Иван сидел за столом, устремив взгляд куда-то за спину Марины. Она что-то оживлённо рассказывала, размахивала руками, смеялась, но он будто провалился в собственные мысли.
— Ваня, ты меня вообще слышишь? Что-то не так? — насторожилась Марина.
— Всё нормально, — вздрогнул он. — Продолжай.
— Да вижу же, что нет… — не отступала она.
— Скажи, ты суп варишь? — вдруг спросил он.
— Что? Какой суп? — девушка замерла.
— Ну, обычный. Щи, куриный бульон с вермишелью…
— Ну да, умею. А что?
— Хочу попросить тебя об одном деле, — серьёзно произнёс Иван.
…
У двери двадцать пятой квартиры второй день лежал мусорный пакет. Иван заметил его вчера, едва не споткнувшись. Утром к нему прибавился ещё один, совсем маленький. Запаха не было, но выглядело это странно. Дом был новым, люди заселились всего год назад.
Вечером, возвращаясь, он снова увидел пакеты на том же месте. Покачал головой и решил: утром переговорю с хозяевами.
Наутро их стало три. Иван нахмурился, нажал кнопку звонка. Раз, другой.
— Сейчас, сейчас… — донёсся из-за двери старческий голос.
Перед ним стояла пожилая женщина в очках и синем вязаном свитере. Она улыбнулась, но тут же смутилась и попыталась прикрыть дверь.
— Доброе утро. Это ваши пакеты? Пожалуйста, выносите их. Не дело — мусор на лестнице оставлять.
— Я думала… внук должен был приехать. Всё собиралась… а руки, видишь, трясутся, — виновато проговорила она, показывая дрожащие пальцы.
— Я вынесу. Не переживайте, — Иван поднял пакеты и ушёл.
…
Вечером, как только он вошёл в подъезд, дверь двадцать пятой приоткрылась.
— Добрый вечер. Вот… — женщина протянула пятисотрублёвую купюру. — За труды.
— Не надо. Честно.
— Заходите хоть… Стоять мне тяжело…
Иван переступил порог. Простая квартира, почти пустые стены. У окна — коробки: быстрорастворимая лапша, картофельное пюре, молоко в тетрапаках.
— Мне не трудно. Только не выставляйте пакеты на площадку. Я могу забирать их в семь утра.
— Спасибо, Ваня. Я — Лидия Петровна. Всё у меня есть. Внук раз в месяц приезжает. Только вот руки… а супчик иногда вспоминается, — она попыталась улыбнуться.
…
Вечером Иван сидел с Мариной в кафе. Она тараторила о новом платье, которое примеряла днём. Он молчал.
— Ну что опять завис? — надула губы Марина.
— Прости. Просто думаю.
— О десерте? Закажем медовик? Или яблоки в карамели?
— А ты бульон варить умеешь? — вдруг перебил он.
— Это намёк, что я должна тебя кормить? Или ты мечтаешь видеть меня у плиты в своей футболке? Может, солянку сварить?
— Обычный… Щи, куриный бульон…
— Купи тут и отнеси своей бабуле, — раздражённо бросила Марина. — Для этого соцработники есть.
…
Он вышел из кафе, растерянный. Зашёл в магазин, собирался взять сок. И вдруг услышал, как девушка выбирает курицу.
— На суп? — спросил он.
— Да. Вот эта — самая хорошая. Как домашняя.
— А что ещё в бульон кладут?
Они разговорились. Её звали Настя. Жила в соседнем дворе. Когда он рассказал про старушку, она кивнула:
— Приходи через два часа. Сварю.
…
Он принёс кастрюлю Лидии Петровне. Потом вернулся к Насте.
— Она так обрадовалась, будто не супу, а чему-то другому.
— Потому что это и было другое, — улыбнулась Настя. — Суп — просто предлог.
В телефоне зазвонило. Марина. Он отклонил вызов.
— Ну что, ешь? Остынет.
Иван улыбнулся:
— Суп, оказывается, важнее.
