Он ушёл к другой. Двенадцать лет спустя вернулся и сказал всего несколько слов
Мы с Сергеем поженились сразу после университета. Казалось, ничто не сможет нас разлучить: молодость, мечты, общие планы и любовь, которая тогда казалась вечной. У нас родились двое детей Тимофей и Роман. Теперь они взрослые, у каждого своя семья, дети, заботы. Но когда они были маленькими, я жила ради них. Ради семьи, которая внутри уже трещала по швам но я упрямо делала вид, что этого не замечаю.
Сергей начал меняться ещё тогда. Сначала украдкой бросал взгляды на молодых кассирш в магазине или на женщин на улице. Потом брал телефон в ванную и отключал его на ночь. Я знала, но молчала. Убеждала себя, что ради детей надо терпеть. Что любой мужчина может оступиться. Что это пройдёт.
Но не прошло.
Когда дети выросли и начали жить своей жизнью, дом опустел. И тогда я поняла: между мной и Сергеем остались только воспоминания. Я больше не могла обманывать себя, что всё это ради семьи. И когда в его жизни появилась другая женщина моложе, красивее, свободнее он просто собрал вещи и ушёл. Без криков, без объяснений. Только хлопнула дверь. А потом тишина.
Я не остановила его. Сидела на кухне и смотрела на чашку чая, который постепенно остывал. Жизнь разделилась на «до» и «после». В «до» было 28 лет брака, поездки на дачу под Питером, ночи у детской кровати, когда они болели, ремонт на кухне и споры из-за пульта от телевизора. В «после» осталась лишь пустота.
Постепенно я привыкла. Научилась жить одной. Было спокойно: без обид, без ссор, без страха найти чужие сообщения в его телефоне. Иногда мне его не хватало. Иногда я вспоминала, как он пил утренний кофе и ворчал, что я купила «не тот творог». Но со временем я стала скучать не столько по прошлому, сколько по тишине, в которой я наконец-то была достаточно хороша сама для себя.
Сергей полностью исчез из моей жизни. Ни звонка, ни сообщения. Лишь иногда дети упоминали его в разговорах. Они навещали его, но не рассказывали мне. Мы жили как две параллельные линии в одном городе, никогда не пересекаясь. Двенадцать лет.
А потом он появился.
Это был обычный день. Я готовила ужин, когда раздался звонок в дверь. Открыла и едва узнала мужчину на пороге. Сергей выглядел совсем иначе: ссутулившиеся плечи, потухший взгляд, какая-то неуверенность в движениях. Он постарел. Волосы стали седыми. Похудел. И вот он стоял, молча, словно и сам не знал, зачем пришёл.
Можно войти? наконец произнёс он. Голос был тот же самый. Но в нём звучала такая глубокая боль, что у меня дрогнули пальцы на ручке двери.
Я пропустила его. Мы молчали. Слов не находилось. Было слишком многое, что хотелось сказать и ничего, что имело бы смысл. Я налила ему чаю. Он крутил чашку в руках. Потом вздохнул:
У меня больше нет дома. Та женщина Не сложилось. Я ушёл. Теперь живу где придётся. Здоровье уже не то. Всё пошло наперекосяк
Я слушала. И не знала, что ответить.
Прости меня, прошептал он. Я совершил ошибку. Ты всегда была единственной. Только понял слишком поздно. Может попробуем снова? Хотя бы просто посмотреть
У меня болело сердце. Передо мной был человек, с которым я прожила полжизни. Отец моих детей. Первый и, в глубине души, единственный мужчина, которого я любила. Мы мечтали о домике в Подмосковье, спорили о цвете обоев в гостиной, прошли через ипотеку и выпускной Тимофея.
Но он молчал двенадцать лет. Не поздравил с днём рождения. Не спросил, как я. А теперь вернулся потому что ему больше некуда идти. Потому что он одинок.
Я не ответила сразу. Только сказала:
Мне нужно подумать.
С тех пор прошло несколько дней. Он не звонил, не приходил. А я всё думаю. Взвешиваю за и против. Перебираю воспоминания. Прислушиваюсь к сердцу. Оно разбито, но всё ещё бьётся. И сейчас молчит.
Не знаю, прощать ли его. Не знаю, стоит ли начинать снова. Но одно я знаю точно: любовь не всегда лечит. Иногда она это шрам. И прежде чем открывать старую дверь, нужно быть уверенной, что за ней не спрятана та же боль, от которой ты когда-то убежала.
