**Дневник.**
Варя обожала сериалы. Верила, что жизнь может быть такой же яркой, как на экране: с неожиданными поворотами, страстями, драмой и счастливым финалом. Но её реальность была иной — серая, будничная, безрадостная. Жила она в маленькой деревеньке под Рязанью, и даже замужество не принесло того счастья, о котором мечтала в юности.
Сергей, её муж, поначалу казался внимательным и надёжным. Но спустя три года семьи вдруг заявил:
— Уезжаю. Не могу больше. Дышать нечем. Мне нужен большой город, Варя.
— Как это? У нас же всё нормально, — попыталась удержать его она.
— У тебя нормально, у меня — нет, — отрезал он и, запихнув в рюкзак пару футболок, ушёл, не оглянувшись.
Слухи по деревне разлетелись мгновенно. Бабки на лавочках судачили:
— Серёгу Варьку бросил, в Москву смотался. Там, поди, новая пассия нашлась.
Варя молчала. Не рыдала, не жаловалась. Просто жила. В родительский дом вернуться не могла — брат с женой и тремя детьми заняли каждый угол. Своих детей у неё не было.
— Видно, Бог уберёг. От такого, как Сергей, отца бы не вышло, — думала она, глядя на соседских ребятишек.
По вечерам она садилась перед телевизором и погружалась в чужую жизнь — измены, страсти, разбитые сердца. Сюжеты словно прожигали душу. После таких серий долго не могла уснуть.
А утром снова одно и то же — корова, куры, поросёнок Борька. Не в хлев — на верёвке за огородом держала. Однажды соседка закричала:
— Варь, твой Борька по деревне носится, сорвался!
Выбежала за калитку — Борька бодался с плетнём, рогами поддевал чужой забор.
— Борь, ну будь умницей, стой, — уговаривала, хлебом манила. А он в ответ — мотал головой и дёргался. Рванул изо всех сил и распугал соседских кур.
Выручил, как всегда, Иван — тракторист, её бывший одноклассник. Поймал поросёнка, ловко затянул верёвку и привязал. Варя смотрела, как он справляется — руки сильные, под рубахой мышцы просматривались. И вдруг внутри что-то ёкнуло: как же хочется, чтобы именно эти руки её обняли…
— Что за бред, совсем рехнулась, — покраснела она. — Совсем как кошка мартовская.
Застыдилась. Ведь Иван жил с Маринкой, высокой, дородной женщиной, которая когда-то пришла к нему после гулянки — воспользовалась моментом, когда он перебрал. Привела за собой и дочку от первого мужа. С тех пор и жили, без штампа в паспорте.
С Сергеем Варя развелась быстро, как только он пропал. Потом были ухажёры, даже сватались, но сердце молчало. А тут вдруг этот Иван, бывший одноклассник, стал смотреть на неё по-другому — с теплотой. Она чувствовала его взгляд, будто прикосновение. И боялась. Боялась, что Маринка узнает, разнесёт по всей деревне.
Но Иван стал ходить другой дорогой — мимо её дома, через межу, где раньше не ступал. Варя вставала раньше, якобы пропалывать грядки — на самом деле, ждала его шагов. Их взгляды встречались, и в его глазах было то, чего никогда не было у Сергея — нежность.
А потом Сергей вернулся. Будто и не уходил.
— Возьмёшь обратно? — спросил с той же самодовольной ухмылкой.
— Почему не прижился в Москве?
Но сердце не дрогнуло. Ни капли волнения. Оказалось, любви и не было. Или давно умерла.
Он остался в доме — выгнать его она не могла, но и уважать перестала. На ночь запирала дверь на засов, подставляла шкаф, залезала через окно. Иван видел — понимал: Варя не простила Сергея.
Однажды утром под окном появились ступеньки. Кто-то аккуратно сколотил, чтобы ей было удобнее. Не Сергей же… Он по-прежнему ночевал и пропадал. Это Иван ночью их сделал.
А потом… В деревню вернулась Маринка. Но заболела, внезапно, серьёзно. Дочку забрала бабка. Маринку увезли в больницу, откуда она не вернулась.
Варя заметила, как Иван по утрам расчищал снег не только у себя, но и у её дома. Тихо, незаметно. Весной она вернулась с работы — дверь распахнута, на кухне сидит полная женщина, пьёт чай из её кружки.
— Ну что, хозяюшка, — усмехнулся Сергей. — Мы с Людкой теперь тут. Дом — мой. А ты собирай манатки и вали.
В ту ночь Варя снова пододвинула шкаф. Утром начала выносить вещи. Иван подошёл, молча взял мешок, отнёс к себе. Потом — снова и снова. Без лишних слов. Сергей с Людкой переглядывались, но молчали.
— Это что, у вас любовь? — фыркнул Сергей. — Ну, счастья.
Иван подошёл, взял Варю за руку. Повёл к себе. Она вдруг разрыдалась — от счастья, неожиданности или просто оттого, что наконец-то можно перестать бояться. Он прижал её к себе, и весь мир закружился перед глазами.
Скоро они расписались. Варя ждёт ребёнка. Сергей стоял у своего дома, смотрел им вслед, беспокойно. Но ей уже было всё равно. За её спиной теперь стоял настоящий мужчина. И не в сериале, а в жизни.
**Вывод.** Иногда настоящее счастье не в ярких страстях, а в тихой крепости, которую кто-то строит для тебя, шаг за шагом.
