Он не мой сын

«Он не мой сын», — холодно заявил олигарх, голос эхом разнесся по мраморному холлу. «Собирай вещи и уходи. Обоих». Он указал на дверь. Жена крепче прижала к себе плачущего младенца, глаза застилали слёзы. Если бы он только знал…
Буря за окном бушевала не меньше, чем в душе у Элеоноры. Она застыла, костяшки побелели от того, как сжимала маленького Алёшеньку. Её муж, Григорий Петров, миллиардер, глава клана Петровых, смотрел на неё с яростью. Такого за десять лет брака она не видела.
— Григорий, умоляю, — прошептала Элеонора, голос дрожал. — Ты не понимаешь, что говоришь.
— Понимаю отлично, — отрезал он. — Этот ребёнок… не мой. На прошлой неделе я сделал тест ДНК. Результаты однозначны.
Обвинение ранило сильнее пощёчины. Элеонора едва не рухнула.
— Ты сделал тест… и не сказал?
— Пришлось. Он не похож на меня. Не ведёт себя как я. И я не мог больше игнорировать слухи.
— Слухи?! Григорий, он младенец! Это твой сын! Клянусь всем!
Но Григорий решил всё.
— Твои вещи отправят в дом к отцу. Не возвращайся. Никогда.
Элеонора замерла, надеясь, что это лишь его очередной порыв, что утром всё изменится. Но ледяной тон не оставлял сомнений. Она развернулась и вышла, каблуки гулко стучали по мрамору, гром гремел над особняком.
Элеонора выросла скромно, но попала в мир роскоши, выйдя за Григория. Она была изящной, умной — всё, что восхваляли журналы и чему завидовала «белая кость». Теперь это не имело значения.
В тонированном лимузине, увозящем её с Алёшей обратно к отцовской даче в Подмосковье, мысли путались. Она была верной. Любила Григория, была рядом, когда рушились рынки, когда пресса травила его, даже когда мать отвергла. А теперь — выгнали, как чужую.
Отец, Матвей Климович, распахнул дверь, широко раскрыв глаза.
— Леночка? Что случилось?
Она рухнула ему в объятия. — Сказал, Алёша не его… Выгнал нас.
Челюсть Матвея сжалась.
— Заходи, доченька.
Следующие дни Элеонора пыталась принять новую реальность. Домик был тесным. Её комната осталась прежней. Алёша, не ведая горя, играл и лепетал, давая ей минуты покоя.
Но что-то грызло: тест ДНК. Как он мог ошибиться?
В поисках правды она пошла в лабораторию, где проверяли Григорий. У неё тоже были связи — и кое-кто ещё был в долгу. Узнанное заморозило кровь.
Тест подделали.
А Григорий скитался по пустому особняку, измученный тишиной. Убеждал себя, что поступил правильно – не может растить чужого. Но вина глодала. Он избегал заходить в детскую, но однажды не выдержал. Увидев пустую колыбель, плюшевого медвежонка и крохотные пинетки, что-то внутри надломилось.
Его мать, Лариса Ивановна, лишь подливала масла.
— Предупреждала, Гришенька, — церемонно пригубила чай. — Эта Климовна тебе не пара.
Даже она удивилась, когда сын не стал спорить.
Шли дни. Прошла неделя.
И пришло письмо.
Без обратного адреса. Листок бумаги и фотография.
Руки Григория дрожали, когда он читал.
«Григорий,
Ты ошибся. Очень.
Ты хотел доказательства? Вот они. Я нашла оригинал теста. Его подменили. А эта фотография из кабинета твоей матери… Ты знаешь, что это значит.
Элеонора».