Рядом со мной на скамейке сидит пятилетняя девочка. Она болтает ножками и рассказывает мне про свою жизнь:
Я никогда не видела папу, потому что он ушёл от нас, когда я совсем малышкой была. Мама умерла год назад. Взрослые тогда сказали мне, что она ушла навсегда.
Девочка смотрит на меня и продолжает:
После похорон к нам приехала тётя Иза, сестра моей мамы, и теперь живёт с нами. Мне сказали, что она поступила благородно, что не отправила меня в детский дом. Я теперь живу с тётей Изой, она мой опекун.
Девочка замолкает, опускает глаза под скамейку и вновь говорит:
Когда я переехала, тётя Иза стала делать уборку в нашей квартире: вещи моей мамы она сложила в угол, хотела выбросить их. Я заплакала и попросила её не делать этого, и она разрешила мне хранить их. Теперь я сплю в этом углу, на маминых вещах. Вечером мне тепло там, как будто мама рядом.
Каждое утро тётя даёт мне что-нибудь поесть. Она не очень хорошо готовит, мама умела лучше, но просит меня всё съесть. Я не хочу злить тётю, поэтому ем всё, что даёт. Я понимаю, что она старается. Ведь это не её вина, что готовить у неё не получается, как у мамы. После завтрака она отправляет меня гулять, возвращаться домой можно только когда начинает темнеть. Тётя Иза очень, очень добрая!
Она любит хвастаться перед знакомыми тётями обо мне. Я их не знаю, но они часто бывают у нас. Тётя сидит с ними за чаем, рассказывает забавные истории, говорит мне хорошие слова, угощает нас всех конфетами.
После этих слов девочка вздыхает и продолжает:
Я бы могла есть только сладкое всё время! Тётя ни разу меня не ругала ни за что. Она всегда добрая ко мне. Однажды подарила мне куклу, правда, кукла чуть-чуть больная у неё сломаная нога и глаз всё время моргает. Мама никогда не дарила мне больных кукол.
Девочка вдруг соскочила со скамейки и начала прыгать на одной ноге:
Мне надо идти, тётя сказала, что сегодня придут тёти, и перед этим я должна красиво одеться. Она обещала дать мне вкусный пирожок после. Пока!
Девочка быстро побежала выполнять поручения. Я осталась и долго думала все мысли вертелись вокруг «доброй» тёти Изы. Я задавалась вопросом: зачем ей эта доброта? Для чего она хочет, чтобы все считали её благородной? Можно ли равнодушно смотреть на ребёнка, который спит на полу и укрывается одеждой погибшей мамыСмотрю вслед девочке, которая колышется по дорожке, рубашка развеваясь за ней, и у меня в груди щемит что-то странное и тяжёлое. Я думаю: иногда доброта может быть тихой, неловкой, хрупкой словно кукла с больной ногой и моргающим глазом. Может быть, тётя Иза не умеет любить как мама, но ведь она учится, старается каждый день подарить девочке хоть крохотный островок тепла в мире, который слишком быстро лишил ребёнка привычной любви и уютного запаха маминых вещей.
Я понимаю, что судьба дала девочке необычный подарок пусть не идеальную, не сказочную, но всё-таки заботу, в которой много упрямства и тихой нежности. Быть рядом, согревать, ждать возвращения с прогулки, печь пирожки, даже если не получается, всё это, по-своему, и есть счастье.
И вдруг приходит мысль: иногда добрые поступки выглядят по-разному, иногда они незаметны другим, но, может быть, именно благодаря им маленькое сердце не становится холодным. Девочка, смеющаяся и прыгающая, не знает, что её жизнь наполнена почти настоящей любовью не такой, какой ей хотелось бы, но самой лучшей из тех, что могла дать ей судьба.
Я поднимаюсь со скамейки, и вместе с вечерним ветром в душе рождается благодарность за всё: за девочку, за её силу, за тётю Изу и мир, который всё ещё хранит маленькие островки добра.
