**Эхо прошлого: трагедия Алины Ивановны**
Алина Ивановна стояла перед потрёпанной дверью хрущёвки, сжимая в дрожащих пальцах конверт. Пятиэтажка в спальном районе Нижнекамска казалась чужой, будто из другой эпохи. Но где-то там, на третьем этаже, жил её сын. Тридцать лет назад она оставила его – малыша с кудрявой чёлкой. Сейчас ему тридцать пять…
– Глупости, – прошептала она, всматриваясь в потускневшие стёкла окон. – Совершенно бессмысленно…
На скамейке у подъезда сидели бабушки, обсуждая последние новости. Одна из них окликнула:
– К кому идёте, дорогая?
– К Денису… Денису Максимовичу, – голос Алины дрогнул, имя сына прозвучало как отголосок давних лет.
– К Дениске? – оживилась старушка. – Хороший парень, учтивый, всегда поздоровается. Вы ему кто?
Алина промолчала, торопливо шагнув в подъезд. Кто она ему? Мать, исчезнувшая на три десятилетия? Чужая тётка с той же фамилией? В лифте она достала зеркальце. Седые пряди, морщины у глаз – в пятьдесят шесть лет время не скроешь пудрой. Помнит ли он её лицо? Или в памяти остался лишь смутный силуэт?
Третий этаж. Квартира направо. Наверняка женат. В его возрасте иначе и быть не может… Алина подняла руку к звонку, но пальцы дрогнули. Простояла так минуту, две, пять. Потом, так и не решившись, спустилась вниз и сунула конверт в почтовый ящик.
*«Денису. Знаю, не имею права просить. Но дай шанс объясниться. Мама. Позвони, вот номер…»*
Мама. Как странно звучит это слово, если его не произносили тридцать лет. Алина вернулась к машине и просидела там до темноты, наблюдая за подъездом. Вот высокий мужчина с портфелем – вылитый отец. Это он. А вот женщина с сумками из «Магнита» – наверное, жена. Они о чём-то говорили, смеялись. Обычная семья, обычный вечер. Прочитал ли её письмо? Позвонит ли?
Телефон зазвонил, когда она уже собиралась уезжать. Звонил Сергей, её бывший.
– Зачем приехала? – его голос, знакомый до боли, звучал холодно.
– Серёжа…
– Не надо. Просто ответь – зачем?
– Хочу увидеть сына, – голос Алины сорвался.
Он хмыкнул, и в этом звуке было столько горечи.
– Сына? Тридцать лет не нужен был, а теперь вдруг понадобился?
– Ты не понимаешь…
– Нет, это ты не понимаешь, – он говорил тише, но твёрже. – Где ты была, когда он температурил? Когда в школе его травили? Когда поступал в политех? Где ты была все эти годы?
Алина молчала. Что ответишь?
– Он мне позвонил. Сказал, что выбросил твою записку, – добавил Сергей. – Уезжай, Алина. Ты опоздала. На тридцать лет опоздала.
Гудки в трубке резанули на сердце. Алина сидела, глядя на тёмные окна. Вспомнился маленький Дениска, звавший её ночью. Как она подходила, качала его, напевая *«Спи, моя радость»*… Почему она тогда ушла? Почему не боролась за него?
На следующий день она вернулась. Дождалась, пока Сергей уйдёт на работу, и пошла следом. Припарковалась у его офиса, вошла внутрь. Он не изменился – та же прямая спина, тот же цепкий взгляд. Только виски поседели.
– Я просил тебя уехать, – бросил он, увидев её.
– Сергей, умоляю. Просто дай мне поговорить с ним…
– О чём? – он скривился, будто от боли. – Как ты сбежала к другому? Как жила новой жизнью? Как забыла про нас?
– Я не забывала! – слёзы хлынули ручьём. – Я каждый день думала о нём!
– Думала? – он горько усмехнулся. – А я растил. Один. Не спал, когда он болел. Водил в школу. Учил быть мужчиной. А ты – думала.
Алина опустила голову. В приёмной тихо тикали часы.
– Знаешь, что он спрашивал в детстве? – Сергей почти шёпотом произнёс: – Пап, почему мама меня не любит? Что я ему отвечал?
– Я любила его! Люблю! – Алина задыхалась.
– Нет. Ты любила себя. Свою свободу. Свои мечты. А его – нет.
Она вышла, едва держась на ногах. В машине руки тряслись так, что не могла вставить ключ. Перед глазами стоял маленький Дениска, спрашивающий, почему мама его не любит. Как она могла?
Вечером она снова приехала к его дому. Увидела во дворе жену Дениса – узнала её по вчерашнему дню.
– Простите! – крикнула Алина. – Можно на минуту?
Женщина обернулась, настороженно сморщив лоб.
– Вы кто?
– Я… – Алина сглотнула ком в горле. – Я мама Дениса.
– А-а, та самая мама, – в голосе женщины, которую звали Ольга, прозвучала горечь.
– Пожалуйста, мне нужно с ним поговорить.
– Зачем? – Ольга покачала головой. – Чтобы снова сделать ему больно?
– Нет, я…
– Знаете, – Ольга поправила сумку, – он никогда о вас не говорит. Вообще. И я бы на вашем месте…
– Оля! Ты где? – раздался голос.
Они обе вздрогнули. У подъезда стоял Денис – высокий, широкоплечий, копия молодого Сергея. Он смотрел на них, хмурясь.
– Денис! – Алина шагнула к нему, сердце колотилось. – Денис, это я…
Он смотрел на неё, как на незнакомку.
– Я знаю, кто вы, – сказал он ровно. – И не хочу разговаривать.
– Сынок…
– Не называйте меня так, – его голос стал резким. – Вы бросили меня. Я вам был не нужен. Теперь вы мне не нужны.
– Дайте объяснить!
– Что объяснить? – он усмехнулся, как Сергей. – Как вы ушли строить новую жизнь? Как вышли замуж? Как ни разу за тридцать лет не позвонили?
– Я звонила! В первый год…
– В первый год, – кивнул он. – А потом? Где вы были, когда мне было пять? Десять? Двадцать? Где вы были в день моего диплома? На свадьбе?
Каждое слово било, как молот. Алина молчала, сжимая кулаки.Алина медленно развернулась и ушла, понимая, что этот мост сожжён давным-давно.
