**Листая страницы жизни**
Всегда они жили втроём: бабушка Вера, мама Галя и Оля. Отца своего Оля не помнила. Как-то раз спросила у матери про него, но та лишь крепко обняла её, и на глазах выступили слёзы. Больше Оля не спрашивала — не хотела огорчать маму.
«Не буду расстраивать её, — решила девочка. — Зачем мне отец, если нам с бабушкой и мамой и так хорошо?»
Но бабушка Вера умерла, когда Оле исполнилось десять, и остались они с матерью вдвоём. Оля с детства любила рисовать — везде, где только можно. Галина не придавала этому значения, только ворчала:
«Ты бумагу портишь, уроки бы лучше учила!»
А вот учитель рисования в школе всегда хвалил:
«Оля, если пойдёшь в художники, у тебя большое будущее. Передай маме мои слова — я знаю, о чём говорю».
Но мать лишь отмахнулась:
«Что там учитель рисования понимает? Пусть рисует, лишь бы без дела не болталась».
Но всё же покупала дочери краски и кисти. Оля с упоением писала пейзажи, особенно любила изображать реку и лес. Когда пришло время поступать в институт, она твёрдо решила идти в художественный, но мать была категорична:
«Никаких художников! Только педагогический!»
«Мама, я не хочу…»
«Тебя никто не спрашивает! Художник — это не профессия!»
Оля покорилась.
Как все девчонки, она мечтала о принце — красивом, высоком, нежном. Уверена была: узнает его сразу.
Перед экзаменами, чтобы успокоиться, Оля уходила к реке с мольбертом. Там, среди природы, она чувствовала себя счастливой. На том берегу — крутой обрыв, за ним — сосновый бор. Иногда она видела рыбаков: кто в лодке, кто с берега закидывал удочки. Всё это она переносила на холст, стараясь уловить отражение облаков в воде.
Однажды картина не клеилась. Она задумалась, разглядывая неудачный мазок.
«Краску нужно класть легче, — раздался мужской голос. — Ты давишь на кисть, оттого облака получаются мёртвыми. Смотри…»
Оля замерла. Незнакомец взял кисть из её рук, лёгким движением оживил облака… и её сердце забилось чаще. Она подняла глаза — перед ней стоял её принц.
«Привет, как тебя зовут?» — улыбнулся он. «Я — Дмитрий».
Оля онемела, но, собравшись, прошептала:
«Оля…»
Он взял её руку и поцеловал — нежно, как никто до него.
С тех пор они встречались у реки. Дмитрий, художник из Москвы, учил её тонкостям ремесла. Оказалось, он приехал к тётке в провинцию. Закончил академию, но, как многих талантливых, его не признали.
«Ничего, — злился он. — Они ещё пожалеют. Придёт мой час!»
Говоря это, он обнимал Олю, целовал… А потом между ними всё случилось. Она и не сопротивлялась — была слишком влюблена.
Но через несколько встреч Дмитрий исчез. Оля ждала его у реки, но холст оставался чистым.
«Неужели бросил? — думала она. — Но он же говорил, что любит…»
Вскоре она поняла — он не вернётся.
Экзамены прошли, впереди был выпускной. Но у Оли не было настроения.
Прошло два месяца. Она готовилась к поступлению, как вдруг почувствовала слабость.
«Ты бледная, — встревожилась мать. — Что с тобой?»
«Не знаю, голова кружится…»
Врач поставил диагноз — беременность. Мать взбесилась:
«У меня есть знакомый доктор. За три тысячи рублей всё исправим».
Оля в ужасе покачала головой:
«Нет! Я не убью своего ребёнка!»
«А тебя кто спрашивает? Собирайся, едем!»
«Если попробуешь заставить — я уйду из дома!» — твёрдо сказала Оля.
Мать побледнела, заплакала:
«Прости меня… Я вырастила тебя одна, и внука вырастим».
Больше об этом не говорили. Галина смирилась, даже радовалась скорому рождению малыша.
Но в роддоме всё пошло не так. Оля очнулась в палате — рядом стояла незнакомая врач.
«Девочки нет, — холодно сказала она. — Она не выжила. Но у тебя ещё будут дети».
Оля закричала. Ей сделали укол, и она провалилась во тьму. Позже её отпустили на похороны — она видела крошечный гроб и навсегда запомнила личико дочки.
**Прошли годы.**
Оля не вышла замуж. Желание рисовать умерло вместе с ребёнком. Она выучилась на швею, работала на фабрике.
Потом тяжело заболела мать. Оля ухаживала за ней, но та угасала на глазах. Перед смертью Галина прошептала:
«Оленька… твоя дочь жива. Она — Вера Михайловна Ко…»
Не договорила. Оля не поверила — она же сама похоронила свою девочку!
После похорон было тяжело. Чтобы отвлечься, она взяла кредит и открыла ателье. Дело пошло, клиентов хватало.
Но последнее время ей снился странный сон: к ней шла девушка в бежевом пальто, улыбалась… и тут сон обрывался.
Однажды в ателье вошёл незнакомец.
«Я — Сергей Петрович, частный детектив. Узнаёте эту женщину?»
На фото была та самая врач из роддома.
«Ваша дочь жива, — сказал он. — Вы похоронили чужого ребёнка. Вашу мать упросила та женщина — ей нужны были деньги. Сейчас она умирает и решила сказать правду».
Оля едва не упала.
«Где моя дочь?»
«Вера Михайловна Ковалёва».
В этот момент дверь открылась — вошла девушка в светлом пальто. Оля вспомнила сон… и слова матери.
«Дочка… прости…»
«Ничего, — улыбнулась Вера. — Меня вырастили хорошие люди. Они погибли в аварии, даже не знали, что я им не родная. Но… пока не могу называть вас мамой. Можно — мама Оля?»
**Прошёл год.**
Сегодня свадьба Веры. Оля волновалась — сердце то замирало, то колотилось.
«Какая красивая пара!» — восхищались гости.
Потом невеста бросила букет — и он, обойдя всех, упал прямо в руки Оли.
«Мама, теперь твоя очередь!» — рассмеялась Вера.
Оля растерялась, но тут увидела рядом Сергея Петровича… и её сердце дрогнуло.
«Ольга, будь моей женой», — сказал он.
Она согласилась.
Ин
