**1 апреля 2024 г.**
Дождь стучал по крышам, а я сидел на лавочке возле «Пятёрочки», наблюдая, как по мокрому асфальту ползут машины. Ветер срывал с деревьев первые весенние почки, но мне было плевать. Ждал… Чего? Сам не понимал. Может, знака, может, ответа на один вопрос, который не давал спать: «Зачем всё это?»
Моя жизнь превратилась в день сурка. Работа в конторе, где даже кофемашина ненавидела всех, дом — пустая однушка, а мечты, прежде яркие, как новогодние гирлянды, теперь тусклые, как лампочка в подъезде. Каждый день — копия вчерашнего, и с каждым утром вставать было всё тяжелее.
Достал телефон, машинально листал новости. В телеге мигало сообщение от мамы: *«Алёш, как ты там?»* Не ответил. Что писать? Что всё — дерьмо? Что не вижу смысла даже купить хлеба?
Подошёл автобус, но я даже не пошевелился. Зачем? Внутри — пусто, как в заброшенном цехе.
— Братан, сколько времени? — хрипло спросил кто-то рядом.
Я поднял голову. Передо мной стоял парень в потрёпанной куртке «Адидас», с рюкзаком, набитым, будто он собрал весь мир. Лицо уставшее, но глаза горели.
— Без пяти двенадцать, — буркнул я.
— Спасиб. Я Витя, — протянул руку.
Я молча пожал её, даже не назвавшись.
— Чего сидишь, как в окопе? — ухмыльнулся он, плюхнувшись рядом.
— Думаю.
— О чём?
— О том, как сбежать из этого ада.
Витя скинул рюкзак, достал «Беломор» и крутанул цигарку между пальцев.
— Понимаю. Сам полгода назад был как ты. А потом понял: если жизнь — говно, меняй её. Кинул работу, взял рюкзак — и вперёд. Сегодня тут, завтра — в Питере, послезавтра — хз где. Живу, а не дышу по привычке.
— И что, легче?
— Не легче, — он прикурил, — зато *моё*.
У меня в груди ёкнуло, будто сердце вспомнило, что умеет биться.
Мы болтали дотемна. Витя рассказывал, как свалил из офиса, как боялся, но еще страшнее было представить старость с мыслью: *«А вдруг бы попробовал?»*
— Не хочу, брат, умирать с вопросами, — сказал он. — Ты тоже можешь. Просто встань и иди.
Я смотрел на него, и где-то внутри затеплилось что-то тёплое.
— Может… — прошептал в ответ.
Когда мы разошлись, я побрёл домой, но голова гудела. Понял: если сейчас не дернусь, сгнию здесь, как ржавая гайка.
Дома вскрыл ноут, открыл «Туту.ру». Куда угодно. Лишь бы не здесь. Палец дрожал над кнопкой «Оплатить». Сердце колотилось, как у вора на облаве.
— Да пошло оно всё… — прохрипел я.
И нажал.
Назавтра я сидел в плацкарте, глядя, как за окном мелькают поля. Выбрал Выборг — недалеко, но чужой. В кармане — пяток тысяч рублей, скопленных на «чёрный день». Значит, время пришло.
Снял койку в хостеле. Шлялся по городу, заходил в бары, спрашивал: «Нужен работник?» К вечеру, усталый, но не сломленный, увидел бумажку на столбе: *«Требуется разнорабочий в автосервис. Без опыта».*
— Взяли бы меня? — спросил у мужика в промасленной робе.
Тот осмотрел меня, будто старый двигатель.
— Попробуешь?
Наутро я уже крутил гайки. Сначала вышло криво, но через неделю руки запомнили движения. Впервые за годы я просыпался и знал: сегодня будет не «просто день», а *мой* день.
Жизнь не стала сказкой. Но я сделал главное — шагнул в темноту. И оказалось, там не так страшно.
**Вывод:** Иногда надо не думать, а просто сделать. Пока не стало поздно.