Так, слушай историю… Мы с сестрой не общались больше двадцати лет. А теперь она хочет переехать ко мне… Чувствую себя растерянной.
Меня зовут Ольга. Мне сорок, у меня семья — двое сыновей, муж Дима, уютная квартира в Нижнем Новгороде и дача под Суздалем, куда выбираемся каждое лето. Вроде бы всё хорошо. Но сейчас передо мной выбор, от которого не сплю ночами. Потому что дело в сестре — женщине, от которой меня отделяют не километры, а годы молчания, обид и боли.
Когда мне было пять, умер папа. А через десять лет мама не стало — рак. Я осталась одна. Моя старшая сестра Аня была уже взрослой, ей двадцать три. Перед смертью мама просила её не бросать меня. Аня оформила опекунство, и мы остались жить в родительском доме. Только вот домом это сложно назвать…
Я была трудным подростком — злой, дерзкой, потерянной. А Аня — холодной, строгой, скупой на эмоции. Она никогда не обнимала, не говорила ласковых слов. Она не ругала — просто смотрела равнодушно. Помню, как рыдала ночами в подушку, мечтая сбежать из этого душного дома.
Когда мне исполнилось семнадцать, я влюбилась. Привела парня к нам. Но муж Ани — к тому времени она уже была замужем за Игорем — грубо выставил его за дверь. А потом Аня спокойно бросила: «Не нравится — можешь уходить». Я собрала вещи и ушла. Никто не остановил. Никто не позвонил. Никто не искал.
С Васей мы прожили недолго — он оказался не тем человеком. Ютились в его родительской однушке, считали копейки. Потом просто разошлись. Возвращаться к сестре не хотела. Она ждала ребёнка, да и чувствовала — мне там больше не место.
Уехала в Ярославль, устроилась продавцом, жила в общаге. Было страшно, но я боролась. Потом встретила Диму. Надёжный, добрый, спокойный. Сыграли свадьбу. Родились два сына. Со временем купили квартиру, машину, дачу — маленький, но уютный домик в лесу.
Сестра? О ней я почти ничего не знала. Только слухи: у неё с Игорем всё хорошо, он открыл бизнес, купили большую квартиру, жили припеваючи. А потом — всё рухнуло. Игорь запил, Аня подала на развод, квартиру продали, деньги поделили. Она с дочкой переехала в хрущёвку.
Я не лезла. У каждого своя жизнь. Но пару месяцев назад общая знакомая написала: дочь Ани вышла замуж и… выгнала мать из квартиры. Без объяснений.
И начались звонки. Сообщения. Аня. Сестра, с которой мы не говорили двадцать лет. *«Прости…», «Я болею…», «Мне некуда идти…», «Пусти хотя бы на дачу…»* Читаю — и не понимаю, что чувствую. Жалость? Злость? Боль? Или просто пустоту?
Муж говорит: *«Пусть живёт. Всё равно дача пустует. Да и родная кровь…»* А я молчу. Вспоминаю себя — семнадцатилетнюю, с чемоданом на крыльце дома, которому было всё равно, выживу я или нет.
Я простила. Без злости. Но впустить её снова — значит позволить войти человеку, который когда-то вычеркнул меня. А если она снова уйдёт? Снова исчезнет? Не хочу брать на себя чужую жизнь. Но и бросить не могу.
Стою на перепутье. И не знаю, куда шагнуть. А сердце болит так, как не болело давно.
