Он ушёл к другой. Двенадцать лет спустя вернулся и сказал всего несколько слов
Он ушёл к любовнице. А через 12 лет вернулся и произнёс лишь несколько фраз
Мы с Сергеем поженились сразу после института. Казалось, ничто не сможет нас разлучить: молодость, мечты, общие планы и любовь, которая тогда казалась бесконечной. У нас родились двое детей Артём и Кирилл. Теперь они взрослые, у каждого своя семья, дети, заботы. Но когда они были маленькими, я жила ради них. Ради семьи, которая изнутри уже рушилась но я упрямо делала вид, что не замечаю.
Сергей начал меняться ещё тогда. Сначала украдкой бросал взгляды на молодых кассирш в супермаркете или на женщин на улице. Потом телефон, который он брал с собой в ванную и выключал на ночь. Я знала, но молчала. Убеждала себя: ради детей надо терпеть. Что любой мужчина может оступиться. Что это пройдёт.
Но не прошло.
Когда дети выросли и начали жить своей жизнью, дом опустел. И тогда я поняла: между мной и Сергеем остались только воспоминания. Я больше не могла обманывать себя, что держусь за этот брак ради семьи. И когда в его жизни появилась другая моложе, красивее, свободнее он просто собрал вещи и ушёл. Без криков, без объяснений. Только хлопнувшая дверь. А потом тишина.
Я не остановила его. Сидела на кухне и смотрела на остывающий чай. Жизнь разделилась на «до» и «после». В «до» было 28 лет брака, поездки в Сочи, ночи в детской, когда они болели, ремонт на кухне и споры из-за пульта от телевизора. В «после» осталась только пустота.
Постепенно я привыкла. Научилась жить одной. Было спокойно: без обид, без ссор, без страха найти в его телефоне чужие сообщения. Иногда мне его не хватало. Иногда вспоминала, как он пил утренний кофе и ворчал, что я «не тот йогурт купила». Но со временем я стала больше ценить покой, чем прошлое, в котором мне вечно было мало.
Сергей полностью исчез из моей жизни. Ни звонка, ни сообщения. Лишь иногда дети упоминали его в разговорах. Они навещали его, но редко говорили об этом со мной. Мы стали как две параллельные линии, живущие в одном городе и никогда не пересекающиеся. Двенадцать лет.
А потом он появился.
Это был обычный день. Я готовила ужин, когда раздался звонок в дверь. Открыла и едва узнала человека на пороге. Сергей выглядел иначе: ссутулившиеся плечи, потухший взгляд, какая-то нерешительность в движениях. Он постарел. Волосы поседели. Похудел. И стоял молча, будто сам не понимал, зачем пришёл.
Можно войти? наконец произнёс он. Голос был тот же. Но в нём звучала такая глубокая боль, что у меня дрогнули пальцы на ручке двери.
Я пропустила его. Мы молчали. Слов не находилось. Сказать нужно было так много но ни одно не подходило. Налила ему чаю. Он крутил чашку в руках. Потом вздохнул:
У меня больше нет дома. Та женщина Не сложилось. Я ушёл. Теперь живу, где придётся. Здоровье уже не то. Всё пошло наперекосяк
Я слушала. И не знала, что ответить.
Прости меня, прошептал он. Я совершил ошибку. Ты всегда была единственной. Понял слишком поздно. Может попробуем снова? Хотя бы просто посмотреть
В груди было больно. Передо мной сидел человек, с которым я прожила полжизни. Отец моих детей. Первый и, в глубине души, единственный мужчина, которого я любила. Мы мечтали о даче в Подмосковье, спорили о цвете обоев в гостиной, прошли через ипотеку и выпускной Артёма.
Но он молчал 12 лет. Не поздравил меня с днём рождения. Не спросил, как я. А теперь вернулся потому что ему больше некуда идти. Потому что он один.
Я не ответила сразу. Только сказала:
Мне нужно подумать.
С тех пор прошло несколько дней. Он не звонил, не приходил. А я всё думаю. Взвешиваю за и против. Перебираю воспоминания. Прислушиваюсь к сердцу. Оно разбито, но всё ещё бьётся. А сейчас молчит.
Не знаю, прощать ли его. Не знаю, стоит ли начинать заново. Но одно я знаю точно: любовь не всегда исцеляет. Иногда она шрам. И прежде чем открыть старую дверь, нужно быть уверенной, что за ней не та же боль, от которой ты когда-то сбежала.
