Шок оглушил: он узнал о беременности и сбежал, словно жалкий предатель!
Меня зовут Алёна Волкова, мне 20 лет, живу в Вышнем Волочке, где Тверские просторы прячут унылые дни под покровом сосновых лесов и тихих озёр. Долго не решалась написать, но, прочтя истории других, решила излить душу. Моя жизнь — незаживающая рана, тень, отравляющая каждый день юности.
Всё началось в 15 лет. Влюбилась в Артёма — красивого, будто сошёл с обложки журнала. Его взгляд, смех — все девчонки в лицее мечтали о нём. Когда подруга сказала, что он приглашает на свидание, сердце забилось, как заяц в капкане. «Правда?» — переспросила я, едва дыша. Согласилась без раздумий. На первой встрече он подарил алую гвоздику — до сих пор храню её в сборнике Пушкина. Тот вечер стал началом конца: его слова, прикосновения — я тонула, не замечая, как приближаюсь к обрыву.
Отдалась ему — роковая ошибка. Вскоре узнала о беременности. Мир рассыпался. Родители смотрели на меня, словно на преступницу: отец стиснул зубы, мать рыдала, будто на похоронах. Артём же, мой «принц», испарился. Услышав новость, побледнел, пробормотал «разберёмся» — и исчез. Осталась одна с ужасом, стыдом и грузом, раздавившим юность.
Дом наполнился ледяным молчанием. Родители отвернулись, а я металась в поисках выхода. В итоге мама отвела меня на аборт. Ад: боль, кровь, пустота внутри. После этого закрылась в себе, как в склепе. Шок парализовал — годами не могла смотреть на мужчин. Любовь стала обманом, близость — кошмаром. Страх новой беременности сковал душу льдом.
Потеряла себя. Душа — будто надтреснутый балалаечник, играющий лишь грустные напевы. Живу в вечном ненастье, где солнце — гость из прошлого. Улыбки чужих режут глаза, а собственная тень шепчет: «Ты недостойна». Разучилась говорить с парнями — голос дрожит, ладони потеют. Стала статуей изо льда: красивой, но мёртвой.
Иногда ловлю взгляд в зеркало — не узнаю девушку с потухшими глазами. Куда делась та, что верила в сказки? Артём убил её. Хожу по Вышнему Волочку, вижу пары — сердце ноет: «Почему не я?». Мечтаю любить, но его лицо — красивое, лживое — встаёт перед глазами. Он сбежал, оставив меня с эхом боли.
Не знаю, как жить дальше. Страх опутал цепями: боюсь доверять, бросаю взгляд в пол. Подруги зовут в кафе — прячусь в комнате, где стены впитывают слёзы. Родители простили, но я ненавижу себя за глупость. Засушенная гвоздика в книге — памятник погибшей надежде.
Подскажите, как растопить лёд в груди? Хочу снова дышать, но прошлое душит. Мне лишь 20, а чувствую себя старухой. Артём исчез, но его тень со мной. Как поверить в людей? Устала бояться. Хочу увидеть рассвет в душе, но не знаю, где искать рассвет. Помогите — тону в темноте.
