**Дневник. Запись от 12 марта.**
В своей просторной квартире в центре Москвы, с видом на огни Садового кольца, Игорь неторопливо потягивал крепкий кофе из фарфоровой чашки. На нём был безупречно сидящий костюм, волосы уложены, лицо выражало привычную уверенность. Он привык к этой жизни — респектабельной, без лишних напоминаний о прошлом. Вдруг — звонок в дверь. Нахмурился: некстати. Поставил чашку на кухонный остров и неохотно пошёл открывать.
— Кто там?
— Сынок, это я… мама.
Он застыл на месте. За дверью, сгорбившись от холода, стояла женщина в потрёпанной дублёнке, с узлом в руках — домашние соленья, варенье, свёртки с деревенскими гостинцами. Из-под подола выглядывали поношенные валенки. Губы её дрожали — не столько от мороза, сколько от неловкости.
— Мать? Почему не предупредила? — пробормотал он сквозь зубы, озираясь — как бы соседи не заметили.
— Игорь, ты трубку не берёшь. Дело срочное — без тебя не справиться…
Он вздохнул, пропустил её в прихожую, быстро затворив дверь. Глаза бегали — куда спрятать эту “неудобную” реальность?
Игорь давно обосновался в столице. Окончил МГИМО, устроился в престижную компанию. Связи, удача, амбиции — карьера сложилась быстро. К родителям в деревню под Тверью наведывался редко. Звонил раз в полгода — на Рождество или День Победы. Своё происхождение он тщательно скрывал.
— В чём дело? — спросил он холодно, пока мать пыталась снять варежки.
— Племянник твой, Артёмка, совсем захирел. Сашка с Людкой еле справляются. У них второй ребёнок, Люда в декрете, а Сашка тебе тогда каждый месяц деньги высылал, когда ты в университете был… Помоги хоть немного, им тяжко…
Не успел ответить — снова звонок. Резко обернулся.
— Сиди тихо! — прошипел. — Никаких разговоров!
Запер мать в спальне, сам пошёл открывать. На пороге — коллега Дмитрий.
— Игорек, консьержка говорит, у тебя мать приезжала? — прищурился тот. — Ты же рассказывал, что родители погибли в авиакатастрофе за границей?
— Чушь! Какая-то старушка заблудилась, — отмахнулся Игорь. — Слушай, заскочишь в гастроном? Ко мне Ольга зайдёт, дочь директора. Надо ужин устроить на уровне. У нас с ней всё серьёзно.
Подмигнул и практически выпроводил Дмитрия. Вернувшись, украдкой взглянул на дверь спальни. Там, на краю кровати, сидела его мать. Глаза — как у раненого зверя. Всё слышала.
— Сынок… ты правда говоришь, что нас… нет? — голос её дрогнул. — Как тебе не стыдно? Где ты такой научился?
Он скривился.
— Хватит. Сколько им надо?
— Пятьдесят… — прошептала она.
— Тысяч долларов?
— Да нет же, просто рублей…
— Из-за такой мелочи ты мне весь вечер испортила? На, держи. Сто. И больше не приходи вот так. Пожалуйста. У нас теперь разные жизни.
Вызвал такси, снял ей номер в дешёвой гостинице у Казанского вокзала, купил билет на автобус. Прощался, не глядя.
Позже, когда Ольга зашла в спальню, её нос сморщился от странного запаха.
— Что это за барахло? Игорь, чем тут воняет?
— Уборщица, опять натащила хлама. В следующий раз уволю, — равнодушно бросил он, отворачиваясь.
А в это время его мать ехала домой в старенькой “Газели”. Смотрела в запотевшее окно, сжимая в руках узелок, и думала: где они с отцом ошиблись? Почему их любовь, их забота, их последние гроши, отданные на его учебу, обернулись для них лишь стыдом и болью?
**Вывод:** Бывают моменты, когда карьера, статус, деньги застилают глаза. Но если ты отрекаешься от своих корней — рано или поздно останешься один. И неважно, сколько нулей на твоём счету.
