**Дневник Александра**
«Оля, хватит. Я женат и люблю свою жену» — эту фразу я отрепетировал заранее.
С Ларисой мы вместе уже двадцать два года. Страсти поутихли, осталась тёплая привычка и нежность. Дочь учится на втором курсе меда — пошла по нашим стопам. Куда ж ей деваться, если с детства слышала только о болезнях, рецептах и жалобах пациентов. Ещё малышкой любила листать медицинские атласы, разглядывая строение тела.
Мы с Ларисой познакомились на практике. Помог ей осмотреть первого пациента — наглого типа, который к ней приставал. А через два года, перед госэкзаменами, сыграли свадьбу.
После института устроились в одну больницу: Лариса — в кардиологию, я — в ортопедию. Сегодня редкий случай — смены совпали, и мы поехали домой вместе.
— Заедем в магазин? Дома ни овощей, ни зелени.
— Да ну их, без салата обойдёмся. Я вымотан — операция была сложная, — бросаю, лавируя между машин.
— Ну ладно, но завтра всё равно идти. Высади меня у магазина, садись домой, — предлагает Лариса.
— Ага, потом тащишь пакеты, а я мучаюсь угрызениями. Пойдём вместе.
Взяли тележку. Лариса набирает продукты, я качу её к кассе.
— Ну что, я был прав? — киваю на забитую тележку.
— Зато неделю не придётся ходить! — Она лукаво подмигивает и вдруг хлопает себя по лбу. — Хлеб забыла!
Пока она убежала, я начал выкладывать товар на ленту. Коробка с макаронами свалилась на продукты впереди стоящей женщины. Та обернулась с укором. Я извинился, поднял коробку и замер с ней в руках.
Женщина пристально смотрит. Почти моего роста, карие глаза, губы с опущенными уголками. Волосы — выгоревшие, с тёмными корнями, собраны небрежно в пучок. Коричневый плащ болтается на худеньких плечах.
Я отвёл взгляд, ища Ларису. «Где она? Наверняка нахватала ещё чего-нибудь». Ощущаю чей-то взгляд. Пациентка? Не припоминаю…
— Саша? — вдруг срывается у неё, и в глазах вспыхивает искра.
— Мы знакомы? Вы у меня лечились? — мямлю.
— Значит, всё-таки стал врачом, как мечтал? — Она улыбается, но глаза снова потухли. — Я Оля. Ольга Воронцова.
Приглядываюсь. Что-то знакомое… Оля… Ольга…
— Воронцова?! — В памяти всплывает школьный стадион, девушка с тёмными волосами, бегущая впереди. Я, задыхаясь, пытаюсь догнать…
— Сильно изменилась? — её голос дрожит. — А ты… даже лучше стал.
Подходит Лариса, с любопытством смотрит на нас. Я так растерялся, что даже не заметил её лишних покупок. Лариса пытается втиснуть хлеб на ленту.
— Это Ольга Воронцова, моя одноклассница. А это моя жена, Лариса.
Лариса улыбается, Ольга резко отворачивается, забирает пакеты и уходит к двери, но не выходит — ждёт.
«Чего ей надо? Узнала, что я врач, и решила пожаловаться на здоровье?»
— Саш, карта у тебя? — Лариса выводит меня из раздумий.
Расплачиваюсь, беру пакеты. Ольга придерживает дверь. Нелепо. Зачем?
На крыльце Ольга внезапно спрашивает:
— Ты где живёшь? У родителей?
— Рядом, в соседнем доме. А ты?
Она машет рукой куда-то в сторону.
— Рада была встретить. Пойду? — Смотрит, будто ждёт моего разрешения.
Я молчу. Она уходит.
— Она была в тебя влюблена? — спрашивает Лариса в машине.
— Нет, это я в неё был влюблён. Но она выбрала футболиста — Кольку Ионова.
— Думаю, теперь жалеет. Ревную, — смеётся Лариса.
— Да брось. Какая разница? Я не жалею ни о чём.
Ночью не могу заснуть. Вспоминаю юность, свою несчастную любовь, чуть не заваленные экзамены.
«Она так изменилась… Наверное, жизнь с Колькой была не сахар. Говорили, его в сборную звали. А я был ботаником…»
Утром Лариса уже ушла. На столе — бутерброды и холодный кофе. Выезжаю на работу — и вижу Ольгу на остановке. Она машет, пришлось подвезти.
— Как хорошо, что встретила тебя! Автобуса нет, замерзла.
Сегодня она выглядит лучше: подкрасилась, волосы уложены.
— Я знала, что мы встретимся, — смеётся.
«Сколько она здесь стояла?»
— Ты что-то хотела? — спрашиваю прямо.
— Просто увидеть тебя. Мне кажется, ты не хотел говорить при жене…
— Оля, я люблю Ларису.
— У меня нет денег на ЭКО, — вдруг говорит она.
— Что?!
— Я хочу ребёнка. От тебя. Обещаю, не буду мешать…
— Ты в своём уме?!
Она смеётся, потом плачет.
— Не над тобой… Над собой. Ты прав. Прости.
Выскакивает из машины. Я смотрю вслед — сгорбленная фигура в дожде.
Дома рассказываю Ларисе.
— Она отчаялась, если на такое решилась, — тихо говорит Лариса.
— Я отказал. Думаю, больше не придёт.
— Верю.
Через несколько дней вижу её во дворе.
— Ты меня на квартиру вынуждаешь менять.
— Просто хотела ещё раз увидеть. Больше не приду.
Она уходит. Хочется догнать, сказать что-то доброе… Но боюсь, неправильно поймёт.
Больше не видел её. Не знаю, нашла ли она кого-то. У меня есть Лариса и дочь. И я не потеряю их из-за Ольгиных фантазий.
