Изабеллу всегда любили, а я для родителей была ошибкой молодости…
Сколько себя помню, я всегда чувствовала себя чужой в собственной семье. Меня никогда не обнимали просто так, не спрашивали, как дела, не хвалили, не защищали. Мама открыто говорила мне: «Ты была случайностью. Я вышла замуж только потому, что залетела тобой. С твоим отцом мы не планировали быть вместе, но пришлось». Эти слова я слышала с детства. Они прожигали душу и ранили до глубины.
Мне было всего три года, когда появилась она — Изабелла. Ей с самого рождения доставалось всё: внимание, забота, любовь. У неё были самые красивые платья, яркие игрушки, лучшие угощения. Она могла попросить денег на мороженое — и ей давали. Могла капризничать, грубить, ломать вещи — родители только умилялись. А я? Я сидела по струнке. Мне ничего не позволяли. Даже шаг в сторону — и сразу окрик: «Стыдно! Посмотри, какая у нас Изабелла умница, а ты…»
Я росла в тени. В тени голубоглазого ангела, за которым ухаживал весь дом. С детства мне пришлось быть взрослой. Я сама защищала себя в школе, сама учила уроки, сама справлялась с обидами. Никто не интересовался, что у меня в душе, как я справляюсь. Я стала незаметной.
Когда мне исполнилось двадцать, я больше не могла терпеть. Я собрала вещи и уехала. Просто в другой город. Без истерик, без сцен. Родители даже не спросили, куда я направляюсь. Не позвонили ни через день, ни через неделю. Мне звонили подруги, однокурсники, коллеги. Но не они. Иногда я сама набирала. В ответ — равнодушие, натянутая вежливость. Будто я чужая.
А потом в моей жизни появился он — мужчина, который полюбил меня не за маску, а за моё настоящее «я». Он сделал мне предложение. Мы сыграли скромную свадьбу, и я родила ему двоих замечательных детей. Он был рядом в каждой трудности, поддерживал, любил, заботился. Впервые в жизни я почувствовала, что кому-то нужна. По-настоящему.
Изабелла всё это время так и жила с родителями. Вышколенная, красивая, капризная. Никто ей не подходил, женихи приходили и уходили. Всегда недовольная, всегда с претензией.
И вот однажды мой отец заболел. Я без колебаний начала помогать. Отправляла деньги каждый месяц, даже когда сама была не в лучшем положении. Мой муж ни разу не упрекнул нас в этом. Он знал, как важно для меня помочь. Пусть родители не были идеальными, но у меня есть совесть.
И вот приходит ко мне Изабелла. Села за стол, покрутилась, осмотрелась — и вдруг с порога: «Ты мало шлёшь денег. Ты же живёшь, как сыр в масле катаешься. Мы тебе всё в детстве дали, а теперь ты даже элементарное не можешь вернуть».
Я слушала и не верила. Что вы мне дали, скажи? Где оно — то светлое детство, о котором ты говоришь? Те деньги, та забота? Я работала по чужим квартирам, чтобы купить себе сапоги! Я же ваших детей нянчила за кусок хлеба, когда вы с мамой отдыхали на море!
Она пыталась сделать из меня врага, втереться к моему мужу, манипулировать жалостью. Я видела, как её глаза оценивают каждый угол в нашем доме. Искала повод, чтобы забрать больше. Не на отца. На себя.
Я не стала устраивать скандал. Просто перевела деньги — больше, чем обычно. Но написала одно: «Надеюсь, теперь вы не будете обо мне вспоминать. Ни с претензией, ни с упрёком. Просто — забудьте. Я не просила любви. Хотя бы не трогайте мою семью».
Я не знаю, можно ли простить. Возможно, если бы было за что. Но за все эти годы — ни одного признания, ни одного «прости», ни одного «ты нам дорога». Только требования. Только ожидания. Я устала платить за своё рождение. За то, что появилась в этом мире не по плану. Я — живой человек. Женщина. Мать. Сестра.
Скажите… вы бы простили?
