**Дверь в предательство**
После трёх месяцев на вахте Дмитрий Соколов вернулся домой в Екатеринбург, усталый, но с гордостью за сделанное. На улице моросил дождь, но в его душе было светло: в кармане лежала зарплата, и он представлял, как обрадуется его жена — гордая, своенравная Лариса. Недавно они купили двушку в панельной многоэтажке на окраине. Он сам штукатурил стены, натягивал потолки, клал плитку и подключал технику. Осталось только мебель — Лариса хотела всё «по-богатому»:
— Дима, никакого дешёвого ширпотреба! Хочу, чтобы у нас было не хуже, чем у Ритки и Макса! Всё — только самое лучшее!
Он кивал, соглашался, уезжал на работу, вкалывал до седьмого пота — лишь бы она гордилась. Тяжелее всего было в вагончике на промёрзлой буровой — ни тепла, ни родного лица, ни кофе утром. Только её голос в трубке — чаще капризный, чем ласковый.
На вокзале он задержался у цветочного павильона. Перебрал алые розы, выбрал самые свежие, купил огромный букет и сел в такси. Через пятнадцать минут стоял у подъезда, сердце колотилось. Поднялся на пятый этаж, лёгкий, с радостью внутри. Хотел открыть ключом, но передумал — улыбнулся и нажал звонок.
Тишина. Уже потянулся за ключами, как дверь резко распахнулась. На пороге — незнакомый мужик в его халате. Высокий, крепкий, с голым торсом и дерзкой усмешкой.
— Ты чё такой? Не туда зашёл? — рыкнул парень.
Мир повалился на бок. Дмитрий остолбенел. Рука с цветами бессильно опустилась.
— Похоже, не только дверью ошибся…
Дверь захлопнулась. Он стоял, как громом поражённый. В висках стучало, пальцы дрожали. Перед глазами мелькали обои, которые он клеил ночью, плитка, начищенная до блеска, кухня, взлетевшая в кредит… И вот — чужой мужик у него дома.
Цветы швырнул в урну. Вызвал такси и поехал к другу — к Сергею. Заскочил в «Пятёрочку», купил водку, селёдку, маринованные огурцы. Сергей обрадовался — давно не виделись.
— Ну заходи, давай за встречу!
После второй рюмки Дмитрий не выдержал и выложил всё. Сергей, наполовину армянин, горячий по натуре, вскочил как ужаленный:
— ЧТО?! В твоей квартире?! Да я бы ему… я бы…! — кулак грохнул по столу.
Дмитрий схватил его за плечо:
— Серега, не кипятись. Но… мстить будем?
— Ещё как будем!
Под хмельком они вызвали такси и поехали к дому Дмитрия. Планы были смутными. В голове шумело.
Поднялись. В спальне горел свет. Дмитрий рявкнул:
— Сейчас я им покажу…
Сергей начал долбить в дверь:
— Открывай, тварь! Ты чью жену увёл? Выходи — поговорим по-мужицки!
Дверь распахнулась — и сразу же в лицо Сергею прилетел кулак. Тот отлетел, схватившись за нос.
— Ну и встреча… — пробормотал он, вытирая кровь.
Дмитрий взорвался. С одного удара сорвал дверь с петель — та с грохотом рухнула. Мужчины ворвались в квартиру, как смерч. Орали, носились по комнатам.
— Где этот ублюдок?!
Лариса визжала на кухне, дрожащими пальцами набирала чей-то номер. Сергей выбежал в коридор:
— В окно выпрыгнул?!
Но тут — стон. Под выбитой дверью корчился тот самый любовник, придавленный створкой и собственной наглостью. Вид жалкий — халат съехал, лицо в крови, глаза полны ужаса.
— Вот тебе и месть! — хрипло рассмеялся Сергей, пнув его сапогом.
И тут, как назло, раздался пронзительный крик из подъезда:
— Помогите! Люди добрые! Убийца! — визжала свекровь Дмитрия.
Трезвость вернулась мгновенно. Друзья рванули прочь, не дожидаясь полиции. Наутро Дмитрий подал на развод. Не хотел жить в доме, где его предали. Где в его халате разгуливал чужой.
Через неделю он снова уезжал на вахту. Сергей провожал с фингалом и замотанными костяшками.
— Зато красиво вышло! — хрипло засмеялся он. — Женишься — только не на Ларисе! Но если что — я помогу…
