Мне жаль, мама, но чем дальше мы от тебя, тем спокойнее нам будет! Мы уезжаем. Прощай.
Это даже не диалог был. Это был монолог — мой, последний, словно приговор. И я, знаешь, не ждал от тебя ответа. Я просто не оставил тебе шанса хоть что-то сказать. Потому что знаю: позволю — и всё начнётся заново. Обвинения, истерики, манипуляции. Такова моя мать — женщина, привыкшая всё контролировать, приказывать, ломать себя и других.
“Она же из тебя последние деньги вытянет!” — закричала ты, узнав, что мы с женой съезжаем.
Серьёзно, мама? Это ты говоришь? Ты, которая всегда жила за счёт отца? Ты ведь ждала его зарплату как праздник. Постоянно недовольная и вечно укоряющая. А моя жена — не такая, как ты. Мы вместе работаем, вместе обеспечиваем семью, вместе гасим кредиты и вместе отдыхаем. У нас всё поровну. Это партнёрство, а не подчинение. Мы — команда. А ты привыкла к подчинению. Привыкла, чтобы мужчина молчал и терпел.
“Она тебе не подходит!” — опять ты.
Нет, мама, она мне подходит. Потому что любит меня не за деньги, не за внешность, не за статус. Она любит меня настоящего, со всеми странностями, привычками, шрамами в душе. И я её люблю. Не за что-то. Просто. Мне не нужна “та самая” девушка — дочка твоей подруги, на которой ты настаивала. Та, у которой уже третий ребёнок от третьего мужчины. Не суди, мама, если не знаешь правды. И не вмешивайся.
“Это не твои дети! Ты тратишь время на чужих!”
Мама, я сам решу, кто для меня свои. Эти дети — часть моей жизни. Я их люблю. И даже если бы они были не от моей жены — я всё равно остался бы. Потому что быть отцом — это не про кровь. Это про выбор. И я выбрал быть рядом. Быть опорой. Быть папой. А ты никогда не пришла на их дни рождения. Не подарила ни игрушки, ни улыбки.
“Она даже борщ сварить не умеет!”
И слава Богу! Я с детства ненавидел борщ. Но ты заставляла меня его есть до последней ложки. Помнишь, как пугала ремнем, если я оставлял недоеденным? Жена борщ не готовит, и я счастлив. Я свободен. Я ем то, что люблю. Живу так, как хочу.
“Она даже носки тебе не штопает!”
И слава Богу! Не штопает. Потому что мне не нужны зашитые носки. Я не отец, который ходил в старьё, потому что для тебя было важнее купить новое платье. Я сам себе всё куплю. У меня всё есть. И жена у меня не домработница. Она — человек. Личность. Партнёр.
“Ты сам убираешь в доме! Какая нормальная женщина это позволит?!”
Нормальная, мама. Современная, работающая, уважающая себя и меня. Я не инвалид. Я могу помыть посуду, приготовить обед, убрать постель. Это не делает меня слабым. Это делает нас равными. У нас — уважение, а не диктат.
“Это не твой сын!”
Это мой сын! И если ты не веришь — сделай тест. Я даже хочу увидеть твоё лицо, когда ты увидишь результат. Но дело не в ДНК. Он мой, потому что я рядом. Потому что я его люблю. А ты ни разу не пришла к нему. Ни на утренник, ни на день рождения. Даже открытки не послала.
“Она тебя бросит! Найдет другого!”
Может быть. И если так — это будет честно. Потому что ты делаешь всё, чтобы она ушла. Ты её унижаешь. Следишь за ней около работы. Совала ей деньги, чтобы она меня бросила. Распространяешь гадости о ней. Думаешь, я ничего не знаю? Думаешь, она мне не говорит?
Поэтому, мама, мы переезжаем. В другой город. Мы нашли там детский сад, школу. Нашли работу. Всё продумано, всё готово. Где именно — я не скажу. Прости, но чем дальше от тебя, тем легче нам. Тем больше шансов у нас на счастье. Мы хотим жить, а не выживать под твоим давлением.
Прощай, мама. Не ищи нас.
