Он ушёл к другой. Двенадцать лет спустя вернулся и сказал лишь несколько слов
Он ушёл к любовнице. А через 12 лет вернулся и произнёс всего пару фраз
Мы с Сергеем расписались сразу после института. Казалось, ничто не сможет нас разлучить: молодость, мечты, общие планы и любовь, которая тогда казалась вечной. У нас родились двое детей Тимофей и Роман. Теперь они взрослые, у каждого своя семья, дети, заботы. Но когда они были маленькими, я жила ради них. Ради семьи, которая внутри уже рушилась но я упрямо делала вид, что не замечаю.
Сергей начал меняться ещё тогда. Сначала украдкой бросал взгляды на молодых кассирш в магазине или женщин на улице. Потом телефон, который он брал с собой в ванную и выключал на ночь. Я знала, но молчала. Убеждала себя, что ради детей надо терпеть. Что любой мужчина может оступиться. Что это пройдёт.
Но не прошло.
Когда дети выросли и уехали строить свои жизни, дом опустел. И тогда я поняла: между мной и Сергеем остались лишь воспоминания. Я больше не могла обманывать себя, что всё это ради семьи. И когда в его жизни появилась другая женщина моложе, красивее, свободнее он просто собрал вещи и ушёл. Без криков, без объяснений. Только хлопнула дверь. А потом тишина.
Я не остановила его. Села на кухне и смотрела, как остывает чай. Жизнь разделилась на «до» и «после». В «до» было 28 лет брака, поездки на дачу в Подмосковье, ночи в детской, когда они болели, ремонт на кухне и споры из-за пульта от телевизора. В «после» осталась только пустота.
Постепенно я привыкла. Научилась жить одна. Мне было спокойно: без обид, без ссор, без страха найти в его телефоне чужие сообщения. Иногда мне его не хватало. Иногда я вспоминала, как он пил утренний кофе и ворчал, что я купила «не тот творог». Но со временем мне стало больше не хватать тишины, чем прошлого, в котором я никогда не была достаточно хороша.
Сергей исчез из моей жизни полностью. Ни звонка, ни письма. Лишь изредка его имя всплывало в разговорах с детьми. Они навещали его, но редко говорили об этом со мной. Мы были как две параллельные линии, живущие в одном городе и никогда не пересекающиеся. Двенадцать лет.
А потом он появился.
Это был обычный день. Я готовила ужин, когда раздался звонок в дверь. Открыла и едва узнала мужчину на пороге. Сергей выглядел совсем иначе: согбенные плечи, потухший взгляд, какая-то неуверенность в движениях. Он постарел. Волосы поседели. Похудел. И стоял молча, будто и сам не знал, зачем пришёл.
Можно войти? наконец произнёс он. Голос был прежний. Но в нём звучала такая глубокая боль, что у меня дрогнули пальцы на ручке двери.
Я пропустила его. Мы молчали. Слов не находилось. Слишком многое нужно было сказать и ничего не имело смысла. Я налила ему чаю. Он вертел чашку в руках. Потом вздохнул:
У меня больше нет дома. Та женщина Не сложилось. Я ушёл. Теперь живу, где придётся. Здоровье уже не то. Всё пошло под откос
Я слушала. И не знала, что ответить.
Прости меня, прошептал он. Я совершил ошибку. Ты всегда была единственной. Просто понял это слишком поздно. Может попробуем снова? Хотя бы просто поговорить
В груди стало больно. Передо мной сидел человек, с которым я прожила полжизни. Отец моих детей. Первый и, по сути, единственный мужчина, которого я любила. Мы мечтали о домике в деревне, спорили о цвете обоев в гостиной, прошли через ипотеку и выпускной Тимофея.
Но он молчал 12 лет. Не поздравил с днём рождения. Не спросил, как я. А теперь вернулся потому что ему некуда было идти. Потому что он остался один.
Я не ответила сразу. Только сказала:
Мне нужно подумать.
С тех пор прошли дни. Он не звонил, не приходил. А я всё думаю. Взвешиваю «за» и «против». Перебираю воспоминания. Прислушиваюсь к сердцу. Оно разбито, но ещё бьётся. И сейчас оно молчит.
Я не знаю, стоит ли его прощать. Не знаю, стоит ли начинать заново. Но одно я знаю точно: любовь не всегда лечит. Иногда она шрам. И прежде чем открывать старую дверь, нужно быть уверенной, что за ней не та же боль, от которой ты когда-то сбежала.
