Прошлое настигло: когда-то он по глупости бросил её, а тридцать лет спустя узнал — у него есть сын
В жизни бывают такие встречи, которые вмиг переворачивают всё с ног на голову. Дмитрий Сергеевич, депутат городской думы и человек с известной фамилией, давно жил размеренно, по расписанию. Но тот морозный декабрьский вечер изменил его судьбу сильнее, чем все его политические решения за долгие годы.
Заявление, поступившее в приёмную, сначала показалось ему обычным — женщина жаловалась, что рабочие повредили её цветник возле дома. Помощница добавила: «Не простая гражданка — ей за пятьдесят, а выглядит моложе. Владелица сети салонов красоты. Да ещё и многодетная мать.» И это имя — Анна Николаевна — как будто кольнуло его в сердце.
— Знаешь, — сказал он помощнице, — у меня когда-то была жена с таким именем. Красавица, из простой семьи. Любил её, как дурак. Но…
Он замолчал. Всё случилось тридцать лет назад. Тогда он был просто Дима. Его фамилия — Волков — была гордостью рода, а строгие родители требовали, чтобы он взял в жёны девушку «из своего круга». Аня не подходила. Бедная, но невероятно красивая, с добрым сердцем. Он женился на ней наперекор всем. Но через два года, когда детей не появилось, сдался под давлением родни: «Если не рожает — бросай». Он не хотел оставлять её без гроша, поэтому купил ей квартиру. Только не здесь, а в другом городе — подальше, чтобы семья не краснела. С тех пор он её больше не видел.
Когда служебная машина подъехала к дому, у Дмитрия Сергеевича заколотилось сердце: у калитки стояла она. Та самая Аня. Постаревшая, но всё такая же изысканная, как дорогое вино. Он узнал её сразу, но сделал вид, что не узнаёт.
— Оставайтесь в машине. Я сам разберусь.
Она тоже его сразу узнала:
— Дима? Даже не думала, что это ты. Как там твоя драгоценная фамилия? Или сменил?
Он опустил взгляд.
— Да. Теперь — Соколов. В девяностых пришлось. Для карьеры.
— Всё ради фамилии… Ради рода… Как же ты не меняешься.
Разговор продолжился за чаем. Аня пригласила его в дом, а Дмитрий украдкой разглядывал — одна ли она, есть ли муж… Вдруг зазвонил телефон. На экране — «Алёша». Она ответла ласково:
— Алло, сынок. Всё в порядке. Да, да, разобрались, доктор помог. Целую, потом перезвоню.
Когда она положила трубку, Дмитрий был бледный, как мел.
— Он… рыжий… Как я в молодости. Это мой сын?
Аня вздохнула:
— Да. Через месяц после твоего ухода я узнала, что беременна. Хотела избавиться, но врач отговорил. Потом мы с ним сошлись, он стал моим мужем. Воспитал Алёшу, как родного. Но правду я ему сказала — кто ты. Он знает. Но отцом считает другого. Того, кто был рядом, а не того, кто сбежал.
По щекам Дмитрия потекли слёзы. Впервые за много лет он почувствовал, что всё, что мы делаем, рано или поздно возвращается. И не всегда радостью.
— Если хочешь поговорить — попробуй. Но не жди благодарности. Сын уже взрослый. Ему решать.
Когда он вернулся в машину, помощники недоумевали — что могло случиться за десять минут у разгромленного цветника?
Дмитрий Сергеевич сел, вытер лицо и резко сказал:
— Исправить цветник за неделю. И пусть все помнят: за каждое решение рано или поздно приходится платить. Даже если прошло тридцать лет.
