла сомнения — положила мне руку на колено и многозначительно улыбнулась. “Дочка” так себя не ведёт.
А я? Я ничего не замечал. Счастлив, как дурак. Голова пустая, сердце колотится — классический “бес в ребро”. Понимаю, что неправ, что так не делают… Но ведь не я же виноват, что любовь сразила наповал!
Заиграла музыка, и мы пустились в пляс. Полумрак, старые мелодии, рядом юная красавица — красота же!
Потом Дашу на медляк пригласил сын юбиляра. И пока они танцевали (слишком уж близко!), ко мне подошёл приятель и спросил в лоб:
— И что ты с ней будешь делать? Чем она у тебя занимается? Учит семейные ценности?
— То есть? — я опешил, ожидая восторгов, а не такого.
— Да вот так! Она же… ну, не шибко умная. И ради этого ты бросил Людку?
“Завидует! — мелькнуло у меня в голове. — Естественно, если у него жена — сушёная вобла, а у меня — спелый персик!”
Но стало ясно: мою новую пассию приняли в штыки. “Ну и чёрт с вами! — подумал я. — Зато у меня кипит личная жизнь!”
Дальше — хуже. Даша с кавалером пустились в пляс, юбка взлетела, стринги мелькнули… Жёны коллег зашептались, мужчины хихикали.
Я понял — пора уносить ноги, пока не побили. Вытащил упрямую Дашу (“Я ещё не натанцевалась!”) и повёл к выходу.
И тут впервые мелькнула мысль: “А не поторопился ли я?” Людка бы так никогда не опозорилась, хоть в молодости была не хуже.
Но поздно — я уже всё “честно” рассказал жене: “Полюбил, ухожу, прости”. А она, умница, даже спорить не стала — отпустила.
Дальше жизнь пошла по накатанной. Я работал, Даша (уже дипломированная, но без работы) ждала дома. “Котик, мы же можем себе позволить?”
“Котик”… Морщился, но терпел — а вдруг уйдёт?
Но вечерами начинался ад. Мне, перевалившему за полсотни, хотелось на диван. А ей — в кафе (готовить лень), на каток (“Котик, я тебя научу!”).
Живот мешал шнуровать коньки, пот катился градом. И в голове крутилось: “Как бы не загнуться раньше времени… И как там Людка?”
Да, я начал о ней думать. Развод вот-вот оформят. Дети со мной не общались — встали на сторону матери. Раньше меня это не волновало, а теперь…
За два дня до развода я пришёл домой — пусто. Ни Даши, ни вещей. Только смс: “Ушла к Игорю. Прости”.
Игорь — тот самый сын коллеги, с которым она тогда так лихо отплясывала. Тридцать лет, перспективный айтишник…
Меня использовали и выбросили. Высосали соки — и на помойку.
Сел на диван, где ещё сохранилась вмятина от её тела. Ни злости, ни боли — пустота.
И тут осенило: больше не надо шнуровать коньки! Облегчение нахлынуло волной — серьёзные мужики поймут.
Набрал Людмиле:
— Можно заеду?
— За вещами? Соберу.
— Нет… Я хочу вернуться.
— Не надо.
— Я понял, что люблю только тебя.
— Аркадий, — вздохнула она, — “не говори красиво”.
Трубка захлопнулась.
Стыд накрыл с головой. Вчера ещё был счастлив, а сегодня…
“Хорошо хоть на каток не надо”, — подумал я, зевнул и растянулся на диване.
С женой ещё помиримся.
С этой мыслью провалился в сон. Вот оно, настоящее счастье. А любовь… Да ну её в болото.
