**Измена**
Конец сентября выдался непривычно тёплым, словно лето задержалось на пороге. Но Варвара знала — скоро хлынут дожди, дороги развезёт, и на дачу не попасть до первых заморозков. Она вздохнула и снова набрала номер мужа.
— Варенька, можно мне уйти пораньше? Мама просила свозить её в деревню, — попросила бухгалтер Люда, сложив ручки домиком и глядя на начальницу умоляющими глазами.
— Сама бы ушла, да дела. Ладно, но в понедельник — как штык. Никаких отгулов. Поняла? Иначе в следующий раз откажу, — строго сказала Варвара, хотя строгость была наигранной.
— Спасибо огромное, Варвара Викторовна! Обязательно приду! — Лицо Люды сразу просияло. Она схватила куртку и юркнула за дверь.
«Уже и компьютер выключила, и сумку приготовила. Чует, что разрешу. А где же Артём?» — Варвара снова набрала его номер, но в ответ — всё тот же холодный голос: «Абонент недоступен». «Ладно, завтра не отвертится, поедет на дачу. Маме скоро юбилей, нужно картошку привезти, соленья…»
Она отложила телефон, шевельнула мышью, и экран ожил, показывая бесконечные столбцы цифр.
Когда зазвонил телефон, Варвара схватила его, даже не глядя на номер.
— Тём, ну наконец-то! Почему телефон выключен?
— Простите, это оперуполномоченный Соколов… — перебил её чужой голос.
Фамилия «Соколов» прозвучала настолько обыденно, что Варвара на секунду задумалась — не ошиблась ли?
— Тём, ты где? — спросила она, уже насторожившись.
— Вы супруга Артёма Игоревича Волкова? Как вас зовут?
— Варвара Викторовна… — Она поперхнулась, сердце застучало быстрее. — Просто Варя. Где Артём?
— Не могли бы подъехать в четвёртую городскую больницу? Я буду ждать в приёмном покое.
— Зачем? Что с ним? — голос её сорвался.
— Жду вас, — ответил мужчина, и связь прервалась.
Она попыталась перезвонить, но линия была занята. Пальцы дрожали, курсор прыгал по экрану, не давая закрыть документ. Наконец Варвара выключила компьютер, накинула плащ и выбежала из кабинета.
В голове мелькали ужасные картины: авария, операция, кома… «Нет, если бы он умер, меня вызвали бы не в больницу, а в морг. Значит, жив!»
Она не могла вспомнить, какой автобус идёт до больницы, поэтому вышла на дорогу, подняв руку. Через десять минут такси уже мчалось по осенним улицам, а Варвара, выскочив у больницы, бежала к центральному входу.
— Я жена Волкова! — крикнула она, запыхавшись.
Из-за стола поднялся высокий мужчина лет сорока. Он представился, но Варвара не слушала. Какое ему дело до имён, если она должна увидеть мужа?
— Пойдёмте, — наконец сказал он, указывая на дверь.
Она вышла, ничего не понимая. Почему не через приёмный покой? Мужчина повёл её за здание к низкому кирпичному строению. У двери он остановился.
— Простите, что не сказал сразу… Люди по-разному реагируют…
Варвара перевела взгляд на синюю табличку: «Морг судебно-медицинской экспертизы». Ноги подкосились, но сильная рука схватила её за локоть.
— Он… умер? — голос стал чужим. — Я звонила ему весь день… хотела на дачу…
— Да. По его телефону мы вас нашли. Присядьте.
Она опустилась на скамейку. Ноги больше не держали.
— Он сегодня не был на работе, — тихо сказал следователь.
— Не может быть! У него же проверка! — Варвара говорила вслух, будто пытаясь убедить себя.
— Ваш сосед по даче утром заметил машину на участке. Удивился — зачем в будний день? В обед зашёл проведать, но дверь не открыли. Вашего номера у него не было, вот он и вызвал полицию.
— Его убили?
— Нет. Судмедэксперт говорит — отравился угарным газом.
— Подождите… сосед решил, что мы приехали вместе. Значит, он видел с Артёмом женщину? — Варвара уставилась на следователя.
— Да. Её звали Маргарита Сергеевна Белова. Вы знаете её?
Варвара зажмурилась, отрицательно качая головой.
— Этого не может быть…
Они прожили вместе двадцать два года. В ноябре годовщина свадьбы. Все завидовали их браку, ведь Артём был образцовым мужем. И она верила в это. Как же стыдно…
— Вам нечего стыдиться, — сказал Соколов. — Мы постараемся избежать огласки.
Она подняла на него глаза.
— Вы что-то сказали вслух?
— Нужно убедиться, что это действительно ваш муж. Скажите, когда будете готовы.
Её сердце ёкнуло. Может, это не он? Может, машину угнали, а сам Артём уже дома…
— Я готова, — встала она, глубоко вдохнув.
Но когда они вошли в холодное помещение, где под белыми простынями угадывались очертания тел, силы оставили её.
— Это ваш муж? — спросил Соколов.
Она опустила глаза…
Потом они сидели у морга. Варвара не помнила, видела ли она серое лицо Артёма или это был бред. Соколов поднёс к её носу ватку с нашатырём.
— Очнулись? Я отвезу вас домой.
Она позволила усадить себя в машину. До неё долетали обрывки фраз:
— Нужно проверить… сообщим, когда можно забрать тело…
— Не муж, а тело, — прошептала она, прижавшись к стеклу.
Дома Соколов усадил её на табурет, помог снять плащ, отвёл на кухню. Он налил ей коньяку прямо в чашку. От первого глотка перехватило дыхание, а потом хлынули слёзы.
Он уложил её на диван, накрыл пледом.
Время остановилось. Когда её разбудил звонок, она бросилась к двери, надеясь, что это Артём… Но на пороге стоял Соколов.
— Предварительное заключение подтвердилось. Он отравился угарным газом. Ночью похолодало, он растопил печь, но, видимо, рано закрыл заслонку… — Он не упомянул любовницу.
— У вас есть родные, кто поможет с похоронами?
— Мама… и сын. Но он в военном училище в Москве…
— Хотите, я позвоню? Его отпуОна кивнула, понимая, что самое страшное — не смерть, а та правда, которая теперь навсегда останется между ними, даже если он никогда и не узнает.
